sobrecasaca

Caetanadas

2010-05-14T21:42:00.000-07:00

-Dan-

O Brasil tem um herói nacional no cinema, um único herói: Amacio Mazzaropi.
Para os que não conhecem sua história, o diretor foi um verdadeiro empreendedor do cinema. Vendeu sua casa, juntou dinheiro, fez filmes e dívidas, perdeu dinheiro, e nunca obteve qualquer auxílio oficial.
É o que se espera de um diretor de cinema, de um artista. Que corra riscos, que se aventure, e que até, sei lá, seja preso, como Jafar Panahi e outros bravos iranianos. Não é o que pensa Caetano Veloso, (se é que eu entendi direito, afinal, Caetano tem seu jeito...dialético de pensar). Em sua estreia como colunista do Globo, Caetano atacou Ipojuca Pontes, ministro da Cultura de Collor. Ipojuca foi responsável pelo fim da famigerada Embrafilme, cujos “trinta dinheiros” (apud Paulo Francis) compraram alguns dos bons velhinhos do cinema atual- L.C.Barreto e Cacá Diegues, entre eles. Caetano acertou quando defendeu políticas públicas que recuperem sítios históricos, como o Pelourinho e a Lapa. Mas continua com o vício de exigir que o Estado banque as veleidades artísticas de qualquer Sílvio Tendler, de qualquer Barretão, que, com o dinheiro fácil do governo, fazem lá seus filmes, sem qualquer retorno para o país. Ou, melhor, com um retorno um tanto negativo, afinal de contas, o que pensar de um país de cineastas apaniguados? O cinema nacional se desenvolveu na base da omertá, do compadrio. Caetano contribui para que nada mude. Seria melhor para o país se os novos cineastas seguissem o exemplo do velho Mazza. Vendam suas casas, seus carros, seus cachorros, suas mães.

De conservar

2010-03-29T17:37:00.000-07:00

-Dan-

Quem conhece o riscado sabe que Sir John Keynes, o economista, não era nem um pouco simpático ao socialismo, o que não o impediu de colocar, em sua equação de economia ideal, o Estado, como agente anticrise. A crise recente na economia mostrou o acerto dessa parte da teoria de Keynes, no sentido de preservar a economia capitalista. Outro economista, Schumpeter, demonstrou o potencial de destruição e criação da economia capitalista, que, para se perpetuar, se revolucionava constantemente (o que Marx já observara no século IX). E se até Marx observou que mudanças e inovações colaboram com a conservação, por que será que a igreja católica não aprende essa lição? O papa, que conhece sim o riscado, é um intelectual, e andou citando Marx. Sabe que, seguindo esse rumo, da conservação cega, sua igreja, em algumas décadas, se tornará uma seita. O celibato, que pesa sobre a igreja, e serve de guarida para homossexuais esconderem sua condição, é uma questão acessória, que fica longe dos fundamentos – dos dogmas da igreja, estes sim, inegociáveis. Se achar Marx muito radical, o papa poderia, pelo menos considerar a sensatez de seu correligionário, Santo Agostinho, que nos idos da Idade Média já aceitava interpretações diferentes sobre a Bíblia, desde que estivessem de acordo com o essencial, com os dogmas. Hoje em dia há padres celebrando shows, indo a comícios, falando em reforma agrária e, se bobear, há até padre no BBB. Mas casar, aí nem pensar.

"10 Passos para Enriquecer"

2010-02-25T13:02:00.000-08:00

Quando avistei o livro no alto da estante de uma livraria, meu impulso foi imediato: - Como assim? Deixa eu ver! Minhas decisões até agora não tinham me levado muito longe, o máximo que havia conseguido foi chegar em Búzios. Agora em apenas dez passos eu posso enriquecer. Quer dizer, eu nem preciso ir muito longe para isso.
Mas, aos poucos, contrariando todas as minhas previsões, prever o enriquecimento fez a vida perder um pouco a graça. Isso é um perigo imenso a um preguiçoso: imagina ele já saber o que é preciso fazer para enriquecer, vai deixar sempre para amanhã. É por isso que adolescente é preguiçoso: ele já sabe tudo! Ou acha que sabe. Achar que sabe tudo é muito importante, tão importante quanto achar que não sabe nada. Amadurecer é isso, é não saber mais nada. Porque depois de saber tudo, você vê que não sabe nada e, se quanto mais você sabe, menos sabe, meu deus, me dá esse livro de novo porque a vida tá muito complicada.
Não ter mais certeza de nada, nem do que estou lendo, me deixa com a corda no pescoço. O que era não é mais, quem era homem virou viado, quem é de esquerda vai votar no Serra, o que eu achava antes não acho mais. Dizem que, segundo Darwin, a única certeza da vida é a mudança. Mas pra onde? Se já prevemos tempestades, furacões, tsunamis, por que não consigo saber se vou ser rico daqui a uns dez anos? Daqui a uns dez anos eu não sei mas daqui a dez passos...
Ler tais livros como "os dez passos para qualquer coisa" tem apenas um lado bom: te devolve a noção de direção. Eu assim que peguei o livro na estante, perguntei ao vendedor se por acaso eles não tinham na loja um "como chegar ao centro da cidade em dez passos", ou alguma coisa sobre ganhar dinheiro sem trabalhar, como sair na chuva sem se molhar... O cara virou para mim, deu um sorrisinho e foi atender uma cliente que lhe pedia algo do Graciliano Ramos.

Uma xícara de chá para Boris Casoy

2010-01-13T17:51:00.001-08:00

-Dan-

Sempre desconfiei do argumento de Lévi-Strauss, segundo o qual a cultura teria nascido com o incesto, e quem me confirmou as desconfianças foi ninguém mais ninguém menos do que Boris Casoy. O recente incidente envolvendo o jornalista e os garis demonstra como o tecido social se sustenta sobre uma camada fina, quase etérea, de hipocrisia. A cultura nasce com a hipocrisia.Admitindo-se que ninguém segue na prática o que reza na teoria, desde os freis carmelitas às senhoras burguesas de Nélson Rodrigues, resta uma conclusão óbvia – as teorias rezadas, os valores apaixonadamente professados e nem sempre cumpridos, aquilo que alguns beócios chamam de “falso moralismo”, é o que sustenta e civiliza as sociedades.Boris Casoy fez uma piada grosseira com dois garis, mas nunca teria dito o que disse, conscientemente, em público. Qual é o verdadeiro Boris, então? O privado ou o público? Muitos diriam ser o privado, por estar livre das “amarras da boa conduta”. Acontece que, na dimensão privada, todos somos meio monstruosos, e pouco importa se deitado em seus lençóis, falando com seus demônios, Boris, ou Jesus, ou Betinho ou Gandhi fossem facínoras e tivessem pensamentos cruéis e odientos. Suas obras (para ser bem católico) foram boas e eles, portanto, foram bons.O gracejo de Boris não foi exatamente um questionamento íntimo, nem uma divagação noturna, já que o jornalista tinha por objetivo compartilhá-lo com outras pessoas. Mas não pode ser tomado como uma declaração pública. Da mesma forma que as grosserias privadas de Lula (com os gays, por exemplo) não diminuem, vá lá, seus méritos políticos, as grosserias privadas de Boris não deveriam, também, ter o peso que alguns querem que tenha.É difícil não lembrar do já batido verso do poeta Auden: “The crack in the tea cup opens a lane to the land of the dead”. A fenda na xícara de chá, para o poeta, é o desmoronamento da pax britannica, da velha ordem hierárquica, que leva ao terror de duas guerras. No caso aqui em questão, a xícara de chá é a velha ordem hipócrita, sobre a qual a paz e a concórdia se assentam.

Eco-chatos

2009-12-19T13:11:00.001-08:00

-Dan-

Durante um tempo eu gostei muito de economia. Pensava então "sou um idiota, por quê não escolhi ser economista?". Passava os dias encabrunhado, com inveja daqueles senhores graves, de terno e fala mansa, que discorriam sobre PIB, gastos e investimentos. Li alguma coisa a respeito, uns livros de macroeconomia, e eram todos meio chatolas, mas não foi isso que abalou minha relação com a economia. Foram os eco-chatos. Não os eco-chatos dos peixinhos e das árvores, mas os eco-chatos do DowJones.
O líder dessa seita chama-se Ricardo Amorim e bate ponto no Manhattan Connection. Mas ele é bonitão, bem sucedido e inteligente, então disfarça bem sua eco-chatice. Mas faz basicamente o que todo eco-chato faz: explica tudo, desde a revolução francesa até a derrota do Yankees através da economia.
Ser mais realista que o rei é a atividade principal dessa gangue. Mesmo que para isso atentem contra noções básicas da lógica. Por exemplo: "A guerra contra o Iraque foi movida pela grana!!" "Petróleo!"
Eu argumentei, quando ouvi isso pela primeira vez, que o Iraque rendia lucros altíssimos aos EUA antes da guerra, muito maiores que agora, quando o governo iraquiano licita poços. Acho que o eco-chato entrou em transe.

2009-12-03T08:02:00.000-08:00

Em favor da banalidade dos fatos banais

2009-11-09T18:15:00.000-08:00

-Dan-

É só puxar o fio que aparece o novelo. Newton procurou uma sombra e descobriu a gravidade. Arquimedes foi tomar banho e – Eureka – descobriu a lei do Empuxo. Cabral foi atrás das Índias e deu no Brasil. O fato mais banal pode esconder um mundo por trás. Digo isso porque as pessoas são muito previsíveis, e é fácil saber como elas são a partir de informações a princípio sem muita importância.

Exemplo Gastronômico
Pedro gosta de arroz integral. E de legumes orgânicos. Pedro, portanto, acredita que a Monsanto enche suas beterrabas de veneno. Ele não gosta do agronegócio e sonha ter uma horta em sua casa em Rio das Ostras. Se o sonho de sua vida é ter uma horta numa casa em Rio das Ostras, Pedro deve ser professor.

Exemplo Literário
Dr. Osmar acabou de ler “A Vida dos Doze Césares”. Necessariamente, o doutor tem barba grisalha e nuca vermelha. O colete xadrez (alguma dúvida quanto ao colete?) denuncia o conservadorismo de Dr. Osmar, que vai ao Gero às terças com seu amigo, o coronel reformado Borges. Ambos se divertem maldizendo o PT e o maitre.

Exemplo Cinematográfico
Eu gosto de Terra em Transe, o que supõe que eu seja bastante brasileiro e tenha modos toscos à mesa. Tenho traços indígenas. Quando falo, falo encostando. Bebo cachaça e como galetos de padaria. À noite, ronco como um urso.

Concluindo, a ignorância tem lá suas virtudes. Se não fosse a curiosidade, Cabral não teria descoberto o Brasil, e eu não teria descoberto o urso que tenho em mim, e o Cazuza não teria pago a vultosa conta do analista.

Sorte

2009-10-25T17:47:00.000-07:00

crônica inciada com uma
frase de Vinicius de Moraes no
livro "As cem melhores crônicas brasileiras"

Eu sou um sujeito que, modestia à parte, sempre deu sorte aos outros. Mas quero deixar claro: nunca fui do intuito de ver ninguem à mercê da sorte, que dirá em função da minha.

Digo isso pois foi entrando num bar na Lapa, que não sei se famigeradamente ou pela profecia divina, se chamava “Bar da Sorte”. Logo de cara me corrigi: É… De fato, a frase que inicia a crônica realmente faz sentido. Estava com alguns amigos que até me parabenizaram pela escolha: “Um bar? Com nome de sorte? Cervejinha gelada e papo pro ar? É a benção!” Agradeci à todos, levantando como se fosse o prefeito da mesa. Meus amasiados contentes, fornecidos, satisfeitos.

Até entrar no bar um rapaz de porte alto, meio maltrapilho, fazendo a seguinte afirmação ao garçon: “Isto é um assalto!”

joao vicente

Meu Daguerreótipo

2009-09-25T14:32:00.000-07:00

-Dan-

Pode ser do governo, da oposição, eleito, suplente, do Rio, de Minas, ou de qualquer lugar, não importa. Todo dia eu tento esquecer o nome de um senador. Além da satisfação pessoal que este esforço traz, há também um componente de vingança. Nada pode ser mais ofensivo para um político do que o ostracismo. Custou-me alguns meses o esquecimento do nome daquele senador - o careca, gordinho, da oposição. E foram muitas noites sem dormir até que qualquer vestígio do nome daquele líder do governo, o da empreiteira, desaparecesse da minha memória. No vazio deixado por esses nomes, pus algumas palavras engraçadinhas, a saber: daguerreótipo, exomologese, manirroto. Agora nunca me esquecerei, ao contrário dos senadores , que exomologese é uma confissão pública. Uma penitência. Meu objetivo, a princípio é esquecer os nomes de todos os senadores e deputados,do Brasil e do mundo. Depois, dos presidentes. Mas não para aí. Meu real objetivo é esquecer os nomes e as figuras. Os significados e os significantes. Se há um atalho para a felicidade, certamente ele passa pelo esquecimento das imagens dos políticos, com suas barrigas molengas se esbarrando em abraços traiçoeiros, comendo empadinhas em convencões, cujos detritos alojam-se, via de regra, nos fiapos tingidos de seus bigodes. No lugar, porei imagens mais agradáveis, de crianças pulando cabra-cega com pôneis, ou de anjos tocando harpa no arpoador. Para isso, já conto com meu daguerreótipo, um aparelho primitivo de fotografia.

O dia em que vi o Rio pela primeira vez

2009-09-18T14:28:00.000-07:00

Ah, este país vasto! Conheço pessoas de todos os tipos, regiões das mais distintas, saboreio todas as emoções e experiências humanas neste país idiossincrático. Percorrendo pelos diferentes lugares, falando com alguem que nao mora na minha cidade, me deparei com uma seguinte, monótona e preguiçosa afirmação, a de que "vocês, cariocas, nunca viram o Rio pela primeria vez".

Eu lembro muito bem a primeira vez em que vi o Rio. Foi numa tarde macia de domingo, voltara da casa da minha avó, após um almoço opulento, inebriado com a imagem da lagoa saindo do túnel Rebouças em direção ao Dois Irmãos. Foi a primeira vez também que lancei sobre mim um olhar solto de especificidades, bem proximo ao infinito de uma felicidade vazia, sem sentido, liberto das figurações culturais, do meu folclore nacional (e provinciano).

Vi e não vi, tive visões, porque as coisas como estão no mundo nos dão tédio. É preciso arrumar novos comportamentos para as coisas do mundo. E essa minha visao do Rio, da primeira vez em que o vi, foi transcendente, foi além de uma mera observação social, cotidiana. Eu vi a minha cidade pelos olhos das nuvens.

Dali em diante, me passou a acometer nos dias, este mesmo sentimento, de descobrir algo conhecido, encobrindo outros, desconhecendo o que era familiar, surtindo o prazer estetico da sublime natureza. A partir do dia em que vi o Rio pela primeira e única vez, me veio um sentimento fruto da certeza de que não voltarás no tempo. Mas eternizado com o legado do poeta, que descobre a primeira vez de uma palavra: saudade.

joao vicente

Falastrões x Reservados

2009-08-21T15:03:00.000-07:00

-Dan-

Era um psicoanalista, ou neurolinguista, ou mesmo um clínico geral, quem sabe, o que importa é que tinha o olhar mais bem-intencionado que já olhei, por trás dos óculos grenás, que lhe conferiam um certo ar informal e bonachão. Tinha, claro, bigode – grisalho- e uma simpática calva. Seria fácil imagina-lo meu bom escudeiro, ou vassalo, ou servo da gleba, em uma outra vida, na qual fosse eu seu cavaleiro, ou suserano ou senhor. Poderia ter sido também meu Alfred, fosse eu aquele Batman gordinho do seriado de TV. Mas era só um especialista em um programa de banalidades, que dava conselhos baseados em alguma homeopatia da alma, algum novo e surpreendente ramo da psicologia moderna. Ele dizia algo como: “Diante de um problema, fale!”. “Ponha para fora seus demônios”. Algo como “Se liberta, bem!”. Quem diria que por trás das boas intenções, dos óculos grenás, do bigode e até da mancha na testa que eu havia omitido, havia um terrorista. Sim, um terrorista, porque veja bem, incentivar as pessoas a exporem seus problemas e falarem deles para o taxista, para o padeiro, para os amigos e até para mim, se eu marcar bobeira, é uma forma de, atropelando as boas regras sociais que garantem uma convivência tranqüila entre as pessoas, disseminar o caos. É como estimular o espirro em um surto de gripe. Os profissionais da auto-ajuda têm o poder de criar uma legião de chatos e falastrões que pode vir a incitar em alguém um desejo adormecido de perseguir os chatos e falastrões, criando assim um racha na sociedade: de um lado, os quietos, tentando ler livros de filosofia sentados em pufes e do outro, os falastrões gritando, falando e chorando ao pé dos pufes, até o momento em que o quieto do pufe agride o falastrão e vice-versa e está instalada a guerra civil. Uma eventual vitória dos falastrões nesta guerra acabaria com os mistérios da vida, com a poesia, e até com o discreto charme da burguesia. Os casais discutiriam a relação na noite de núpcias, os porteiros dos prédios chorariam em nossos ombros à noite e o Dr. Lair Ribeiro seria eleito presidente.

De como ir ao analista

2009-08-05T19:45:00.000-07:00

ante-sala de psicanalista por si só ja é um ambiente propicio a conversa, pior se for silenciosa. quando muito, ouve-se dialogos insolitos como o que precedeu uma consulta, de que me arrependo ate hoje.

nesses lugares tem de tudo, mas principalmente jornalistas de grandes jornais e escritores de literatura fantastica, cujos esforços fazem com que o perecimento mental tenda a acelerar como banana no verao. estas figuras povoam as ante-salas, distribuindo a grosso modo seus comentarios irreverentes e petulantes.

a consulta foi de amargar mas a espera valeu o constrangimento. deu-se assim, um camarada chega pro outro, ambos na galhofa:

- dizem que a crise mundial ta precisnado de terapia

- é, acho que ela precisa se filiar ao greenpeace pra vê se acha um novo sentido na vida

- o sistema morreu né

- ah mas nos meros mortais nao! estamos vivinhos

- ainda bem que nao precisamos de nenhum sistema, ja basta nossas crises internas.

- voce esta falando das crises do senado e a do supremo?

- nao, falo interno no sentido de alma mesmo, nao que tenhamos que vender a alma pelo dinheiro, to falando de terapia

- terapia da alma?

- é, rapaz, acho que meditacao ta dando certo la no oriente

- sera que é isso que falta pra acabar com a crise?

- so pode ser...

- dizem por aí que essa crise é a maior balela, tem gente que ta ficando rico com essas balelas

- pelo menos ela serviu pra eleger o obama

- nao disse?!

(..)

- e a crise de 29?

- ih, essa aí foi a maior trapaca da historia do homem

- foi tudo mentira é?

- foi, e ainda atrasou a vida de todo mundo

- é mesmo...

- olha, que eu saiba, em toda a historia, só o estreito de bering pra atrasar tanto a humanidade como atrasou a crise de 29

- que gente esquizofrenica!

- fala baixo...

por Joao Vicente

A fama de chuteiras

2009-07-23T21:35:00.000-07:00

Alguem aí ja ouviu falar nos mártires palestinos que, muitas vezes, sao sacrificados ou se matam por um ideal? No caso aqui vamos falar do ideal da vitoria carioca no brasileirao. Nao dá né. Pessoal que fica jogado na praia todo dia, noites de arrematar, uma vida social digna de celebridade praiana, nao pode se dar tao bem assim nas obrigacoes do trabalho. Alias quem nao se da bem mesmo sao os treinadores do times cariocas, estes ai sao enforcados em praça publica, como bruxas da inquisicao mostrando a quem se atrever criticar a igreja ir para a fogueira.
Os tecnicos estao indo a fogueira para ninguem questionar o aspecto primordial das derrotas cariocas: o fato do jogador do rio ser mais do lazer e nao de trabalho. O sujeito treina 4 horas por dia, vai a praia, joga um futevolei, e no final do mes é uma bolada, uma bolada mesmo, como se tivesse ganho na loteria, só que todo mês. E em epoca em que o futebol cada vez mais se profissionaliza, se globaliza, o rio sai perdendo. o rio esta para o brasileirao, assim como o salario de um politico está para ele proprio.
Ha aí uma controversa situacao onde o trabalho nao esta relacionado mais a dinheiro. Só no Rio voce nao trabalha e ganha dinheiro. Eu, varias vezes ja me arrependi, e minha mae tambem, por nao ter virado jogador de futebol. Do flamengo é claro. Estudei nos melhores colegios, nenhuma escola publica, eu tenho que ir para a rede globo dos clubes de futebol.
Seria uma gloria no meu curriculo, daqui iria pra europa ou entao pra sao paulo, aí eu ia me dar bem, mas ia ter que trabalhar. Eu prefiro a europa mesmo que se ganha em euro e em 5 anos mais ou menos, eu junto 1 milhao e paro de trabalhar. Isso se eu nao tivesse nascido no nordeste, porque aí eu iria saber mesmo o mundo real de um jogador de futebol. trabalho, trabalho, pouco recurso, trabalho...
Ate cansa nós aqui do Rio repetir assim. Mas só repetindo para que prestemos atenção no problema que é nosso, e que o profissional de verdade, competente, coerente, nao acabe sofrendo por isso. Falo do cuca, coitado, que o admiro como profissional. Mas acaba passando maus bocados por causa de um bando de adolescente brincalhao que nao sabe o que faz com tanto dinheiro e tanta fama, assim como nao soube michael jackson, e nao sabe nenhum politico.

por Joao Vicente

Motivacoes de ordem passageira

2009-06-20T18:51:00.000-07:00

O cidadão morava no coracao da Nossa Senhora de Copacabana, rua tomada por camelos de um lado a outro, de todas as especies e iguarias. havia dias em que nao conseguia entrar em casa e ficava a perambular pela rua, fazendo hora, esperando o termino do furdunzo. olhava as vitrines das lojas, entrava numa livraria, lia um ou dois livros, quando dava por conta de que estavam fechando a livraria, corria para casa pois o horario comercial dos camelos co-incide.

e inside mesmo - nao arredam o pe da onde fincam o negocio pois podem perder o ponto. os mais peritos procuram se localizar perto de alguma lanchonete - ou da praca de alimentacao - deste shopping a ceu aberto. antes, para eles, fosse fechado, protegido da guarda municipal, que é porque se escondem embaixo de arvore, atras de banca, aonde der, senao saem correndo mesmo, a esmo, pela rua a fora, como zebras ameacadas. Um sinal de alerta é o estopim da debandada:

- olha o rápa! Alguem gritou.

- corre, maluco! corre, maluco!

E saiu todo mundo em disparada para nao sei aonde. Tomaram um cha de sumico - nao se vira mais nada. A calcada ficou erma. Chegando um policial da guarda, se aproximou e perguntou:

- Viu pra onde eles foram?

- quem?

- os camelos.

- vi nada. e nem quero ve-los novamente

Mas no dia seguinte, quando acordava e descia para comprar pao, um tropeco no primeiro pano estendido indicava que estavam la de novo, impassiveis, prostrados, nao adiantava, voltava tudo ao normal sempre. Resolveu entao tomar uma atitude com relacao ao entrave.

Chegando em casa, viu toda aquela gente feliz trocando moedas, produtos, especiarias. Um fuzue danado que tomou com cautela um estalo, e uma ideia brilhante pairou em sua mente. Foi adentrando no meio do gargarejo, se misturando aos demais. Se colocou numa posicao privilegiada e emendou:

- Aí, gente, olha o RÁ-PA!

Sairam todos numa disparada tao grande, mas tao grande que entrou em casa numa felicidade tamanha, sem nenhuma aporrinhacao. Conseguiu ate dormir mais cedo, sabendo que no dia seguinte teria que sair de casa antes do comercio chegar.

por Joao Vicente

Um texto que abalará os alicerces do universo

2009-06-12T11:26:00.000-07:00

obs: ler antes, em http://www.invernodejulho.blogspot.com/, o Real Valor das Palavras, do indômito aiatolá J.J.

-Dan-

As palavras têm força. Eu poderia enciclopedicamente enumerar casos e mais casos históricos em que elas tiveram papel importante em grandes mudanças, mas deixo isso pra você resolver aí com o google. O que o google não consegue é medir o exagero e a precipitação dos defensores do discurso e da diplomacia como principais armas de transformação social. Para início de conversa, qualquer ditadura, conhecendo o poder da palavra, passa a controla-la. É assim na Coréia, em Cuba ou no Irã. Ah, claro, o Irã não é uma ditadura, apesar de o Líder Supremo....ou Comandante Geral....ou Grande Buda Master....seja lá qual for o título, estar lá há....20 anos! Ele mesmo, o aiatolá Khamenei, um homem santo, um homem probo. Qualquer palavra dirigida a essas ditaduras é devidamente filtrada. O debate de idéias é útil na relação democracia-democracia., e praticamente inútil na relação democracia-ditadura. A palavra democrática está sempre em desvantagem. Olhando retroativamente, os discursos verdadeiramente históricos caracterizam-se pelo arrojo, pela ousadia. – por questionar aquilo que não se pode questionar. Da “Apologia” de Sócrates, ao “Eu tenho um sonho” de Martin Luther King, passando pelo discurso de Marcio Moreira Alves em 68, há sempre uma perspectiva de enfrentamento, de coragem.. Mas Obama inaugurou a era dos discursos históricos domesticados, bem-comportados, já que não é necessária muita ousadia para declarar “ Shallamallek. Estou aqui em busca(...).de tolerância e de dignidade para todos os seres humanos”. É mais ou menos o que um extraterrestre diria, antes de fulminar a terra com bombas de Nêutrons e pedir: “Leve-me ao seu líder”. O discurso de Obama no Cairo, uma coleção de obviedades repetidas mundo afora, inclusive por seu antecessor (ele mesmo, o Demo!) é considerado histórico pela imprensa pelo mesmo motivo que Bo, o cachorro de Obama, é histórico.É difícil, eu sei, aceitar que vivemos nos Tempos Desinteressantes,.como Hobsbawm, daqui a 5 anos, com 230 , tomando um café com Niemeyer (300), nomeará nossa época, em que nada de realmente novo ou relevante acontece. Aí, surge esse desespero pela grandeza, pela historiedade. Fatos medíocres – a fantástica redução de 0, 25% dos juros, a ameaçadora gripe dos porcos, as emocionantes rodadas comerciais da OMC, o discurso históóórico de Obama – ganham uma aura espetacular, que mal disfarça o marasmo incontornável dos nossos dias.

O noivo desorganizado

2009-06-07T16:06:00.000-07:00

Argemiro acaba de ser promovido no trabalho. Gerente financeiro da Fundacao leao treze, no centro da cidade. Obra galgada com esforço e dedicação. Muito de sua experiência como funcionario publico foi adquirida nos tempos de concursado da receita federal. O salário não era lá essas coisas mas o suficiente para manter o noivado estável, pois o fortuito entrave de um apartamento no leblon já o vinha deixando preocupado.
Foi herança do pai que também tinha uma bufunfa para receber das hipotecas atrasadas, das quais ja se davam por esquecidas. Um advogado da familia que, nas entranhas da Caixa Economica, descobriu sem querer o tesouro. No entanto o entrave: a bolada só sairia dos cofres públicos para o primeiro conjugue casado mais proximo do ente falecido. Qual não foi sua surpresa ao perceber que, filho unico de filho unico, a mae tinha morrido aos 16 anos logo depois de nascer, sem primos e alguns desquitados e que, portanto, o unico familiar com potencial para o cargo seria quem? Argemiro.
A nova vida de herdeiro e marido promissor prometia mudar, a começar pelas menininhas do escritório. Ele ja tinha enfileirado uma sequencia de baias das secretárias executivas e, pelo jeito, os happy-hours não iriam parar por aí. Porem, homem comprometido e com as deveras necessidades de engendrar um casamento, fazia-se serio sem perder os predicados moralistas, afinal ele nao queria mais passar a vida inteira na zona oeste tentando encontrar a mulher certa, queria era se mudar para o leblon com a errada mesmo.
Um belo dia, foi abordado pelo chefe. Achacou-o de maneira obscena, com toda a pompa que um bom funcionário do estado merece. Foi oferecido um fim de semana em São Paulo, para tratar com os os futuros patrocinadores da fundacao, na cidade. Gege - como é conhecido em casa - agradeceu a oportunidade e ficou encarregado de avisar a um amigo de extrema confianca, o Carvalho, do marketing. Com dois filhos pequenos e mulher gravida, Carvalho deveria repensar a proposta, ja que o cenario se configuraria em abandono-com-intenção-de-prejudicar-esposa-amamentando. nao quis nem saber e foi logo tomando as rédias da negociacao junto ao patrao, quer dizer, junto a patroa.
Entre as hipotecas atrasadas, Gege contabilizava algo em torno de 500 mil além do valor do apartamento. Com uma vida - e uma vista - dessa, sua futura mulher nunca teria que se preocupar com o tamanho da cozinha, ou com o que tampar o ar-condicionado para nao fazer barulho, escolher entre qual banheiro sacrificar para aumentar a sala ou fazer uma janela na parede da cozinha. Esse tipo de preocupacão deveria ficar para o homem da casa, que, as escondidas, organiza uma despedida de solteiro antecipada com os amigos. Mas o contato, entre a esposa de um e a noiva do outro, crescia com frequencia, salientando todos os entretantos dos respectivos, alem, claro, dos desvios de conduta. As duas pareciam estar em sintonia fina com os passos deles. Nem no Afeganistao conseguiriam se esconder.
Dia seguinte argemiro chega na empresa logo cedo, para encontrar Carvallho, enquanto que o dito cujo vem segurando a filipeta de um casa de streaptease em Sao Paulo. Pronto para vestir o abadá da folia, Argemiro reforca que aquilo nao ia dar certo, que o casamento e o enriquecimento repentino correriam risco e que era melhor repensar os planos pois estavam muito na cara as más intencoes dos bonitoes.
O aviao aterrisa no aeroporto de cumbica na sexta-feira, data que, para um funcionario publico, é quase feriado, e feriado, para um funcionario publico, é carnaval, quase sempre. Nas ultimas das desculpas, o caso era esse: Carvalho estava em São Paulo para uma feira de antiguidades da Tia Amalia, prestigiar o empreendimento da familia. Argemiro foi sozinho para a dita reuniao - disse à mulher -, ela ate que queria ir junto mas, ao inves de ficar sozinha, ja tinha uma boa companhia aqui no Rio. Ele nunca imaginava que isso fosse possivel. Afinal a mulher do Carvalho ja tinha dois filhos e estava gravida, o que teria para conversar com a do Argemiro? - Coitado! Passeando pelo shopping Morumbi na tarde de sabado, o telefone de Carvalho toca, era sua mulher. Papo vai e papo vem, perguntado aonde estava, acabou comentando, muito por alto, que havia encontrado um amigo, que nao via ha muito tempo, no shopping: Argemiro.
- Mas que coincidencia, nao é, amor?
- Pois é
- E o que ele esta fazendo ai?
- Ah... ele veio... para um congresso de energia nuclear
- E desde quando o shopping morumbi se interessa por energia nuclear?
- É confidencial, amor. Argemiro esta trabalhando diretamente para o governo agora
- Ah eh?
Os dias e as horas dos dois em Sao Paulo corriam na mao da mulher do Carvalho no Rio, contudo, as informaçoes nao batiam com os fatos. No domingo, fazendo compras no supermercado, as duas se esbarram numa de que o universo conspira ao favor de quem fala a verdade. A mulher do Carvalho comentou, muito por alto, para a noiva de Gege, que o marido estava fora, em Sao Paulo.
- soube que Argemiro está em Sao Paulo. Trabalhando para o governo ele?

- nao querida, Gege, pelo que eu sei, foi para uma reuniao da empresa.
- nao me diga?
- pois é
Nunca haviam se encontrado para um almoco na reparticao, foram logo se esbarrar em pleno sabado a tarde no shopping morumbi. seria isso a sorte? A engenuidade o levou a acreditar que elas tinham engolido que, por sorte, ele havia trombado com o amigo do escritorio no maior shopping da maior cidade do pais. Uma mentira de proporcoes nacionais.
Segunda feira, passado o trio-eletrico, Gege voltava para casa como quem acabara de ganhar um concurso de rei momo. abriu a porta da sala com a barriga e deu de cara com a noiva, a mulher do Carvalho e, ali no canto, timido, torcendo para nao ser visto, o Carvalho, do marketing. Argemiro nao acreditou que, apesar de nao ter se oferecido para ninguem durante a viagem, foi entregue de bandeja para sua mulher que ainda nem era dele, mas que precisava ser logo.
Tudo fora descoberto, ate a filipeta. A pena para Carvalho, depois do divorcio, foi uma pensao bem pesada pros filhos. Já para Gege, que naquele momento nao sabia se lamentava ou agradecia o fato de nao te-los, foi o fim do noivado. Foi o fim de um grande sonho, de se mudar para a Delfim Moreira no Leblon e gastar o resto em viagens para Sao Paulo.

O Eterno Deus Mu Dança

2009-05-17T15:29:00.001-07:00

-Dan-

Ganhei uma bússola, e agora passo horas com ela nas mãos. Por mais que eu a agite, ela invariavelmente indica exatamente onde o norte está, e isso é um pouco esquisito. Se você é daquelas pessoas que se incomodam com o tempo, e xingam o relógio, por sua frieza e rigidez mecânica, não queira ter nas mãos uma bússola. Os ponteiros do relógio podem ser movidos, os dados podem ser viciados, mas a bússola é inflexível. A flexibilidade, vá lá, não é para mim, necessariamente, uma virtude, mas aprendi que ela é um fato inexorável. Na minha cabeça provinciana e conservadora, as mudanças são sempre um perigo, uma ameaça. Fosse eu Deus, o mundo não teria passado por tantas atribulações. Todos viveriam em choupanas, procriando, comendo mangas e frutas-do-conde, em um estado de nudismo perpétuo. Seriam todos selvagens, bons selvagens e preguiçosos como o Macunaíma. Haveria, é certo, o Tetris, que representaria o estágio mais evoluído do meu mundo. Não sendo eu Deus, porém, o que resta é me adaptar ao que este Deus aí estabelece. E é uma confusão dos diabos, uma zona, em que tudo muda o tempo todo e as inovações vão turvando nossas idéias e concepções antigas e tacanhas. Se a bússola conhece os desígnios de Deus e está sempre tão certa do Norte, forgive-me, Lord, mas eu não sou uma bússola. E as minhas certezas sempre se mostram débeis. Posso ser movido, como os ponteiros do relógio, e eu que já me achara um conservador empedernido, hoje vejo que só a bússola conserva alguma coisa. Ela é bem mais conservadora do que o Partido Republicano e os judeus ortodoxos juntos. É preciso mudar. É preciso mudar urgentemente sempre. Sob pena de perdermos o Norte. Assim esse Deus quis: tudo uma zona, uma confusão. O Norte está aqui, depois ali, depois acolá. Se você não é uma bússola, tente mudar de vez em quando. Mude de time, de cidade, de profissão, e, principalmente, de idéia. Vai mundar o mundo. E deixe o mundo te mundar.

Now listen, your queer...

2009-04-06T17:00:00.000-07:00

-Dan-

Imagino seu sentimento de superioridade quando afirma taxativo: “Direita e esquerda não existem mais.”
Você aguarda alguns segundos, esperando que os interlocutores se espantem e perguntem fascinados: “como assim cara??”
Com sua altivez meio blasé, põe-se a discorrer sobre creative commons (uma revolução nos direitos autorais!), terceira via européia ( última moda em Paris), economia ambiental, ONG`S ( arghhhh), bonzais e quiches de alho-poró. Nada tão pós-direita-e-esquerda como o quiche de alho-poró. Assim, com hífen, queira a reforma ou não.
Os interlocutores, parvos, se entreolham e te agradecem por “abrir um novo horizonte, cara!”. É uma pena que nem você agüente (O Bechara é o U e as tremas são cocôs de meu passarinho caindo sobre sua cabeça) esse lero-lero pós-tudo e, no fundo, no fundo, não confie nem um pouco no Ciro Gomes. Mas eu entendo seu prazer transcendental em chamar as ideologias de “anacrônicas”. Você poderia passar o dia xingando a parede de “anacrônica”, não é? Soa fino por demais.
Agora, assiste ao vídeo que eu postarei em seguida. É uma peleja entre William Buckley Jr, o gênio republicano, e Gore Vidal, o lendário escritor democrata, libertário e gay. No seu mundinho róseo não tem lugar para isso. Pode ficar com suas quiches de alho-poró . Eu fico com William Buckley.

http://www.youtube.com/watch?v=li73RRLEyW8

Vidal: "the only pro or crypto-Nazi here is yourself."
Buckley: "Now listen, you queer, you stop calling me a crypto-Nazi or I'll sock you in the goddamn face and you'll stay plastered."

Assim falou Bial

2009-03-30T15:32:00.000-07:00

-Dan-

Pedro Bial cita Winston Churchill para os confinados da casa do Big Brother: “ A verdade numa guerra é tão importante que deve ser escoltada por um batalhão de mentiras”. Churchill sempre me faz lembrar do jornalista Milton Temer, que, demonstrando a forma mais genuína de bucefalidade tascou, em um programa de TV “Churchill não passava de um imperialista”. Milton Temer me faz lembrar das pombas da paz que condenam todas as guerras mundo afora, e me faz lembrar do provérbio israelense “ as pombas fazem a guerra, os falcões, a paz”. Pombas me remetem a Chamberlain e Daladier, que ao assinarem o Tratado de Munique com Hitler escolheram, segundo Churchill, “a desonra à guerra”. Pedro Bial, assim como Churchill, escolheu ir à guerra e levar um pouco de história aos BBBófilos, um tipo de gente que, na média, pensa ser Churchill uma marca de Uísque barato, mas será lembrado como um ser estranho e efeminado que citava Drummond e Rilke em um programa de TV voltado para o Homer Simpson. A próxima investida do apresentador poderia se dar nos expressos populares, como um Meia – Hora. Em um arroubo poético, sairia a manchete: “ Arautos da Vila Vintém admoestam honestos cidadãos”. Já vi algumas vezes Bial vestindo a camiseta do profeta Gentileza, um traje muito apropriado por sinal. Posso ver Bial, enlouquecido pela fama, com enorme barba amarelada, segurando um cajado na Praça XV, esguio, olhos fundos, gritando: “ Mário Quintana disse que o fim está próximo!!!” “ Os anjos tocarão as trombetas e Jesus voltará no dia do paredão final!!”

Um tour pela lógica

2009-03-20T12:47:00.000-07:00

-Dan-

Nada melhor do que a objetividade, a argumentação clara e direta e a honestidade intelectual, qualidades do papa Bento 16, estupidamente atacado no início de seu papado por ter ingressado por exigência do regime nazista, aos 14 anos, na juventude hitlerista. As qualidades citadas ali no começo passam longe da canalha que tentou jogar o nome do papa na máquina de sujar reputações, canalha esta que tem pedigree e denominação legal: são as influentes correntes “liberais” da igreja, leia-se a Teologia da Libertação, que em sua fúria populista, não mede esforços para anular seus adversários. Em sua recente visita a África, o papa reafirmou de maneira clara o posicionamento da Igreja Católica em relação à AIDS: é contra o uso de preservativos e a favor do sexo monogâmico. A turba ensandecida, ávida por um linxamento moral, não demorou a mostrar as garras na imprensa mundial, acusando o papa de “estimular o sexo de risco” Pelo menos em uma coisa este argumento é claro: em sua desonestidade. Se a igreja é contra a camisinha, por outro lado, recomenda o sexo monogâmico e a castidade até o casamento. Seguida esta receita, não haveria AIDS no mundo. Mas os detratores da igreja ficam apenas com uma metade da receita, com aquela que lhes interessa, a da condenação da camisinha. Fica parecendo então, que a igreja estimula o sexo de risco. É um truque barato, rasteiro, que um punhadinho de lógica desmonta em meio segundo.Outro exemplo de argumento sorrateiro, este até um pouquinho mais sofisticado é do ministro Temporão, que volta e meia afirma que aborto é um problema de saúde pública. Parece muito correto o argumento, à primeira vista, mas não passa de uma enganação, de um embuste “progressista”. Problema de saúde pública é operação de catarata, que o SUS devia garantir para a população. Aborto é uma questão legal e moral. Nas entrelinhas da fala do ministro jaz a idéia de que “ninguém mais se importa de que o aborto é proibido”. Ou de que “essa lei não pegou, vamos ignorá-la”. O fato, no entanto, é que o aborto é uma questão legal ( é proibido na maioria dos casos) e moral ( a sociedade entende que o aborto é um crime). A lei pode ser alterada, é claro, de forma que amanhã ou depois, as clínicas clandestinas sejam legalizadas e a mocinha possa fazer um aborto no horário de almoço, mas algo me diz que isto está um pouco longe de acontecer, porque, vamos, vem comigo filho, segue meu raciocínio, não me lembro de ouvir algum parlamentar sugerir alteração na lei (talvez o Gabeira, enfim...) e se nossos estimados políticos não tocam no assunto é porque não rende votos e se não rende votos é porque me parece que a sociedade não aceita o aborto. Portanto, só posso concluir que o Sr Ministro Temporão, ou é um rematado ignorante, ou é, ele mesmo, uma questão de saúde pública.

Celebridade praiana

2009-03-20T11:33:00.000-07:00

Nao queria ter contado mas fomos parar naquela boate pela presenca ilustre de uma celebridade entre os veranistas. Do qual tinhamos ido a casa na praia mais badalada da cidade e, por forca do destino, feito uma verdadeira amizade. Nessas horas em que uma comunidade de donas de casa param durante uma hora e meia em nome da teledramaturgia brasileira, nós, cariocas, que estamos muito proximos das celebridades no dia-a-dia, em festas e eventos é quando ficamos a um passo do horario nobre.Digo um passo literalmente; pra falar a verdade, um braco de um seguranca da area vip, se nao é a gloria - o que aconteceu neste caso - quando conseguimos ficar la dentro, entre os vips. Ai sim, voce esta no horario nobre. Olhei para os lados para ver se tinha alguma coisa errada, ao que me deparo com a primeira atriz conhecida. Ela dancava com a maior energia, balancava o cabelo pra cima e pra baixo igual aos caras do iron maiden, o dj mandando ver no BARRY WHITE e, o que é estranho, foi um alivio quando percebi que ninguem ia me colocar pra fora por estar pensando merda sobre os outros. Ao me ver ali entre os mais consagrados artistas da minha geracao bebendo e falando besteira, nao pude conter minha simpatia e curiosidade, fui tentar claro um approach entre as estrelas. Uma das mais famoas era Gertrudes Malafaya, da novela das 6. Ela me fazia delirar nos aureos tempos de "Com a Corda no Pescoco" ou entao - nunca vou esquecer - quando ela apareceu nua na sessao de fofocas de uma revista sobre politica, em meio a escandalos dos parlamentares. Dizia isso para um amigo no bar quando avistei Gertrudes, parecia que tinha acabado de sair do mar e vinha em minha direcao numa manevolencia de garota de ipanema. Se aproximou do garcom e pediu um sex on the beach. Eu aproveitei para oferecer um mas ela preferiu conversar antes.Conversamos durante horas, de maneira intensa e divertida, um tipo de papo que te leva pra algum lugar no final, de preferencia na praia, mas ai eu falei que estava escrevendo um livro e ela nao entendeu, disse que nao estava interessada. Ainda me disse mais, que, por coincidencia, estava a procura de sua personagem numa peca sobre a relacao espacial entre os livros e as mesas de centro no ambiente urbano. Nao que eu queria decepciona-la, mas o que eu gostaria mesmo era de ter na minha mesa de centro, a Gertrudes Malafaya. É impressionante como o pessoal do showbusiness adora falar sobre trabalho. Dizem que tem profunda relacao com a sua proxima obra e arrematam um bloquinho para anotar cada palavra. Sempre me opus a falar sobre trabalho em ocasioes sociais - ainda mais num lugar descontraido onde nos estavamos, tocando musica boa(barry white ainda), nao é pra ficar ocupando a cabeca com aporrinhacoes.Tratei de ir em direcao a pista, aquele papo de trancedencialismo e arquetipos sociais ja estava me fatigando, foi ai que eu dou de cara com quem: Andrey Savagi, galã da pornochanchada da decada de 70. Havia alguma coisa de errado com ele, percebia em Andrey um ar meio abatido, andava pelos cantos do balcao tomando seu wisque, sem alguma estirpe que possuia no anos rebeldes, de um exmilitante pro democracia, e a inteligencia e perspicacia com que se sucedia nos debates. Quando cheguei mais perto vi realmente que estava bebado. Chamava a atencao dos colegas e causou vergonha para a classe que sempre prezou pela falta dela. Eu como humilde fan fui la tentar ajudar mas ele nao quis, a revolta por nao ter mais o brilho de outrora misturava-se com o orgulho de ser uma lenda viva do cinema brasileiro. De supetao, Andrey Savagi teve uma crise e partiu pra cima de mim com dois copos de wisque nas maos. Eu corri deseperadamente, nao sabia se ficava preocupado por ter um bebado querendo me pegar ou se lisongeado por ser uma estrela como Andrey Savagi.Eu consegui me livrar mas Gertrudes acabou levando a sobra - os dois copos de wisque, mais precisamente. Eu imaginei quando resolveram dar drogas de graca para os convidados, mas nao sabia que ia sobrar pra mim, quer dizer, nao exatamente. Os dois copos arremessados por Andrey Savagi deixaram o rosto de Gertrudes Malafaya completamente dilacerado, ainda bem que os paramedicos chegaram em um instante, pareciam que ja estavam ali dentro esperando Andrey jogar os copos. Eu fiquei desolado com a cena, uma parte de mim que havia sido construida ali naquela boate foi embora com Gertrudes e os paramedicos. Nunca estive tao perto de uma celebridade como ela, e agora nunca mais vou ve-la da mesma forma. Sua aparencia nao sera a mesma, e nem a cutis de pessego que nutria desde jovem. Para sempre ficara marcado na minha memoria o econtro com a musa dos vespertinos semanais.

João Vicente

Fim de semana em Búzios

2009-03-15T16:56:00.000-07:00

-joão vicente-

Viajar com os amigos é sempre bom. Ainda mais quando um deles tem uma casa em Buzios, no litoral norte do Rio de Janeiro - o destino de todo carioca classe media de ferias no Rio. Se pudessem descobrir outro paraiso tropical aqui pelas cercanias, ou baratear as viagens para o sul, mas ter apenas um lugar onde vá toda a populacao classe media de ferias no Rio, que vem aumentando a cada ano, nao é de se alegrar nenhum regime chines de controle de natalidade. Buzios é um desses paraisos tropicais que sao cobicados e invadidos, não só pelos brasileiros, mas pelos estrangeiros. Lá se encontra mais nacionalidades do que na periferia de Los Angeles. Nao me surpreenderia, portanto, daqui a alguns anos, um espanhol naturalizado se candidatar a prefeitura e implantar, como primeiro decreto, feriado municipal de San Pablo de las Missiones. Mas enquanto nada disso acontece, volta e meia, reunimos os amigos para um fim de semana na cidade. Para alguns, passar um fim de semana em Buzios é um sonho. É como ir para o Big Brother: ninguem quer ir embora. E é nestas horas que os valores sao subvertidos. Ao contrario do Big Brother, em Buzios os parentes e amigos distantes aparecem antes de chegar na casa - para que eles possam ir juntos. Alias, a casa tem todos os requisitos que preenchesse, comecando pela localizacao: de frente para a praia rasa, dita uma das primeiras a serem habitadas pelos andarilhos da decada de 70, que iam se fixando na regiao. Ali, onde os primeiros sinais vindos da arrebentacao indicavam mais uma tarde esplendorosa, onde o por-do-sol confundia-se com a aurora, a vida passava ao largo, mais precisamente pela ponte Rio-Niteroi. Podiamos ter aquela famosa sensacao de serem mais longos os dias, a praia ia ate onde os olhos alcancavam, quando o crepúsculo sombreava a pele e ia embora. Mas de um jeito ou de outro, a vida que passava ao largo passa por aqui tambem, na verdade parecia ter ido à Bahia e voltou, e a gente tem que ir lá, atende-la na porta:- Olá, seu Pedro (era o nome do dono da casa), meu nome é Josiel. Sou do carro pipa aqui da regiao, e vim lhe avisar que aconteceu um probleminha aqui na doca do poco artesiano, nao ta dando pra puxar a agua nao viu? olhe, é mais facil o senhor nao tomar banho hoje e nem ligar nenhuma torneira porque senao pode forcar a saida de agua e entrar ar, ai so daqui a duas semanas pra consertar o prejuizo, nao sabe?Muito intrigado, Pedro se perguntava, primeiramente, aonde que os moradores de Buzios arrumavam agua numa situacao dessas. E, em seguida, de onde é que vinha todo aquele jeito diminutivo pra tragédias, que ja acabou com o seu final de semana.- Olha, a gente pega agua na nascente do rio aqui na regiao, mas nao tem nada nao, eh soh umas duas horinhas de trilha. Quanto a sua segunda pergunta, acho que eu nao sei nao senhor. deve vir da minha familia la de juazeiro, nao sabe?Em se tratando de tranquilidade, a vida, em cidades litoraneas como Buzios, nao so passa tranquila como passa enferrugada pela maresia. Todos parecem caminhar pelas ruas como se fosse domingo. Deve ser por isso a proliferacao de padarias e mercearias nessas cidades, ja que domingo é dia de tomar cafe com leite e um pao com mortadela, com ou sem manteiga, no final da tarde. O dia só muda quando o sanduiche vem fatiado pelo cerol da linha da pipa que um muleke despudorado soltava na frente da padaria. Isso me fez lembrar da epoca em que meu tio tinha uma casa em Ponta Negra. Era sempre uma aventura sair na rua em Ponta N egra, se voce nao estivesse de carro, era comum ser dilacerado pelo emaranhado de carreteis e linhas cobertas de cerol das pipas. Para entrar na padaria, por exemplo, tive que regredir aos meus 8 anos e enfrentar uma enorme cama de gato na calcada. Voltando a casa, uma questao nos importunava como a quem sofre por antecipacao. A agua era escassa - havia alguns goles na bica da torneira da cozinha - e se aproximava a hora da grande noite: uma boate local nos havia destinado alguns convites para uma festa fechada onde so iam artistas famosos e consagrados, da televisao e do cinema. Ate hoje eu ainda nao entendi como o convite veio parar nas minhas maos, mas, certamente, a consagracao nao viria por uma boa causa. Enquanto pegava o galao do bebedouro para me banhar, um dos presentes, com o peito em riste, sugeriu que invadissemos a casa do vizinho que viajou para cabo frio. la havia um chuveiro perto da piscina, era so pular o muro da casa. Ninguem queria perder a festa, claro, mas quanto a proposta de invadir o vizinho, o pessoal se dividiu. A outra metade teve que pegar o carro e ir ate um desses condominios que viram clubes la em ferradurinha, ou seja, do outro lado da cidade. Era compreensivel que quando eles chegassem lá fizessem uma sauna, nao e? por que nao? Se fossemos pessoas mais centradas, teriamos é ficado em casa, fazendo macarrao e tocando violao. Mas a chance de ver de perto atrizes de peso - e sem peso - do cinema nacional nao nos fazia desistir da empreitada.(continua no proximo post)

A Culpa é do Bowie

2009-02-20T11:55:00.000-08:00

-Dan-

Não, não foram os judeus gananciosos. Nem os yuppies de Wall Street. Nem o Alan Greenspan. O culpado pela crise mundial é David Bowie. Vejam lá:

http://cifraclub.terra.com.br/noticias/8749-colunista-ingles-culpa-david-bowie-pela-crise-economica-mundial.html

Gotas de sabedoria

2009-02-13T09:11:00.000-08:00

-Dan

Resolvi brincar de notinhas. Tremei, Ancelmo Góis !

* Há uma relação inversa na beleza dos ídolos de homens e mulheres, com o passar do tempo. Eles, quando jovens, idolatram o Ronaldinho Gaúcho e o Ozzy Osbourne. Depois dos 20, 25, passam a admitir, meio avexados que “até que o Tom Cruise faz filmes bacanas”. Já elas, na flor da idade, adoram Ricky Martins, Brad Pittis e afins, mas quando envelhecem, acabam colando um pôster do Djavan na parede do quarto, sem a menor vergonha.

* A ONU é tão, mas tão inútil, que nem bombardeada consegue ser direito. A imprensa do mundo todo noticiou que uma escola da ONG mais cara do mundo havia sido bombardeada pelo exército israelense, cujo maior hobby é bombardear prédios da ONU. A informação, porém, quando ia virando uma verdade, foi desmentida, às escuras, e com letrinhas miúdas pelo porta-voz da entidade, Cristopher Gunnes, durante uma sessão de WAR na sede de NY.

* Arnaldo Jabor contabilizou, terça passada seu milésimo uso da expressão “América Profunda”. A luta agora é para chegar ao milésimo “bolcheviques”.

* O Campeonato é fluminense, não carioca ! Troca aí antes que alguém mais perceba, ô cara...

* Em terra de 40 graus à sombra, quem tem febre é rei.

* Obama, o verdadeiro ovo de páscoa: preto por fora e vazio por dentro

O amor incondicional

2009-01-24T16:05:00.000-08:00

-Dan-

Uma vez, vi em um filme, ou li em um livro, ou ouvi na sala de espera do dentista, a ante-sala do inferno, uma conversa interessante sobre cafunés em pessoas que estão dormindo. A mulher se queixava da falta dos cafunés e o marido dizia que só fazia cafunés enquanto ela estava acordada, pois não havia sentido, segundo ele, em agradar um ser inanimado. A mulher se resignou com o argumento do marido e fez um muxoxo. Eu, que não sou dado a muxoxos ou resignações, arquivei a discussão em algum escaninho escuro desta mente que vos escreve. Como pode não haver sentido em agradar um ser inanimado? Não peço que esse marido conheça os hábitos das tribos da Nova Guiné, que adoram totens feitos de pedra ou madeira, mas se for ali ao Posto 9, o distinto verá uma tribo que adora e aplaude o Rei-Pôr-do-sol, enquanto uma outra, toda vestida de branco joga flores no mar e canta em homenagem a uma senhora que nem sequer existir de se pegar existe. Toda hora, em todo lugar, tem alguém amando, admirando ou agradando coisas que “não existem”, que são inanimadas. E eu te pergunto, querido marido, quem é mais inanimada? Iemanjá ou sua nobre mulher? Vou mais além, caro marido, e digo-lhe, com ares de professor emérito da Sorbonne, que a civilização, essa nossa, que nos proporciona o ar-condicionado, os antibióticos, a comida japonesa e os sitcoms americanos, essa nossa civilização justa humana e igualitária só é possível com um mínimo de veneração a seres inanimados ou que nem mesmo existem. Sem o respeito a Deus (para os religiosos) ou à Lei (para os legalistas) ou à moral (para os moralistas), as sociedades desandam para o que Durkheim, se me permite a citação, chama de anomia. “Por quê ser honesto, prestar esse “agrado” à honestidade, se muitas vezes ganha-se mais sendo corrupto?”- já perguntava Platão, no que respondo, séculos depois - não tem por quê. Ser fiel a um conceito, a um valor, a um ser inanimado é um ato irracional, que não estipula retornos, vantagens. É o altruísmo mais puro e elevado. E é por isso, marido, que você devia passar a fazer cafuné em seres inanimados, como sua esposa. E é por isso que eu entendo todo tipo de pessoa que cultua e venera ídolos. E que se recusa a apoiar o aborto, pois ama verdadeiramente um pedacinho de carne ínfimo, quase insignificante e inanimado.

O verdadeiro sentido do natal

2008-12-24T18:56:00.000-08:00

-Dan-

O natal virou uma festa do consumo! As famílias se esqueceram do significado do natal: a celebração do nascimento do menino Jesus! Eu, porém, que sou um iluminado, quando tirei os 25, 90 da minha carteira para comprar o perfume da minha avó, lembrei do aniversário de Jesus, citando-o nominalmente inclusive, em pensamento, que foi: “Jesus, como os perfumes estão caros!”Não sei muito bem porque se pensa que Jesus e consumo não combinam. Ora, pois, ele, que como dizem as escrituras, gostava de um bom pão e de um bom vinho, multiplicou os peixes e até ressucitou o Lázaro, satisfazendo o maior sonho de consumo que um ser humano pode ter. E o que dizer da Última Ceia, de Leonardo Da Vinci? Nunca ouvi alguém recriminar Jesus e os apóstolos pela mesa nababesca retratada no quadro. Não sei não , mas aqueles copos, aquilo ali dentro sempre me pareceu de ótima qualidade. Um Borgonha, talvez. Um Chardonnay?Jesus podia ser tudo, menos um chato. Sabia comer, beber e até se vestir. E já nasceu recebendo pequenos luxos: mirra, incenso e ouro. Mas sempre tem um ou outro chatola, cheio de fraternidade e cachaça, que vai dizer que o consumismo é uma praga, que não faz parte da essência do natal e patati patatá. Normalmente é o sujeito que doa seu décimo-terceiro salário para um miserável consumir por ele, cheio de culpa cristã, a mesma culpa que o próprio Cristo não tinha. Ora, para cada Lázaro que ele ressucitou, quantos ele não ressucitou? E isso por um acaso o afligiu um tiquinho? Hein? Necas. O verdadeiro sentido do natal é esse aí mesmo, beber, comer e discutir sobre reforma trabalhista com seu cunhado, enquanto o chatola que odeia o consumismo desce para comprar um sal de frutas.

Ela

2008-12-14T20:17:00.000-08:00

Esse tal de pub não pára de me entorpecer de emoções. Melhorou ainda mais após eu conhecer a Juliana; ah senhorita refinada, de fino trato, praticamente uma lady em meio a glutões como eu.
Ela ficou me olhando, meio de rabo de olho a noite inteira.. Cheguei e falei: - Gosta de nouvelle vague? - ela disse que preferia o surrealismo de Buñuel...O cão andaluz em meu ser correu então, chegou aos olhos perversos dela e em um breve momento a conquistou; olhei, beijei e no fim, um tapa! ela me deu tapa. Aceitei. Nunca havia gostado tanto de uma Juliana, ainda mais uma q bate! Julia, Juliane, Joana, todas, mas nunca Juliana...

Caso tenha ficado restrito a esse mausoleu de emoções causado por uma morena jambo me desculpe...
Ela merecia mais, estou agora ilícito declamando verso sobre ela sem o menor sentido... ela merece mais, ela é mais ela é... ELA

Invadindo o sertão

2008-12-10T10:14:00.000-08:00

Olho para minhas sandálias e vejo um par de alpercatas. Minha árvore de natal é um juazeiro definhado, de galhos torrados, retorcidos. Há em cada porteiro da Barata Ribeiro um jagunço em potencial, prestes a desembainhar seu facão e escalpelar o síndico como um preá. Isso é o que acontece com quem se mete com o tal regionalismo modernista. Imagine-me desalentado, com o rosto desfocado, dizendo: "Crianças, nunca comecem. É um caminho sem volta". As imagens da seca, das paisagens mortas, da terra vermelha e rachada fixam-se de uma forma na mente do indivíduo que mais parecem um assentamento do MST. Os esqueletos das cabras e jagunços erguem-se brandindo armas e reivindicando um pedacinho da sua cabeça, exatamente aquele que o funk e a maconha tornaram improdutivo. A redenção, porém, para um "sertanista" como eu, vem com Vidas Secas. Aqueles cangaceiros brutos que invadiram minha cachola depois de "Deus e o Diabo na Terra do Sol" e "Grande Sertão: Veredas" têm suas rústicas cacholas invadidas por Graciliano Ramos. É um contra-ataque, um regôzijo, a doce vingança. Quebrar o sigilo psicológico do vaqueiro Fabiano ou da cachorra Baleia não expulsa os açudes secos e os seixos em brasa de nossas cucas, mas consola, mostrando que podia ser pior, bem pior. Essas imagens terríveis que se espremem num cantinho abandonado da minha imaginação são, para gente como o vaqueiro Fabiano, as únicas imagens possíveis.

-Dan-

Cerimônia de encerramento

2008-12-05T06:45:00.000-08:00

Primeiro, eu gostaria de cumprimentá-los, meus companheiros de crise. Sim, porque estamos na pior crise da história do capitalismo, dizem aquelas pessoas existencialistas, que vivem em crise consigo mesmo. Depois, eu quero que vocês, pessoas em crise, reflitam sobre o momento pelo qual estão passando, se é porque você não está com aquela tremenda enchaqueca ou será a hora de mudar mesmo de rumo, sua vida não tem mais sentido, filie-se ao Greenpeace e mude-se para Nova Zelândia.
Pessoas em crise, o sistema morreu mas nós, meros mortais, estamos vivos, não precisamos do sistema, já basta nossas crises internas, e olha que nao estou falando de politica. Seria interno no sentido de alma, mas não que tenhamos que vendê-la pelo poder, mas o que precisamos é de terapia, terapia da alma(parece que meditação tá dando certo no oriente), é isso que falta pra gente. Sim, porque dizem por aí que as maiores crises da História foram inventadas pelo homem: a queda de Constantinopla, o crash da bolsa, a crise do petróleo. Dizem que muita gente faturou com a suposta crise de 29. Será bendito? Para mais ou para menos, foi uma desculpa extraordinária para todo o processo histórico subsequente. Como explicaríamos milhares de suicídios, as queimadas em fazendas de café, Getúlio Vargas subindo ao poder.
Nunca, na história do homem, a não ser pelo entrave do estreito de Bering, onde centenas de ancestrais ilhados foram morrendo aos poucos, uma crise afetou tanto o caminhar da humanidade como a que estamos enfrentando hoje. Agora, que venha a próxima era glacial para esfriar os nervos dos esquizofrênicos homens pós-modernos.

Joao Vicente

A (para) quem interessar

2008-12-03T10:17:00.000-08:00

O maior desafio de um escritor e de um jornalista, depois claro de pensar numa boa história, é escolher as palavras exatas (precisas) para compô-la. Acho que é isso que faz um escritor ou mesmo um jornalista melhor do que o outro, entre outros aspectos, claro. Ao longo deste texto, tentarei mostrar (exemplificar) o dilema que ronda minha cabeça na escolha de palavras e pela qual todos que escrevem devem passar. As que estão entre parênteses são as que fiquei em dúvida entre a própria e a que a antecede. Por exemplo, a primeira frase deste texto poderia ser: O grande desafio de quem escreve, após logicamente elaborar o texto, é achar as palavras certas para fazê-lo.
O texto é a junção (união) de palavras. Para fazê-lo (escrevê-lo) bem, é necessário ter um repertório grande delas e também saber o significado exato das mesmas. Há dois exemplos ou contra-exemplos disso. Eu achava que uma cidade cosmopolita era uma cidade que exportava seus costumes. Quando não é. Já o Dan achava que quando uma coisa aumenta sensivelmente queria dizer um aumento sensível, pequeno. O que apesar de fazer lógica, também não é.
Por isso sou contra palavras genéricas, como por exemplo, coisa; tipo; isso.
Ex: O ministro anunciou, entre outras coisas, a reforma do hospital. Por que não, O ministro anunciou, entre outras medidas, a reforma do hospital? Ou se não forem medidas: O ministro anunciou a reforma do hospital, além de...
O grande (bom) escritor é aquele que sabe exatamente dar emprego à determinada palavra em determinada situação. E é o que eu espero e tento me aproximar de fazer algum dia.
Um outro exemplo que pode parecer bobo (raso), mas do qual me recordo até hoje: no primeiro período da faculdade, a professora de Gramática estava justamente explicando a diferença entre as palavras, e que não existem palavras que querem dizer exatamente a mesma coisa que outras. Senão, não haveria o porquê de existir mais de uma. O exemplo que ela deu foi o seguinte: Se a secretária deixa na mesa do chefe um bilhete escrito “importante” e outro com o título “imprescindível”, qual dos dois você lerá primeiro?
Acho eu que usar linguagem rebuscada não compõe (faz) necessariamente um bom texto. Sou daqueles que preferem a linguagem mais simples, porque, afinal, para mim ao menos, o principal objetivo de um texto é passar a mensagem; ou seja, fazer a comunicação emissor-receptor. Por isso, sou fã de Machado e Nélson Rodrigues e não consegui ler “Grande Sertão Veredas”, de Guimarães Rosa.
Para compor (redigir) um bom texto também é saber bem usar vírgulas, pontos, travessões e aspas, das quais sou fã. Mas isso fica (deixa) pra próxima.

Júlio

Bom Dia, Rio

2008-11-24T14:50:00.000-08:00

-Dan-

Hoje acordei pensando em Sérgio Cabral. Não exatamente na pessoa do governador, aquela figura rotunda e pimpona, mas em seu governo, seu misterioso governo. Foi um fato inédito em minha vida, já que nunca acordei pensando, quanto mais, pensando em governos. Meu despertar invariavelmente resume-se a bocejos e palavrões balbuciados. O primeiro pensamento do dia, que surge em média 5 minutos depois deste ritual, é sempre amargo e frívolo, como "espelho desgraçado!", ou " não aguento mais-não-sei-o-quê". Esse "não-sei-o-quê" pode ser até você aí, mas nada pessoal, às 6 horas da manhã até Jesus(Obama) me serve de bode expiatório. Estranho acordar pensando, e pensando em Cabral. Fosse em Cléo Pires, resquício de sonho, eu compreenderia. Mas Cabral ocupa minha mente tanto quanto a Ponte Preta, não por falta de interesse, mas por falta de notícia. Em quase dois anos no poder, o governador rendeu poucas notícias, para o bem e para o mal. Uma obra do PAC emperrada pelo tráfico, os hospitais na mesma de sempre, um tédio, que se fosse o tédio sueco seria muito bem-vindo ( - que tédio..ganhamos mais um nobel), mas é o tédio fluminense ( - que tédio...mais 15 adolescentes estupradas e mortas hoje..). Talvez eu tenha pensado em Cabral pela manhã bem cedo, porque minha cabeça opera mais ou menos como uma emissora de TV, que às 6 da manhã transmite um desenho animado de algum pônei afetado, sei lá eu. 6 da manhã não é horário para programas nem pensamentos nobres.

Rio, cidade do fim do ano

2008-11-21T09:38:00.000-08:00

Seja ou não verão, a praia no Rio esquenta a cada ano. Os mais perversos sinais de arrebentação anunciam a chegada de dengue, enchente, avarias gerais de festejos urbanos.
E olha que pra lá pro norte o pessoal já se modernizou, elegeu um homem mais enxuto(ideologicamente), bem acabado, deixou o sobrevivente de guerra descansar em paz, coitado. Aqui, continuamos com aquele almofadinha típico das festas no Copacabana Palace, inaugurações na Barra, entre outros eventos. Como pode o carioca - foi picado pela burrice no verão passado -, deixou o poder para o mesmo típico político das chanchadas modernas. Um tipo meio praiano, meio executivo. Agrada a todos os gôstos... que tal?
Bom, depois da derrota do Gabeira, chega a vez de torcer pela filha, durante a temporada de ondas grandes que bate no inverno havaiano. Impossível acreditar que existe inverno no Havai, não é? Mas é verdade. Quem sabe a mangueira, finalmente, não ganha no carnaval? Quem sabe o reveillon seja mais família? Vamo vê se no natal a coisa será mais 'light', menos cilmão. Se encontrarmos um jeito de subverter as coisas, viveremos livres? A subversão é apenas uma face da moeda?
Eu devo confessar a vocês, leitores, que ainda ando com aquela utopia socialista-hippie de antigamente. Já, várias vezes, me peguei pensando nas criancinhas desabrigadas desse fim de ano, no derradeiro fim do ciclo anual da vida brasileira, onde a balança sempre pesa pro menos favorecido. Isto para mim, que dou o braço a torcer a esses calendários comerciais.
Eu não sei por que o fim de ano e início de verão no Rio é essa loucura, tudo vira um frenesi, como se todos entrássemos na mesma loja para comprar o último presente de natal restante e só saíssemos depois de fevereiro. A vida fica corrida: é décimo terceiro pra cá, férias pra lá. O ano no Rio só começa no início do verão, ou no fim do ano, quando todo o mundo já assentou a poeira ao lado de uma lareira e sentou para esperar encher as meias de natal.
Um dia eu vou me lembrar: "nesse fim de ano, não esqueça de dar para o seu pai um celular tal!", o máximo, com ele você pode falar vendo a outra pessoa e ainda saber onde realmente ela está. Pelo menos, até onde o sinal pegar.

Joao Vicente

A respeito de cadáveres

2008-10-29T17:39:00.000-07:00

A passividade política é uma das grandes conquistas da civilização. Depois de séculos, o homem chega ao auge do conforto e da praticidade na política, com a conquista do voto universal, que o isenta de ter que ir a audiências, comitês e foros, deixando essas tarefas a cargo de uma classe cinzenta e deselegante, a dos políticos. Liberado das obrigações públicas, o camarada passa então a despender seu tempo em coisas realmente importantes: produzir, ganhar dinheiro, observar o ciclo de reprodução de canários, Sex and the City, Seinfield, descobrir a cura da diabetes, e por aí vai. Uma sociedade próspera é, sem dúvida, uma sociedade politicamente passiva. Mas, obviamente, não se pode esperar pela docilidade de uma população que vive, por exemplo, sob um regime tirânico e corrupto, como a França pré-revolucionária. Trocando em miúdos, a tal da passividade política só é possível e desejável numa democracia representativa, este modelito que demoramos tanto para construir, e que volta e meia é posto em xeque por meia-dúzia de sabichões que juram ter descoberto um sistema melhor. É como se, criado o controle remoto, que nos faz passivos, obesos e felizes, um chato surgisse prometendo inovar com uma rebimboca que nunca funciona. Mas os chatos que desejo abordar agora são os que, em vez de trazer uma rebimboca, sugerem que tudo volte a ser como em 1950, em preto-e-branco e sem controle remoto. São os “ativistas”, que se esquecem que numa democracia moderna, existem instituições, cujos agentes recebem muitas vezes um rechonchudo vencimento, para que façam aquilo que não podemos fazer por falta de tempo e paciência. Esse pessoal do ativismo prefere ir às ruas por conta própria, do que fortalecer as instituições da democracia, indo de encontro à mesma; acham que resolver as coisas no grito é “democracia”. Primos dos ativistas são os “voluntários”. Os do Obama, por exemplo, são saudados como apóstolos, como novos cruzados pela imprensa mundial. Os do Gabeira, como heróis, mártires, argonautas da zona sul. Fala-se muito do renascimento da política, que poderia muito bem continuar deitadinha em sua cova fria, cinzenta e deselegante.

-Dan-

(Título à espera da autora)

2008-10-21T10:34:00.000-07:00

A exclusividade se dá a quem escolhe ser exclusivo. Se você não recebe exclusividade, a quem você vai oferecê-la? - não acabou a territorialidade. Os homens que escolheram fazer xixi em qualquer poste. - O homem escolhe. Mas pra mulher não adianta ele escolher ela e tantas mais. É ela. Não ela + 5. - Cabe ao homem a atitude que a ele sempre vai pertencer. À mulher cabe ser escolhida. E escolher quem a escolheu. Se não acontece isso, acasos do destino, como tantos outros. Mas a verdade seja dita, às mulheres cabe o papel de sofrer. Elas podem sim dar o veredito final, mas quem dá o inicial... ah...isso são vocês homens. De que adiantaria a mulher se colocar no lugar dos homens e tomar armas para conquistá-los? Se a vocês cabem escolher-nos p que assim então, decidirmos, ou não, se sim ou se não.

Olívia

"...Na preza"

2008-10-13T20:45:00.000-07:00

Horário comercial agora fecho cedo, tá dificil a vida aqui na Consolação. Aos canas eu agradeço o puxado, deu que adiantou no final das contas. Mas é que pra ficar a mercê desses aê, meu, prefiro fechar cedo. Tempo outro eu abria até fim de semana. Tinha um quartinho no mesmo prédio-galeria da Posse, a moça da recepção, Valeska, era delícia, ela gostava de uns afagos de vez em quando. Sabe como é, né companheiro? Eu é que não podia tirar os olhos da portaria, que já que ninguém morava lá - só sobrava eu - e o segurança noturno havia sido cortado, falei que até ficava mas desde que pingasse algum. Foi nisso que quando um bando tinha invadido sobrou pro mano da porta, amarram ele junto a catraca.
Mas onde que eu estava? Há, sim. Naqueles tempos era onça. Papo fiado na esquina rendia rolo pruma semana. Eu aqui na loja, apesar de ensejo de alguns advogados, tenho caminhado, sabe, causa de um adendo do seu Augusto - ele que é o proprietário. Fez uns acertos e conseguiu uns "incentivos" fiscais, oh, da hora. Veio a calhar. Mas, de todo caso, ainda fazia uns biquinhos aqui ou ali.
Chegava no ponto da van - eu tinha uns porta-retratos, uns cadernos, pegava do fim do estoque - tirava um trocado. Valeska me pressionava pro motel: - Agradeça ao doutor Augusto, sempre a diposição de me consignar.
Ainda to na idéia de que se não parar mais cedo, vou sair prejudicado. Só nesse mês já roubaram aqui um catatal de pertences do seu Augusto. As coisas do melhor refino, outras que vendo, e ainda pra ficar esperando se vão me reaver isso frente a polícia eu sou mais fechar mais cedo - deixo os bicos pro horário livre - e não me arrumo mais com bandido pra ficar de trelelê na proprina não.

Joao Vicente

A tal da revolução feminina

2008-10-12T22:02:00.000-07:00

Júlio

Mulheres, parem, já chega. Tudo bem, vocês sofreram durante anos, séculos, com o machismo extremo, com o papel único de progenitoras e administradoras do lar, mas agora vocês estão passando dos limites. Está injusto. Desleal. A bola é toda de vocês. Até ela, antiga exclusividade masculina. Agora, o que restou a nós? O mero papel de vendedores dos nossos produtos. E a vocês, a simples escolha de consumi-los ou não. Tudo é tão fácil para vocês. Ou acham que é mole ficar bolando um papo interessante, esperar o momento certo de se aproximar, para, no fim, vocês darem o veredicto: "É, talvez. Esse produto que você está me oferecendo eu já tive e não funcionou muito bem. Mas, de repente um dia eu experimento." Isso quando muito, quando não, vocês têm a difícilima tarefa de mexer o rosto na horizontal para um lado e pro outro. Querem saber? Meu produto é caro também!
Atrasados e ingênuos são os que acham que saem com uma, e aquela uma é exclusiva sua. E sai com outra, pensando que esta não quer mais um outro alguém. Acabou a territorialidade. Vocês mataram o cachorro que fazia xixi no poste.
O "eu também quero gozar" nunca foi tão explícito. Ou melhor, vocês também ganharam o direito do "eu só quero gozar", privilégio, que nós, cachorros, tínhamos, como prova de virilidade. Por sinal, virilidade, tem tempo que não ouço essa palavra. Vocês, sorrateiramente, também devem ter dado um fim a ela.
Qual o nome que vocês dão a isso? "Revolução feminina"; "A vingança veste vermelho" "A revolta do batom"? Seja qual for, vocês fizeram bem feito. Provavelmente, enquanto a gente asssistia a Bragantino x XV de Jaú.
Vocês devem estar por aí, rindo pelos cantos, de nós, trocadores de lâmpada. "Hahahaha, acabamos com eles". Não tem mais graça. Tudo bem, mas da próxima vez, vocês pagam o motel.

Mistificações 1 (ou uma análise do sucesso de Duda Mendonça)

2008-10-12T17:07:00.000-07:00

-Dan-

A história do homem é, também, a história das mistificações. Sempre quis começar um texto com uma frase de tamanho efeito, que me alça ao posto de especialista em história humana. Agora, os exemplos, para aumentar minha credibilidade: ora, pois, o que faziam os gregos, com seus mitos, suas odisséias de gigantes-de-um-olho-só? E o que fazem hoje os brasileiros, com seus mitos, seu anão-de-quatro-dedos-só? O iluminismo (falar qualquer besteira sobre o iluminismo “causa”!) nutriu a esperança bocó de que os mitos seriam varridos, dinamitados. Mas a ciência e a tecnologia se tornaram meios de propagar os mitos em tempo real. “O mito é o nada que é tudo” já dizia Fernando Pessoa. Já temos carros movidos à luz solar, mas ainda se discute se fulano é rebelde por ser de escorpião, criativo por ser de touro, etc etc...Em qualquer latitude, o grosso da população tem certa aversão aos fatos, à realidade. Isso exige apuração, rigor intelectual, ou que se mexa minimamente o traseiro. Muito mais fácil é olhar, boquiaberto, um demagogo cuspir verdades prontas e, bovinamente sussurrar baixinho: “Amém”. Não fosse assim, jornalismo daria dinheiro e o Duda Mendonça estaria na sarjeta, tomando Dreher nas biroscas do Catete . A vitória do marketing sobre o jornalismo é a vitória do mito, da retórica, da “religião” sobre o empirismo.

O gosto pelo torto

2008-10-10T13:47:00.001-07:00

- Lucas -

Há algum tempo tenho alimentado afeição pelo imperfeito. Confesso que mudei ao longo da vida. Quando era pequeno, por exemplo, só me apaixonava pela menina perfeita, que possuía a beleza higiênica, irretocável. Para mim, o imperfeito é belo. Teve épocas em que cheguei a me interessar pelas gordinhas, tradicionais imperfeitas de corpo. Não me levem a mal mas minha namorada é um exemplo, ainda que diminuto, de como a imperfeição pode ser bela. Ela tem duas pintinhas ao lado da boca. Isso é uma vírgula, um tropeço, um descaminho estético, que para mim é absolutamente lindo, sublime. Sem esse “tropeço” sua beleza não seria completa. Que fique claro que as imperfeições, no âmbito estético, são deslizes e não aberrações como pintas peludas e dentes acavalados.
O fato é que as imperfeições são o sal do mundo. Imagine o tédio de uma cidade sem defeitos, feito casa de obsessivo por arrumação ou limpeza. Nenhuma almofada fora do lugar, nenhum pelo de cachorro voando impunemente, a cor da louça combinando com a da cortina. É simplista, admito. Mas imagine o que seria do rico se não houvesse o pobre, do Eu se não houvesse o outro.
Engraçado, pode parecer forçação de barra ou até loucura da minha parte, mas essa antítese entre perfeito e imperfeito está entranhada na disputa entre os candidatos à Prefeitura do Rio. De um lado está o Eduardo Paes. O que desde o começo esteve à frente na disputa, o que “conhece o Rio”, que tem “experiência e competência administrativa”, um político de centro, o preferido dos certinhos, o perfeito. Do outro, está o Gabeira. O azarão, o “seqüestrador subversivo”, o afeminado de tanguinha que defende a maconha, o de esquerda, o imperfeito. Na realidade, ele é o perfeito imperfeito. Não sei se já mencionei, mas há algum tempo tenho alimentado afeição pelo imperfeito. Quem pensa igual, digita 43 e confirma.

Pingos nos is

2008-10-06T16:03:00.000-07:00

-Dan-

A esquerda (Lá vem ela de novo), quem diria, vai ter que engolir Eduardo Paes, o playboy, o dândi, o yuppie da zona oeste. Ou melhor, por ele será engolida. Parece que diante de um candidato diferente, moderno e liberal (Gabeira), os cérebros PCdoBistas, Petistas e Psolistas entram em pane e acabam optando pelo "normal", pelo "pragmático". Ou seja, tudo menos um revisionista. Tudo menos um filho bastardo, um Édipo Verde. Imagino que o ódio deste partidos e seus partidários ao candidato do PV vem de sua imagem de traidor da causa. E, pior, muito pior, um traidor que humilha os traídos com sua superioridade, com sua habilidade que deixa atônitos os ortodoxos traídos, aqueles que obedecem cegamente ao "partido". Essas viúvas olham para Gabeira com um misto de raiva e inveja, e cochicham nos salões de festa: "ele tucanou", "ele não é mais o mesmo". Pode ser que, formalmente, a esquerda nem apóie Eduardo Paes, mas nos bastidores, tudo vai se costurando. Lula, que detesta os dois, tende a apoiar Paes. Benedita já tratou de tomar um chá com o mesmo (o mais do mesmo). Mas tanto melhor assim, já que é bom ver Gabeira fazendo oposição a essa gente, à máquina petista, que difundiu a idéia, da qual Aécio Neves é o maior fiador, de que oposição é ruim para o país, de que a política conciliatória e tolerante é a mais eficaz, etc... De fato é bastante eficaz, que o digam os caciques do PMDB, sempre dispostos a ser da situação. Qualquer situação (principalmente as comissionadas).

Domingo verde

2008-10-06T12:46:00.000-07:00

Júlio

Eu adoro eleição. Adoro o clima de eleição. Acho o maior barato ver as pessoas todas arrumadas para cumprir seu direito (e dever) cívico. Ver as senhoras e senhores com mais de 65 anos, estas sim cumprindo apenas um direito, indo acompanhadas ou não de seus filhos e netos para votar. Acho que o sentimento de votar é mais gratificante do que propriamente a importância do seu voto. Afinal, nunca houve um caso em cidades grandes que a diferença foi de apenas um eleitor. Sou contra, aliás, o fato de o pleito ser obrigatório. Sou contra qualquer arbitrariedade. Mas acho também que no Brasil não faria mais tanta diferença, visto que o povo já está tão acostumado a votar e não perderia esse sentimento cívico. Por falar nesse tal sentimento, este último domingo foi especial para mim. Acordei um pouco emocionado, confesso. Era o dia de levar ou melhor torcer para levar ao segundo turno um cara que admiro desde que comecei a me interessar por política e pela História recente deste país. E não só por isso. Acho que Gabeira foi um dos poucos daquela malfadada época que se atualizou, tem uma visão moderna de Economia e teve participação efetiva no Congresso. E que onda seria para o Rio ter o Partido Verde no poder. Voto no Gabeira desde que tenho esse direito, que dois anos depois, virou dever. Era como se meu time fosse jogar um domingo de final. E ao contrário do que acontece com o Glorioso Alvinegro, o Gabeira venceu (o Crivella). E bem. Confesso que não esperava tamanha adesão à sua campanha, já que o grande povo, infelizmente, não conhece a biografia dele. E ainda pesa aos ignorantes a (distorcida) imagem de bicha, maconheiro, terrorista. Acho que essa adesão, se deveu em grande parte a algo que há tempos não era visto nesta cidade, ou pelo menos, eu queria ver. Uma mobilização da juventude carioca em prol de um candidato. Seja por orkut, ou pelos que saíram às ruas vestidos de verde para votar, mais do que um voto eu percebi felizmente um envolvimento com a campanha. Fiz a ressalva do ''queria ver'' porque ao final deste mesmo domingo fui ao Baixo Gávea (vestido de verde, claro) para ver ao que seria a consagração e a festa da própria Juventude após a vitória sobre a Igreja. Imaginei o Baixo cheio, com pessoas vestidas de esperança, semelhante a quando o Rubro-Negro carioca vence. Mas, desta vez, sem aqueles cânticos insuportáveis. Ledo engano. O BG estava vazio. Mas, como sonhar não custa nada e esse sonho se torna cada vez mais real, gostaria que essa campanha virtual torne-se mais palpável e a juventude do Rio fizesse passeatas e um forte movimento social para eleger um dos caras que teve fundamental importância para aqueles senhores e senhoras lá de cima, bobões emocionados como eu e o resto da população pudessem ter domingos democráticos como esse.

A lama do vizinho e eu

2008-10-01T12:14:00.000-07:00

Que a crise americana se agrava a cada dia todos sabem. A incógnita é como a merda do cachorro do vizinho irá feder na casa da gente, os pequenos burgueses tupiniquins. Navegando pela internet, vi a notícia de que, além dos tantos pedidos de socorro de bancos de investimento e seguradoras ao governo norte americano, a gigante dos softwares Microsoft também recorreu ao FED para estancar ferimentos da crise. “Que legal! O preço dos computadores irá baixar”, disse a um colega de trabalho, muito mais experiente e sábio do que eu. “Lucas, com todo o respeito, deixa de falar imbecilidade, garoto. Pensa direito no que você acabou de dizer”, respondeu-me, cuspindo. Ainda sem graça comecei a pensar.
O quebra-quebra dos bancos provoca uma enorme redução mundial do crédito. Ou seja, os empréstimos ficam mais escassos e com juros mais caros. Ninguém tá com colhão de deixar seu dinheiro na mão dos outros. Se o JP Morgan – um banco de 150 anos – quebrou, o que garante que outras empresas não terão o mesmo fim? A crise atinge nossas empresas e nossos bancos, já que muitos tomam empréstimos no exterior ou recebem investimento estrangeiro. Tendo que honrar seus compromissos num cenário financeiramente turbulento, as empresas iniciam os cortes de custos. É aí que a porca torce o rabo, como dizia minha saudosa vóvózinha. O corte mais manjado do mundo é o passaralho, a famigerada demissão em massa.
Na hora de demitir, você acha que vão mandar embora funcionários antigos? Claro que não, despesas com fundo de garantia desestimulam tal prática. Os estagiários, temporários e terceirizados (eu, tu, ele, nós, vós, eles) são os primeiros a lamber o chão frio e ingrato da rua. É aí que a crise tenta nos bolinar por trás e o cheiro da merda gruda no nosso bigode. Já não comemoro o insucesso dos americanos.
Enquanto o Brasil não sente esse tranco, o presidente Lula tripudia da desgraça alheia. Atitude pouco nobre de nosso governante. Sob o discurso de que somos uma “ilha de tranqüilidade em meio à tempestade”, Lula só falta dizer: “Bem feito, EUA, quem mandou pisar durante tanto tempo em nós, reles subdesenvolvidos. Agora amarga uma crise que tem parte da solução escondida na economia dos países emergentes”.
Como é sabido, o governo Bush tentou aprovar no Congresso um pacote de US$ 700 bilhões para salvar o sistema financeiro. Só que ele não contava com a rasteira que o pessoal de seu próprio partido iria lhe dar. A maioria dos Republicanos votou contra, denotando uma falta absoluta de poder do Bush. Na realidade, nenhum político queria entrar no mesmo barco que um presidente que tem meros 26% de aprovação da população. Seria um suicídio político às vésperas da eleição. Nesse sentido, se a crise fosse no Brasil, onde o presidente tem espetaculares 80% de aprovação, duvido que o Lula não teria dado um jeito de aprovar esse maldito pacote, quisessem ou não os senadores. Um gaiato mais sádico diria que ele iria aprovar nem que o PT tivesse que comprar os votos contrários, feito um mensalão aparta crise. Eu acredito que ele não precisaria disso, já que, ao contrário de Bush, votar no Lula está longe de ser suicídio.

Lucas

Casal

2008-09-23T21:03:00.000-07:00

Ele mora sozinho. Ela mora com ele. Ele sai todo dia para trabalhar às 8hs. Ela prepara o café pontualmente às 7h30m. Ele, quase sempre atrasado, pega uma maçã e um pão. Invariavelmente, na correria, ele esquece alguma coisa. Ora a maçã, ora o pão. Ainda tem a chave e a pasta. Muita coisa pra lembrar. Ela acha graça de ouvir sempre o mesmo barulho: a porta fechando e logo em seguida abrindo, com ele procurando um dos quatro itens que carrega. Às 19h, ele está de volta. Quando chega, tem por hábito ouvir um vinil. Não é um cara assim apegado às coisas mais velhas ou que acha legal ser retrô. Prefere apenas o som do vinil ao disco compacto. Acha mais limpo. Sempre escolhe um diferente, dentro de sua vasta coleção. Ela fica ansiosa para saber qual ele vai escolher. Adora o que ouve.
Nos porta-retratos, ele lamenta um passado que não volta. Ela vê a coisa mais valiosa de sua vida.
Ela gosta de culinária. Todas as noites, por vezes acompanhando o livro de receitas de sua ida mãe, prepara algo diferente. Quando a comida está pronta, ela o chama. Ele nunca responde. Poucos minutos depois, no entanto, aparece à mesa. Quando come tudo, é sinal de que gostou da comida, para satisfação dela. Quando não, sabe que precisa melhorar; evoluir.
Ele sempre se deita antes, cansado que é da vida. Ela, a mais feliz das mulheres, curte mais um pouco a noite. Ao chegar ao quarto, a cena que nunca se cansa de ver: o rosto dele dormindo é angelical, a reconforta.
Ele mora sozinho. Ela mora com ele.

Júlio

Blackwater em Teerã

2008-09-16T13:42:00.000-07:00

Na fronteira entre um campo gelado

e o mar plácido de utopia

congela nas trincheiras da minha guerra

interna

o tempo tácito de um fugitivo

observo os carros varando

as falanges de zinco

prestes a invadir meu céu em cores

vibrantes

de fogos de artifício

corro pela cidade

de tiros perdidos

Ainda que sem país - pois meu lar é como o rio

- espraia na foz da tarde o que sou de verdade:

um pequeno burguês suicida

à espera do armistício.

Joao Vicente

ô ô, onde você vai com essa máquina aí?

2008-09-12T17:26:00.000-07:00

Nada tão autoritáro quanto um liberal no poder. Agora que as falanges parafrentex estão representadas no ministério da saúde, pelo ministro Temporão, pode-se perceber exatamente que o projeto dos moderninhos, dos liberais, dos progressistas é de um autoritarismo tão vulgar e desavergonhado que custa a ser levado a sério. Temporão propõs a instalação de máquinas de camisinhas nas escolas públicas. Assim, sem mais nem menos. Sem consultar as famílias. Sem consultar os professores. Para agradar sua base (a bacanada liberalóide), o ministro vai ao encontro da grande maioria da sociedade brasileira, que, conservadora, condena o sexo precoce. Sobre o assunto, há uma ótima pesquisa recente do Datafolha, que mostra que o jovem brasileiro é, em sua esmagadora maioria, religioso, contrário ao aborto e à legalização das drogas. É provável que, se amanhã ou depois, todas as escolas passarem a ter as tais máquinas, nossa conservadora maioria silenciosa silencie e acate a decisão. É a tradição brasileira, do conformismo, da sabujice. Mas o busílis, o x da questão, é que uma família conservadora rica pode escolher a escola que mais se adeque às suas idéias. As famílias conservadoras pobres terão que engolir a seco as máquinas, se estas saírem do papel. Aproveitando-se da popularidade imensa do governo, a facção liberal impõe sua agenda impopular. Na surdina. Sorrateiramente. Os ministérios da educação e da saúde foram tomados pelo lobby dos ditos progressistas. É uma parcela representativamente ínfima da população, que se aboletou no poder, e, por um misto de inépcia e covardia, optou pelo caminho mais fácil e menos democrático de divulgar sua ideologia, sua visão de mundo: o da tomada dos aparelhos do Estado.

-Dan-

O significante e o significado

2008-09-08T17:30:00.000-07:00

Não aguentava mais sofrer de amor. Não aguentava mais sofrer por sofrer de amor. Não conseguia pensar em outra coisa senão a dor do amor, que existiu intensamente. É difícil contar um histórica tão trágica em palavras. É melhor quando as palavras ao invés de contar uma história a substituem. O que lhe doía mais era a o verbo existiu, assim no passado. Queria substistituir a última vogal para o verbo voltar a ficar no presente. A substituição, no entanto, não cabia só a ele. O que estava à sua autonomia era extraí-la. A fez. Mais um que morre de amor.

Júlio

Refexões a partir de um João

2008-09-03T20:11:00.000-07:00

Eu sei que o assunto que se segue chega uma semana atrasado, mas permitam-me a regressão. João Gilberto é, definitivamente, uma figura peculiar. Não consigo me lembrar de outra "celebridade"que não conceda entrevistas. Atualmente, na sociedade midiática, é impensável que uma personalidade (acho que é sinônimo para celebridade, na verdade, as duas palavras são superficiais, como o termo que definem) não fale com a imprensa, não dê um pitaco sobre política, ou meta o dedo na escalação do Dunga. O João me leva a pensar duas coisas. Distintas e intrigantes. A primeira me remete a uma professora na faculdade que disse em sala, certa vez, que as pessoas podem chegar ao orgasmo por outros meios, que não o sexo. Os alunos rimos. Ela se explicou melhor. Não é o orgasmo físico, ejaculaçao, para ficarmos no termo mais polido. É um orgasmo, no sentido, de êxtase. O exemplo dado, foi o de um pianista com uma soprano. Entre eles, depois de tantos ensaios, quando se chega à perfeição, a satisfação dos dois com a música e o momento é plena. O João trata a música como sua obra, sua arte, seu êxtase. Não gosta que falem nos shows para não atrapalhar a obra, porque para ele, naquele momento, não é ele o protagonista, muito menos a platéia mas sim, a música. O que sai de sua voz e seu violão. Isso, na verdade, eu deduzo, já que ele não fala.
A segunda reflexã0 partida de João é a seguinte: pra que ele precisa falar? Eu, honestamente, não tenho essa necessidade de ouvir ele falar. Pra falar sobre o quê? Sobre a política externa, sobre o Lula, sobre o Pré-Sal, sobre por que não gosta de falar? Não precisa. Imagina, o João finalmente dá uma entrevista e conjuga os verbos errados, fala que é Flamengo e que queria a volta da ditadura. Não precisa.
Fico imaginando se um jogador de futebol, por exemplo, faz o mesmo. Informa que não fala com a imprensa simplestmente porque não tem o que falar. "o interessante em mim é o meu jogo". Não é mesmo? Às vezes, nem isso...

Júlio
de volta

O apartamento 203

2008-09-03T18:01:00.000-07:00

Num piscar assim em pasmo
de olhos ao espanto
bateu a porta ao lado
aqueles belos cabelos ondulados.

Nao que tivesse olhado
ou mesmo tentado
tirar a atenção da minha porta
abrindo.

E vendo seus modos
de cobrir os olhos
sorrindo
volto ao meu estado calado
ainda escuros reparo
os voados cabelos lisos.

Tento um approach estabanado,
ganho no máximo um olhar tímido.
Paira então a dúvida entre uma vida casado
com mulher e dois filhos
e um alívio imediato
ao entrar em meu apartamento vazio.

Joao Vicente

Bank of Buda

2008-09-01T16:21:00.000-07:00

Tenho certa dificuldade em entender alguns ismos, leia-se: budismo, taoísmo e todos estes orientalismos, acredito que pelo caráter altamente abstrato e especulativo destes.Assim como um lutador de jiu-jitsu, que sempre procura levar o adversário para o chão, sua especialidade, eu procuro também trazer essas correntes filosóficas para a vida concreta, para o cotidiano, para o chão. Sou o Walid Ismail da filosofia. A noção budista de que só o presente importa, por exemplo, para mim traduz-se nos juros do meu cartão especial. Se eu fosse menos budista, não gastava aqueles 100 reais no bar. Mas o valor que dou ao presente me tornou um budista, pior, um budista falido.Já o significado do Tao é, por definição, inalcançável. Diz lá no famoso livrinho:”.........................” , ou seja, buscar a compreensão deste troço é o mesmo que enxugar gelo, apostar corrida com a própria sombra ou...quitar as dívidas no banco. Ler “Orientalismo” de Edward Said, da mesma forma, só me gerou dúvidas: “como pode alguém cair nesse papo-furado?” “Como consegui chegar à pagina 120 dessa porcaria?”. Para a teoria do livro, de que o ocidente é o grande culpado pelos males do mundo, pela violência do Irã, pela brutalidade dos grupos terroristas, etc e tal, só pude encontrar um paralelo na minha humilde cabeçola ocidental. É quando coloco a culpa sempre no outro, isentando-me de qualquer responsabilidade sobre meus atos. Assim como Said demoniza a cultura ocidental, eu costumo sempre demonizar o gerente do meu banco, os juros escorchantes, os caixas eletrônicos (aliás, malditos caixas eletrônicos!!!), tirando sempre de minhas costas o peso incômodo da incompetência para gerir minhas finanças.

-Dan-

Dúvida

2008-08-30T01:51:00.000-07:00

Desculpa a ignorância, mas a "nossa" entrada ( vide, postada), é condicionada mediante aos "novos meninos da vila" de 2002, como robinho, diego, elano, alex... ou é referente ao time vice-brasileiro frente ao fogão? Aquele mesmo, do giovanni e com o gol legítiimo do marcelo passos... Por mim, a squadra dos sonhos repetidamente escalada pelo meu pai é a que vale: Mengalvio, Dorval, Pepe, Coutinho e Pelé... ufa

Ainda bem que não faço a senha

Retrato falado

2008-08-26T12:25:00.000-07:00

Um dia Natália acordou a manhã e a pôs de pernas abertas para o sol. É assim: no quintal, todas as manhãs, Natália repousa o dia em cima de uma lata para os lírios acordarem. Logo em seguida, faz a brincadeira do primo com prima. Aves ensinavam o brinquedo "primo com prima não faz mal: finca finca".
Era uma criança peralta. Brincava de fazer comunhão com as coisas: fingia que espelho torto era lago, que horizonte era arame, que pedra era crepúsculo nascido para dentro de um olho de gafanhoto. Cresceu brincando no chão. De uma infância livre e sem comparamentos. Natália tem comunhão com as coisas e não comparação. Ela herdou de criança esta visão oblíqua e comungante com as paisagens. Por isso Natália entardece.
Tenho para mim que essa visão vem dela ter um íntimo enorme dentro do olho. Por motivo do íntimo não foi apenas de ver. Alem de ver, Natália tem visões, que são fantasias, coisinhas à toa, peraltagem. As coisas, como estão no mundo, de tanto vê-las dão tédio. Natália arruma novos comportamentos para as coisas do mundo. Seu quintal, por exemplo, é maior do que a cidade. É que o tamanho das coisas a gente mede pela intimidade que temos com elas. Há de ser como acontece com o amor.

Joao Vicente

Sou de bronze

2008-08-16T23:21:00.000-07:00

Existe uma nova paródia: Sou brasileiro, logo sou de bronze.
É chato, é vexatório, mas é real. Cansei de ver e compactuar com todos esse blogs, sites, orkuts... Sinceramente, o quão fudidos nós somos?
Galvão Bueno... CHEGA! Vamos começar a reclamar! Essa merda de delegação, não ganha porra nenhuma, nem um confete.... Vamos tomar vergonha na cara , vamos assumir! Somos a reticência da história na China 2008...
Vou bater um papo com o pessoal do Vietnã e do Zimbabue para ver no que podemos melhorar... Ah, só pra avisar, eles estão na nossa frente...

Enquanto isso, sigo o Shoppenchauer, fico no pendulo macabro, entre o desejo e a conquista

Já que o meu desejo ainda não é recíproco, a conquista vai chegar... Mas isso é só no próximo conto, alías, que terá a companhia do velho Primo...( pra quem sabe)

Drosan Fa

O Mundo é um moinho

2008-08-10T00:44:00.000-07:00

Parafraseio o grande Cartola ao começar esse texto/crônica porque, ao ouvi-lo, reflito: somos nós, jovens semi-adultos, ausentes de idolos? Cite agora, pelo menos duas, nem três pessoas que realmente signifiquem artisticamente a nossa geração? Eu não encontro...
Posso ser muito apocalíptico, mas ao me deparar com tal verdade, me consterno com o futuro. Sem nenhum remorso, revelo que o velho Cartola me acompanha ao voltar do meu trabalho, ao me desiludir com uma mulher... o velho mangueirense me completa... Sem contar que não existe parceiro melhor que sr.Bob para dar um rolé de long na orla carioca..
E ai fica a pergunta: E o que mais?! nada... Sinceramente, se algo como Casuarina, DJ Malboro, Cuenca e Bial são os ídolos contemporaneos, eu prefiro ficar com os meus: que são o Sandro Favarato, o Daniel Soares, o Lucas Vetorazzo, o João Vicente, o Julio Trindade e o Chico Trigo. Eles colocam a cara à tapa nesses blogs... pelo menos por enquanto... Porque você sabe, com diria o saudoso Cartola, o mundo é um moinho...

Dr. Favarato

Aporrinhações de fins de semana

2008-07-31T23:05:00.000-07:00

Domingão, Nelson decidiu levar a família para um passeio na Zona Sul. Saíram de Quintino, onde mora com a mulher, dois filhos e a cunhada, para Copacabana arrumar um almoço. Fim de semana é pra acordar tarde, somando o trânsito infernal da Avenida Brasil num domingo de sol e acabaram chegando tarde também no retaurante. Tá certo que o Opala ainda estava inteiro depois da viagem, mas achar uma vaga daquele tamanho acabou fazendo com que, no final das contas, arrumassem uma tremenda fila na churrascaria. Tentaram a primeira mas estava lotada, no mínimo conseguiriam uma mesa pro café da manhã do dia seguinte. Depois de andar uns dois quilômetros até uma outra mais perto, ganharam a senha de número 51 na espera.

- Kathyana, minha filha, tô quase desistindo. Vamos embora?

A menina, com uma cara mau humorada, não deu pista de que iria acatar. Saiu pra ver as vitrines enquanto os pais resolviam com a cunhada o impasse da espera.

- Garçom, não tem como agilizar pra gente não? Pode colocar nos fumantes.

- Olha, meu senhor, quanta gente fumando aqui. Isso parece um clube de poker.

O homem voltou-se para a mulher com uma cara irônica, ainda disposto a enfrentar todas as dificuldades.

- Que engracadinho ele, hein querida? Vou mostrar quem é que joga melhor aqui!

- Deixa, meu amor. Vamos esperar. Afinal ainda são duas da tarde, não estamos com muita fome assim.

Depois de muito esperar, de passar dois palhaços empinando bexigas para distrair as crianças atirando com pistolas d'água, de aturar um acidentado de cadeira de roda que passou a sua frente devido a comoção da esposa e um outro - este espertalhão - que, por engano, segurava a senha 64 entrando adiantado, ele protelou junto a recepção.

- Olha, isso é um absurdo. Eu estou há mais de duas horas nessa fila e ninguém me dá uma explicação desta demora toda. Um cara que chegou depois entrou na minha frente. Ainda por cima, mandam garçons destratarem os clientes.

- Meu senhor, calma. Esta churrascaria é uma das mais requisitadas da cidade. Ainda mais num domingo de sol como este.

- Eu não quero saber se é domingo de sol. Eu passei mais de duas horas no trânsito pra chegar aqui. Meus filhos estão famintos e eu quero uma mesa agora.

- Infelizmente ainda estamos no número 34, senhor.

Ele se segurou para não gritar, pois passar o domingo irritado não iria resolver nada, só antecipar o estresse da segunda-feira. Além da lei seca, a lei contra os fumódromos não veio a calhar ao bom humor dos cariocas. A curtina de fumaça na entrada do restaurante era cada vez maior. Não só por causa dos arrastões, mas também por culpa da lei, a calçada se transformou num verdadeiro perigo à saúde pública. A família toda estava quase tendo um ataque de bronquite na fila.

Volta e meia vinha um poeta, desses modernos, recitar uma de suas pérolas aos já impacientes amigos. Irritou muito, além do sem-vergonha se direcionando, cinicamente, a sua mulher. Falando não sei o que sobre Platão. O que levou Nelson a uma tentativa de homicídio com um prato de sopa na mão.

Já se passava das cinco e o recinto entupido não cedia nem uma cadeira, todas ocupadas. Viu que a firmeza e autoridade com que tratava os funcionários - ele que já foi militar - não iria muito longe ali. Talvez, quem sabe, com uma forcinha do destino as coisas possam fluir como a gente queira.

Numa de suas inúmeras idas ao banheiro, viu a lista de espera em cima do balcão dando mole. Tentou uma rabiscada de olho. Mas aí, chegou o garçom levando embora a prancheta a tiracolo, para que nenhum oportunista se aproveitasse. A mulher foi lá lhe perguntar, em meio a ação, o que era aquilo que estava vendo. Seu próprio marido dando uma de muleque frente aos outros.

- Mas o que é isso, amor? Voce está pensando em furar a fila do restaurante? Que absurdo, sai já daí, anda!

- Querida, nós estamos sendo burlados!

- Que mau exemplo está dando para os seus filhos.

- Vem cá, finge que está tendo ataque epilético!

(...)

Joao Vicente

O meu filme

2008-07-29T18:48:00.000-07:00

Pode parecer afetação, mas meu filme é "Doce Vida". Peraí, peraí, não disse que é meu filme predileto, mas meu filme, no sentido de que é meu, não só meu, mas ainda meu. Sendo eu um sujeito generoso, divido ele com as pessoas de meu tempo, de minha classe social e que se vêem refletidas ali naquela Roma e naquele Mastroianni canalha e vazio, mas não posso escrever por elas, não posso falar nem por minha mãe, muito menos por uma geração, como é de praxe se falar em certo ramo da nossa literatura ( um pescotapa metafórico em Zuenires, Heloísas e Elios). Após tanto rodeio, se o leitor ainda estiver em cima do touro, me acompanhe: não vou aqui expor a tese exótica que construí sobre Fellini. Temo que, após a exposição de minha interpretação genial de sua obra, esta perca importância, diante do brilhantismo da minha análise (o pescotapa agora é em todos os intelectuais que, com interpretações brilhantes, ofuscaram a obra dos interpretados). Tenho intenções bem mais modestas. Só gostaria de observar que se você não amadurece, não se torna adulto, depois de ver "Doce Vida", então, nunca mais se tornará. Fellini desconstrói o real e colore a falta de sentido da condição humana de uma maneira tal que, se alguém continua apegado às próprias certezas depois do filme, trata-se de um ciborgue, não um ser humano. Trata-se de alguém que precisa se beliscar.

-Dan-

Do contra!

2008-07-27T04:50:00.000-07:00

Sou contra textos grandes.
É isso
Sandro

Beijos

2008-07-27T03:25:00.000-07:00

Beijos. Existe coisa mais linda e carnal? Sexo?! não vamos tirar o mérito do bom, velho e gostoso sexo... mas o beijo... AHHHH ELDORADO! O beijo!
Como eu queria apenas dar um beijo nela... Tão linda, meiga, sensual... Mas prefiro ficar aqui, cá com meus botões e linhas, a imaginar o que seria um beijo dela, essa menina mulher, com seus olhos cor de verve e corpo de leite.
Só sei que sou um homem de sorte. Tenho ela em meu olhar... melhor que vocÊ, que só tem ela em seu pensamento... heheh
Sou o amigo do bombom... sou prestigiado
sou eu
drosan... não... sandro... vocÊ
bjs

A Repartição das Chuvas

2008-07-21T00:36:00.000-07:00

Quando alguém me pergunta, no leito de morte, do que aquela pessoa tinha morrido, depois de enobrecê-la a tal ponto de se levantar do túmulo, eu respondo que morreu de vida. Se fulano teve câncer, necrosamento, torção ou anemia falciforme, de que adianta? Morreu. Por isso que ao ver o galho caído de uma árvore, digo que ele morreu de árvore. Tem explicação não, o que sei é que caiu em cima de um fio de alta tensão. Agora eu pude ver que caiu mesmo, a luz e o galho.

Foi o Deus nos acuda, todo mundo correndo pela casa, tateando parede. Os gatos - aqueles dos fios de alta tensão - não existem mais, foram pro beleléu. Bem como lá em casa, aonde não se vê nem gato nem rato, partiram aos confins do apagão. Acendendo os vaga-lumes da virulosa madrugada.

A mãe correu, varou a cômoda no meio da casa, e interrompeu apertando o botão do interruptor da eletricidade. Parou os bolos da vovó também. Parou o mundo. E a gente se reuniu na cômoda do meio da casa para enfim programar o que será de nós daí para frente.

Eu esqueci do que tinha ali. Ora se. Os livros de além-mar do nosso avô. Portavam ar altivo na estante em frente à mesa. Asas daquele senhorzinho, pouco orfãos sim, e caros. Mas que chamavam atenção no tamanho. Os livrinhos do vovô eram maiores do que todos os livros do mundo. Impressionante.

Em grandes almofadões, nos arrumamos em roda para subverter a ordem do mundo, agora menor, do tamanho do livro. Veio um ao acaso; trazia das mentiras soluções, em meio ao caos generalizado. Provamos algo vacilante, que fugia dos sonhos para o meio da nossa roda, da nossa vida. Era Prozápio, hermético aventureiro e retirante da estória, que chegava a casa de volta da maior cruzada. Seu ofício: caixeiro viajante.

- Trouxe malas, Prozápio? Por que não fica para a noite? Veio a mãe com afago ao taciturno, por onde esteve deveras maltrapilho nas andanças, cansado e faminto.

- Era tudo que precisava, disse ele, sabe que não descanso há muito tempo. Tô morto pelas tabelas, mas feliz por chegar aqui.

Ao ressoar este suspiro apaziguante, Prozápio viu na casa um novo porto e parou, definitivamente, sem dar trela aos meninos com perguntas que enchiam a boca, e começou a mover sua mala para dentro. Aportado, ainda se estremeceu com as sutilezas da dona, a curiosidade também: cada vez mais cheios os olhos quase o engoliam, e muito animado já de antemão, trouxe consigo um martírio que jogou por cima do telhado, e arrefeceu aos encantos. Seu apreço até pagou um pedaço de bolo, ralo de dois dias atrás. Mas para ele que havia atravessado três desertos e uma estrada sem fim, era mais que um bolo ralo e insosso.

Esta estrada continua.

E, viajante como sempre, atropelara a barreira das aparências, trazia das mais instigantes invenções; encantou todas as crianças reunidas na sala com suas histórias, invadiu a escuridão adentro e trouxe luz aos corações inofencivos.

Disse que correu de tantos animais em montes, numa de suas desventuras, que parou em frente a um mastodonte sem chifres e balbuciou, baixinho, o suficiente. Foi o estopim da disparada; passando ao largo de mamulencos, babuínos, pterodáctilos, búfalos, leopardos; correu, correu, ele e o mastodonte, para longe, longe. Até parar e respirar, com sua cabeça desguarnecida de marfim, e entre uma bufada olhou no fundo do horizonte. As mais belas noviças, primas do rei do Qatar, vinham de áridos países e socorerram Prozápio imediatamente, prestes a ser abocanhado; depois o levaram para os aposentos da cúpula do castelo. Não era anunciável que sucumbisse a beleza dos jardins em que divagavam, embebecido. Traziam frutas e véus inebriantes e chegou ao escritório do ministro. Belmonte de Tajo.

Mandou se explicar das dissidências por que passou nas terras. E o que levara o sem país a uma investida por lá, o povo de Arcabeu, em seus rios sinuosos que mais pareciam espelhos tortos, por onde corriam navegantes e pescadores destemidos em dias de correnteza torrencial. Sisudo como uma música sem melodia, Tajo não gostava, porém, da desfaçatez; deu, sóbrio, um inquérito bastante prático:

- Era de se esperar algo tão novo por aqui, uma província quase inóspita. Mas, por seus relatos, vejo que não há muito a ajudar, ou que faça as vezes de um caixeiro.

- Meu senhor, lhe concedo um direito de petição. Arremeteu Prozápio novamente, desta vez sem olhar nos olhos do ministro, pois vendo aquela linda paisagem vinda da varanda lhe remetia a um quadro emoldurado. - Eu troco gado por lebre, ponderou, ainda assim fico a aferir muito do que pode ter.

Um lado de Tajo foi algemado pelas intenções do forasteiro. E ficou esperando ali alguma reação, bastante pensativo e assodado pelas reuniões e mais encontros, com budistas, heremitas, palestinos.

Sem mais delongas que já estava atrasado, Prozápio, ao amanhecer, partiu de novo pela mesma estrada que o trouxe aqui. De muito falasterio correu para não dar pistas da onde veio, nem para onde vai. Levou nas mãos alguns vestígios de nossa infância, dizia ele. A meninada foi atrás a debalde, até perdê-lo de vista.

Joao Vicente

Grande Sertão

2008-07-16T14:56:00.000-07:00

Os grandes jornais têm correspondentes em Timor, no Kosovo e na Faixa de Gaza, mas só o Sobrecasaca tem um correspondente na UERJ: eu. É uma função de alto risco. A universidade é o território do insólito, do estranho, do inesperado. Quando menos se espera, um naco de concreto pode cair em sua cabeça, ou uma privada descontrolada pode espirrar em você um jato de água suja, como um gêiser de Yellowstone. Mas nada é mais terrível do que a cafonice intelectual dos aborígenes desta ilha estranha. O antropólogo francês Lévi-Strauss sempre afirmou que o pesquisador social não necessariamente deve se identificar com o grupo ou a tribo estudada. Sábio Lévi. Quando passo por um grupo de remelentos da Conlutas, sorrio por dentro, feliz por não ser um deles. Mas, como um Euclides da Cunha naquele sertão mental, sinto-me impelido a reportar ao mundo civilizado como que a banda toca por lá. Um episódio bem ilustrativo foi a invasão da reitoria, na semana passada. Uma dúzia de jagunços mimados se reuniu no hall principal para gritar palavras de ordem e reivindicar o bandejão, a grande causa atual do movimento estudantil. A turba seguiu em direção à reitoria. Dois seguranças assistiam, entediados ao levante. Na hora, lembrei de uma professora de história, que me disse uma vez que a Queda da Bastilha havia sido uma grande farsa – havia, no dia da tomada, dois guardas e dois prisioneiros. E lembrei também de Darcy Ribeiro, que disse que, se em 64, alguém jogasse um estalinho no meio dos milicos, estes sairiam correndo como zebrinhas amedrontadas. A invasão prosseguiu calmamente, sem quebra-quebra, sem repressão, sem chororô, para tristeza dos jaguncinhos-de-papai, que adorariam fazer o papel de vítima, mas fizeram somente papel de ridículo. O bandejão, mais cedo ou mais tarde, será construído, e poderei fazer então, quem sabe, uma coluna sobre intoxicação alimentar em massa

-Dan-

Em defesa dos distraídos

2008-07-02T21:30:00.000-07:00

O mundo, minha gente, anda muito rápido. Com essa onda de revolução tecnológica que já provou estar dando errado. Anda muito enlouquecido esse mundo, com jeito de que anda mais difícil estar no mundo. Com um emprego nas costas e o martírio cristalizado.
Andam me criticando muito por achar isso, que sou aéreo distraído. Tem que ficar ligado, 24 horas na Globo. Gente acha que os ligadões estão mais no mundo do que eu. Que por ser ligadão você leve uma vida mais interessante, mais agitada, como numa rave sem fim. Julgo que os ligadões são limitados. Os distraídos não, são plenos. Percebem aspectos de um mesmo problema que passam despercebido pelos atentos. Os ligadões, como não se desligam de nada, ficam presos e não conseguem se libertar com facilidade. Sofrem com coisas das quais os distraídos já se libertaram. Os distraídos são os libertários, como um peixe arredio que foge da rede.
Há disseminada pela sociedade a idéia de que o hiperativismo é uma doença, e essa mania de dar à criança hiperativa uma droga como ritalina para poderem se enquadrar numa sociedade que inutilmente julga-se mais saudável. Pois pelo contrário acho eu que os distraídos são um exemplo de que há sinal de saúde numa sociedade ligadona e doente.

Joao Vicente

Intercambio

2008-06-25T12:39:00.000-07:00

Agora que a viagem vai se aproximando do fim eh o tempo de assimilacoes e percepcoes. A primeira delas eh que intercambio eh uma experiencia muito intensa, em todos os sentidos. Aqui os sentimentos, os momentos parecem ser, no minimo, multiplicado por dois. Estar num pais no qual voce nao domina a lingua perfeitamente, sem seus amigos, sua familia eh um desafio. Por isso que eu acho que eh tao interessante. Se, como dizem, os homens sao movidos a desafios, esse eh um dos grandes.
Aqui, pensar eh uma atividade intensa. Alem dos lugares, das novidades, eu gosto de pensar sobre a viagem em si. Como se fosse uma coisa a parte. Eu nao sei se com todo mundo eh assim, mas eu senti essa viagem. Eh a maior coisa que eu ja fiz na minha vida. Eu prefiro usar maior do que melhor. Nao porque nao tenha sido, mas acho que a palavra mais apropriada eh a primeira, no sentido de grandiosidade; intensidade.
Morar com gente que voce nao conhece, as vezes nao ter com quem compartilhar certos sentimentos. Aqui eh preciso se reiventar, se redescobrir.
Eh como se fosse um parenteses na sua "real life". Comecar do zero. Fazer novos amigos, se adaptar a outra cultura, outra lingua.
Tem gente que nao aguenta. Vem para ca e so quer ficar no computador pensando no Brasil, na vida real. Por sinal, o que mais acontece aqui eh as pessoas trazerem o Brasil para ca. So andam entre brasileiros e ficam aqui seis meses, um ano, sem falar ingles. O que ate certo ponto torna as coisas mais faceis. Porque falar outra lingua, conhecer pessoas de outro pais exige esforco. Mas eh isso que enriquece.
Por isso que eu acho que o fundamental de um intercambio eh compreende-lo. Eh uma oportunidade de entender e aprender com outras culturas. E quando voce passa os obstaculos iniciais, os beneficios de falar outra lingua e estar apto a conversar e realmente "intercambiar" cultura eh muito rico e, para mim, motivo de orgulho.
Enfim, acho que so vai cair a ficha dessa trip realmente quando eu voltar e talvez ate demore um pouco. Mas acho que eh esse tipo de experiencia que torna a vida mais intensa; maior.

Julio,
San Diego, Ca

Lírios & Lembranças

2008-06-23T13:21:00.000-07:00

por LUCAS

Um infortúnio levou-me ao cemitério bem no dia do meu aniversário de 22 anos. A coincidência morbidamente cruel não me pegou de surpresa, já que um ente querido convalescia no leito de hospital. Estava no ônibus a caminho do trabalho quando o toque alegre do celular invadiu meus ouvidos escamoteando a má notícia que se seguiria ao “alô” inicial. Derrubei algumas lágrimas e refiz-me a tempo de chegar ao meu destino: uma coletiva na Alerj. Além de receber a notícia, tive que olhar para cara de uns safados de terno e gravatas pretas discursando sobre alguma baboseira desmedida. Adiantei o serviço e liguei para a chefe, gaguejando, a fim de explicar o ocorrido – teria bolo e guaraná para comemorar o aniversariante do mês. Enviei todo o trabalho por e-mail e corri para o hospital onde jazia uma velhinha simpática que até hoje me faz muita falta.
Cobri meu coração com ferro para evitar que, no momento em visse seu corpo sem seu espírito, más lembranças me tomassem de assalto e me reduzissem a frangalhos. Atitude totalmente vã e tola: chorei copiosamente lembranças antigas, recentes e futuras (se é que é possível). Chorei a morte de quem ainda nem morreu. A propósito, a pessoa que deixou o mundo dos mortais justamente no dia em que completei meus 22 anos era a dona Diva, uma diva da simpatia anciã. Com seu corpo magrinho e seus comentários irônicos sobre a vida, a avó da Duda – minha amada namorada – se fazia presente nos almoços de sábado, alegrando-os. Acompanhei a Duda até o cemitério e foi lá onde as lágrimas correram com fúria caudalosa.
Cansado do turbilhão de emoções que estava sentido dentro da capela, fui para a parte externa do cemitério e pude ver a imensidão do São João Batista, com suas tumbas encrostadas no meio de Botafogo e sua escassez de árvores. Enquanto refletia sobre a insignificância da vida, percebi que um beija-flor muito negro e veloz bebericava o néctar do lírio de um coroa de flores, que ornamentava um caixão vizinho. Entristeceu-me ver que aquele animal retirava vida da morte alheia. Atitude igualmente praticada pelos coveiros e pelo pessoal da Santa Casa; que ganham a vida com a morte dos outros. Retesado, percebi que invariavelmente a dor de uns é o néctar de outros. Naquele momento, enquanto o beija-flor sugava seu alimento da flor da morte, tive a louca constatação que deteve de imediato minhas lágrimas: ATÉ NA MORTE HÁ VIDA.

ps: Decidi assinar o texto no início para destacar sua autoria, seguindo sugestão de um amigo. Dessa forma, os leitores não precisam ver no final da crônica quem é o responsável por ela. Acho que os colegas deviam fazer o mesmo. Sugestão dada. Abraços.

Senso comum, servido?

2008-06-13T13:42:00.000-07:00

Empanturrado de bifes ao alho, grão-de-bico e pastéizinhos de belém, eu observava pela janela o vai-e-vem frenético da Nossa Senhora de Copacabana ao meio-dia. Parece que quando o estômago enche, o cérebro esvazia. Aboletado em uma poltrona macia, quase maternal, eu não me dava conta de minha própria existência. Será que ao comermos bois, nos tornamos mais bovinos? Eu de fato pastava, disso não tenho dúvida (e já nem me ofendo se me mandarem pastar), mas, em meio a tão idílica atividade, um curioso pensamento me ocorreu: "o senso comum não incomoda por existir, mas por ser anunciado". De uma forma que, assim como lá no fundo, todos sabem que o amor é que salva, todos também se irritam quando ouvem Fulano dizer, como se estivesse descobrindo a roda: "Ah...só o amor salva!". O mesmo vale para "o crime não compensa", "nem tudo que reluz é ouro" e similares. Essas verdades-o senso comum- são como o ato sexual: não convém serem anunciadas aos quatro ventos. Tem gente, no entanto, que gosta, que adora um senso comum, uma gente inconveniente e caipira. As frases prontas e as palavras de ordem são, para essa gentalha, mais nocivas do que os pastéizinhos de belém e os bifes mal-passados: esvaziam o cérebro e não enchem a barriga.

-Dan-

O Assalto

2008-06-10T20:16:00.000-07:00

Uma fulgurosa região da cidade nos aquece com seus amores modernos e contos de pura adrenalina e diversão. Em ocasião no bairro da Lapa, trazer pessoas que chegam pela primeira vez ao Rio é a melhor maneira de mostrar todas as nuances desta que, à primeira vista, parece grande, mas ainda resguarda o espírito faroeste e os pistoleiros das cidades do interior.
Um desses tirou o revólver do bolso e o pôs na frente do rosto do servente, no Bar da Sorte, cerceando a área do curvelo dos Democráticos. Ficou esperando ele tomar uma iniciativa logo antes que resolvesse apertar o gatilho. O homem de imediato foi lá pegar tudo que tinha e nem pensou duas vezes em tirar os dois broches de ouro que usava na camisa. Ficamos boquiabertos com a insolência do assaltante: saiu do meio do pessoal em pé aglomerado perto do balcão açoitando o coitado do funcionário enquanto a rapaziada fugia. Restava-nos a agrura de sair correndo também; mas ainda tínhamos que chamar o seu Luiz que, nesta altura dos acontecimentos, encontrava-se no banheiro.
Foi quando nos demos conta situação: em companhia da dona e seu ajudante com a arma empunhada em seu rosto, o sujeito clamou e bradou rispidamente sem dar nenhuma brecha a reação do assaltado, foi logo abrindo o caixa de dinheiro; o comparça aproveitou para pegar uma garrafa de cachaça perdida em uma das mesas; o servente lá sentado, esperando o término do engodo, não queria complicar ainda mais o seu câncer que estava às beiras de se manifestar novamente, até o pulmão direito não tinha mais.
- O seu Luiz é que vai ter uma síncope se sair e der de cara com este marginal! Procuremos um meio de avisá-lo então sobre o que está se passando, assim ele fica por lá mesmo e nos poupa o transtorno do salvamento.
Era o que me faltava para aguar de vez a relação com o futuro sogro. Não bastasse ele ter vindo de uma infância pacata de cidade pequena, sem grandes estresses; morava pelos lados de Varre-Sai, sua terra natal, bem próximo à Presidente Dutra – figura folclórica do lugar, tinha um armazém nas cercanias do distrito policial, vivia de casa pro trabalho sem muitas aporrinhações –, agora como vou explicar o acontecimento? Será que vai entender os atrasos da cidade grande?
- Já sei! Vamos ligar para o celular e pedir que fique lá dentro pois - aí dissemos - o bar está em obras, reformando a pintura, não vamos permitir que respire este cheiro horrível de tinta forte, poderia fazer mal a sua sinosite. Mal sabíamos que havia anos seu Luis se recuperara da doença, tinha a pele conservadíssima, um fôlego juvenil e soltava pipa como criança. Alguns dias não voltava para casa até o sol cair; a esposa destemperada não se conformava com a soltura do marido, ia lá pelas mediações da autovia catar o peralta "avoado".
Naquele momento ele viu que a vida tinha sentido: olhou-se no espelho com um certo apego pela sua juventude interiorana – amistosa nas noites embaladas do clube Palmeiras –, saiu dali um sopro de anima profunda. Abriu a porta do banheiro que dá para o bar e inspirou ar de forma a abraçar todos os prazeres da vida.
- Eu estou muito bem, meu filho. Não tenho muito o que reclamar, afinal eu estou no Rio de Janeiro, com todas essas moças bonitas que estão aí fora! Agora me diga, com o que mais posso me preocupar, não eh? Não era bem isso o que queria dizer pois, de um jovem livre nos campos da baixada, foi ao cárcere de um mero trombadinha na Lapa:
- Olha, meu companheiro, dá pra liberar o velho aí? Só estamos de passagem, não me agrada muito este bar!
O amiguinho do homicida, alguns graus bem acima, me irritava com a soberba em arrotar na frente de todos.
- Já cedi a cerveja ao teu colega, não dá pra reaver o parente?
Em seus últimos planos para ver algum sentido na vida novamente, seu Luiz implorava por um fim digno com uma conta mais gorda no banco, uma mulher jeitosinha como nos tempos do Palmeiras e ver a filha casar com outro cidadão que não comigo; quem sabe com um daqueles fazendeiros de Varre-Sai?
Saí sem que ninguém percebesse e fui ao passo do meliante que estava nas últimas de conseguir uma bem sucedida operação. Também porque precisava mostrar ao sogrão, de algum modo, meu ímpeto pela sua salvação, ou pela união da família:
- Eu queria pagar ao senhor o que lhe devo, aceita a carteira? A carteira em troca do refém? Pedi encarecidamente para que desse alforria ao seu Luiz já frustrado pela noite em pasmo: - Não tem polícia nesta cidade não!?
Subiu à cabeça do menino uma saída então mais cinematográfica:
- Eu nao vou liberar ninguém não. Vão ficar todos presos no banheiro! Ô Já é("Já é" era o nome do ajudante do criminoso), amarra esses otários aqui e coloca lá dentro, anda! Pelas tantas, o rapaz conseguiu juntar mil reais e meteu o pé para os lados da favela dos Prazeres. Só que tinha esquecido de um detalhe apenas: trancou o comparca junto com a gente dentro do banheiro!

Joao Vicente

Pode vir, inspiração!

2008-05-29T15:25:00.001-07:00

Certo dia, depois de muito tempo ausente de nosso blog, obriguei-me a escrever algo publicável, digno de fazer nossos leitores perderem alguns minutos de suas vidas dando atenção a mais um entre tantos escritores amadores que vêem na grande rede uma oportunidade para difundir suas idéias torpes e dúbias. Mas, sentar no computador e sair escrevendo não é essa moleza toda, principalmente em tempos de tão escassas inspirações. Eu poderia chupitar os fatos mais insólitos que publicam no globo online ou então resenhar sobre mais um grau de investimento conseguido pelo Brasil, mas tudo pareceria vago e redundante. Na verdade, queria escrever uma crônica leve, divertida, de verão. Daquelas que, ao término da leitura, mesmo que você esteja ao lado de um defunto em estado de putrefação avançada, te proporcione a sensação de que o mundo é super engraçado.
Mas, somente um coração burguês, uma alma ávida por novidades e olhos sempre atentos às desventuras cotidianas não são suficientes para escrever uma crônica de respeito (pelo menos de respeito). Eram 18h15m e em menos de uma hora eu deixaria meu estágio rumo ao martírio que, segundo dizem, irá nos separar dos derrotados: a faculdade. Era o momento perfeito para escrever situações cômicas da vida que me cerca. Mesmo sem nenhuma ponta de inspiração, abri o Word e fiquei olhando para a profundidade da tela em branco, como um grafiteiro que olha a parede em dúvida de quais tintas utilizar. A inspiração é uma merda e, além disso, é teimosa – só aparece quando pressionada. Nunca vi aparecer de boa vontade, de camaradagem.
Fiquei alguns minutos olhando a tela, absorto em pensamentos que dançavam em minha mente e que teimavam em não vir à tona. Tava foda. Percebendo minha atitude, o editor, um gordo que fede uma mistura de cigarro, café e roupa guardada, veio por trás de mim e balbuciou umas palavras de repreensão:
– Lucas, que porra é essa? Tá ai parado há um tempão, cadê minha matéria? Não me diga que ainda nem começou a escrever – inquiriu-me, enquanto me proporcionava uma ducha de perdigotos quentes.
– Eu já entreguei minha diária – respondi ao chefe, desarmando-o, pois ele veio a fim de me sacanear. Desconcertado, ele decidiu não perder a viagem e tentar me foder de vez:
– Já entregou a matéria, é? Ahn tah, mas eu tô precisando que você fique até mais tarde hoje – disse ele.
Em um momento de plena inspiração, respondi de bate-pronto:
– Hoje não dá, chefe, tenho prova – arrematei.
A inspiração é foda, essa malandrinha. É só pressioná-la que brota. Aliás, ainda bem que dessa forma ela nos é util, no meu caso utilíssima. Ainda tentei criar uma prosa legal para preencher a página com um monte de letrinhas que certamente trariam bom humor ao meu dia e ao de vocês, leitores invisíveis do Sobrecasaca. Mas não deu.

Lucas

Time is money

2008-05-20T23:19:00.000-07:00

A frase que a gente costuma usar para provocar alguem quando esta pessoa esta atrasada ou para agiliza-la tem um significado diferente aqui nos EUA. Ou melhor, tem o significado absolutamente literal. Aqui, como em nenhum outro lugar do mundo, tempo eh dinheiro. 8, 10, 20, 30 dolares dependendo do lugar.
Eles pagam por hora, ao que chamam de wage. Salary, seria o mensal, mas quase ninguem recebe dessa forma. Por exemplo, no restaurante em que trabalho eles me pagam 8h por hora, que eh o minimo wage na California. Cada estado tem o seu minimo. E por essa razao, a de o seu boss estar te pagando por hora, voce tem que recompensa-lo de alguma forma. Mesmo que nao tenha cliente nenhum nessa uma hora, por exemplo, voce tem que se virar para arrumar algo para fazer. Botar os molhos na garrafa, arrumar os guardanapos, ou qualquer outra tarefa menor. Porque nao faz sentido voce estar recebendo 8 dolares para nao fazer nada. Esse eh um exemplo menor, mas que no geral pode ser uma das razoes de eles serem tao desenvolvidos. Nessa mesma uma hora em que estou fazendo tais coisas no restaurante, todos os trabalhadores americanos, cada qual em sua area, tambem estao. Pode ter certeza. Aqui conversa fiada e braco cruzado nao existe. Porque custa dinheiro para alguem. A relacao eh direta e explicita. Time - Money.
O que por um lado eh bom. Ao contrario do Brasil, trabalhando num jornal, por exemplo, como ja foi meu caso em algumas vezes. Voce teria, supostamente, que trabalhar oito horas por dia, o que nunca ocorre, voce trabalha 10, 12 e nao recebe nada mais por isso.
Aqui, nao.
Se te pedem para ficar alem do seu horario, voce pode ter certeza que voce vai receber por aquelas horas a mais. Voce nao se sente explorado.
Se voce trabalha 15 minutos a mais do seu tempo, voce recebe por esses minutos. Sem exagero.
Bem, eu adoraria continuar essa cronica, mas tenho que ir para o trampo, porque voce sabe, time is money. Aqui, pelo menos.

Julio
San Diego, Ca

Segunda parte

2008-05-14T18:49:00.000-07:00

(Esta história é a continuação do post da semana passada)

Um alívio momentâneo veio antes do vazio causado pela falta dela. Como é que se foi envolver desta maneira? Agora não consegue se concentrar no trabalho, nem acertar a mão no café. Passando-se os dias, o jardim foi perdendo as plantas, mas a raiz do problema ainda estava lá. A falta que a moça do 203 causava na vida predial já se refletia nas horas perdidas vendo o entregador deixar os jornais a esmo, as correspondências se empilhando na sua mesa, as pessoas passavam e voltavam sem o afago passado.
A luta por continuar, à revelia dos fatos, sendo astuto e vigilante perdeu o sentido. Não te conto aquele dia em que distraído entrou em casa e da janela viu a mulher do doutor do 103 aos beijos e abraços com um suposto amante. Como por ter tido toda uma desilusão amorosa abraçou os dois com suspiros de um romântico; pegou pipoca e refrigerante e sentou na janela, deliciando-se com as carícias trocadas pelo casal.
Dentro de um filme, passou a se ver com a moça do 203 no lugar dos amantes, afinal ele também era um, inveterado: estavam só eles dois ali na janela, jantando à luz de velas com um vinho caríssimo a tira colo, depois mergulhando nos lençóis de seda inebriantes que, porventura, estariam na cama dela. Não julgo pela estirpe que a moça porta, mas na sua delicadeza em entrar e sair da portaria via-se que uma graça de menina ainda guardava segredos.
Ficou lá sofrendo, era melhor aquela melancolia criativa que o faz viajar pelos mais diversos cantos do inconsciente, vivendo outra dimensão do real, onde podia resolver todos os problemas da vida. Do impasse com o banco à peripécia de um relacionamento, estava nas suas mãos o controle do destino; da esperança em mudar de vida, tornar-se rico e viver numa casa a beira da lagoa, pescando com os netos, ao prazer de partilhar a vida com sua musa, passeando pelo parque, sentados no gramado ao ressoar de uma brisa constante que fazia o espaço ter uma profundidade sem fim.
De tanto ressoar no seu ouvido ele acordou assustado. O interfone da rua não parava e fez com que pulasse do mais profundo sono em meio a barulhos de caminhão, obras, pessoas carregando tralhas, um horror. Tinha que fazer alguma coisa, atendeu para que sossegasse por alguns instantes mas quem dera um descanso neste momento? Fora designado a ajudar na mudança de um morador, nestas horas que geralmente o caos toma conta de um edificio residencial. Desceu algumas escadas até o tal andar, aonde carregava-se móveis caríssimos, um piano vinha sendo retirado pela janela. Parou na porta e viu os números: 203.
Por alguns instantes veio na cabeça a imagem daquele apartamento vazio, empoeirado, prestes a sofrer mudanças estéticas; com seu ar incólume, agarrou-se à dúvida de que agora estaria sozinho no mundo. Não foi doloroso, nem aliviante, apenas seguiu o ritmo pulsante do silêncio que se deu.
Claro que, até ali, ele ainda nao tinha nenhuma certeza, nem chão nem nuvens de mudanças; estava tudo no terreno baldio da imaginação. E pra piorar, além de não saber da onde veio nem pra onde vai a mulher dos seus sonhos, entrou o novo morador com ares altivos lhe pedindo uma xícara de café. Ainda tinha que descobrir os carros na garagem, molhar o jardim... Mesmo assim fez o maldito café, ao que o senhor lhe devolveu depois de provar um sem gosto nenhum - estava muito, mas muito aguado.

Joao Vicente

Ai de ti!

2008-05-09T14:05:00.001-07:00

Sou adepto de um esporte radical: corridas na praia de Copacabana. Sair de casa, andar, correr, praticamente tudo envolve um certo risco no Rio de Janeiro. Em Copacabana, porém, tudo é diferente, estranho, extraordinário. Por exemplo: na rua Min. Viveiros de Castro, um sinal de trânsito pisca na luz amarela desde a Revolução de 30. Ele voltará ao normal? Mas que normal? O que é normal em Copacabana? Um outro exemplo: mesmo com a proliferação das grandes redes de supermercados e mercearias, com suas facilidades e comodidades, resistem bravamente à lei da concorrência os simpáticos quiosques das Granjas Xôko. O que mantém esta exótica maçonaria avícola de pé, em tempos de modernização, de ovos transgênicos e chesteres monstruosos? Sabe-se lá. Copacabana tem razões que a própria razão desconhece. Voltando às corridas, aqui, neste centenário bairro, elas possuíam, como tudo, um atributo peculiar, tratando-se de Rio de Janeiro: a tranqüilidade e a segurança.
De uns tempos pra cá, porém, esta atividade passou a incorporar um risco não muito inusitado: de que o corredor seja alvejado por uma rajada de tiros de metralhadora. Recentemente, durante minha corrida, melhor, meu Cooper, para fazer jus à minha suposta burguesice (nada é mais tipicamente burguês do que o Cooper), fui surpreendido por essas rajadas e explosões de granadas, ali pelas bandas do Leme. Tratava-se de uma guerra entre duas facções, que durou a semana toda, algo impensável até algum tempo atrás. Uma das singularidades copacabanenses era a relativa tranqüilidade das favelas do bairro, ou, pelo menos, a inexistência de guerras escancaradas, da troca de tiros à luz do dia, do pânico consumado. Ao que parece isso está mudando. O bairro vai se banalizando, tornando-se apenas mais um entre os tantos bairros com tiroteios, igrejas universais, praia suja e (quem sabe num futuro próximo) shoppings. A cada novo tiro, a cada nova loja Marisa, a cada boteco que fecha, Copacabana vai perdendo seu charme secular. Nada teria eu contra, caso o tal charme fosse trocado por ruas limpas, segurança e menos barulho. Acontece que o charme vai sendo trocado pelas Drogarias Pacheco e pelo mar imundo. Ei, eu quero meu charme de volta. Viva a resistência do último sinal piscante. Viva os bravos paladinos das Granjas Xôko!

-Dan-

O Porteiro

2008-05-03T10:40:00.000-07:00

Trabalhar dia e noite. Era esta a sua função. Cuidava da portaria do sobrado Elvira, no Catete. Quando fugia a primeira nesga de luz no céu estava já a postos; descobria os carros na parte externa da garagem, preparava um cafezinho ao zelador, regava as bromélias húngaras da entrada e, de volta a portaria, cortejava o primeiro que saia do prédio. Tudo correndo como de costume e certo de que estava sob controle a vida de seus amasiados. Um olhar diferente, os fatos acontecidos durante o dia, nada rolava minimamente despercebido pelo porteiro, era seu trabalho e por isso que tinha, tintim por tintim, os escorços sempre à mão.
Vez ou outra acontecia o cataclisma: as coisas mudavam de lugar, mudava o horário, mudança de lei no edifício, e para ele era difícil. Sábado, dia de faxina, rondava o sobrado para averiguação que era um sacrifício, talvez um contrato mal acertado porque o cargo é de porteiro, nao é de fiscal. E voltava a semana assim como ele queria: ver o gordinho ora triste ora alegre do 102, a gostosa do 204, brincava com o cachorro, batia um papo com a faxineira do 101 quando saia pra feira e terminava o dia feliz com o bolinho das senhoras do 206. As coisas foram se configurando como a maneira mais fácil de aliar serviço e saciar a curiosidade. Desconfiava um tanto, porém, da moça do 203 – ao que me parece ser acima de certas suspeitas, mas passível de indagações. Na verdade, o seu laborio prescindia a desconfiança, afinal tudo que entrava no prédio passava pelas suas mãos, mas o toque pessoal dava mais charme a história. Somente um misto de poder e submissão poderia fazer dele um Ás na direção da portaria.
Certo dia a mocinha entrou. Abriu a porta para ela e nada, nem um obrigado, ficou olhando para a mulher com a cara assim estarrecida. No outro dia passa ela de novo sem ao menos um boa noite, ou quiçá um olá. Voltava do recital. A moça do 203 é cantora, mas acho que a música nunca a levou ao mercado publicitário. Dessa vez não abriu, deixou ela tocar o interfone para que dai houvesse uma desculpa de um assunto a ser dito. Nada. A mulher driblava a curiosidade alheia como ninguém; esta aí - ao que me consta - nunca vai ser famosa.
Pelo menos a correspondência ele podia controlar. Da notinha de rodapé no envelope ao remetente decorava tudo e, com medo da memória, passou a anotar todas as observações. Um estudo minucioso e aplicado que fazia dela sujeita a especulações, às vezes agradáveis, outras comprometedoras. Não era bem este o intuito de um porteiro, mas em se tratando da 203, ah, aí vale o desafio. Deu até pra sonhar com a dita cuja uma semana seguida, mesmo quando não dormia.
Numa tarde macia de domingo, ouve-se ao longe, ali pela garagem, pela parte dos fundos do prédio, uma voz bem calma e suntuosa, quase um sonífero. Viajou aos extremos mais obscuros da alma para identificar a voz como sendo a da moca pouco conhecida que morava no apartamento 203 daquele sobrado. Era uma fala muito bem articulada - parecia de uma deputada ou corretora de imóveis - que voava aos ouvidos como música, e continha todo o interesse que se criou em torno da qual a vida e seus mistérios eram mais saborosos. Vinha de algum lugar que não se soube no momento dizer, mas trazia das mais valiosas informações, muitas delas. Tantas que não demorou muito para que largasse a portaria ao relento e fosse em busca do tão sonhado encontro.
Quando ouve o prenúncio do fim da conversa, cede à tentação de uma abordagem à amada, quem sabe perguntá-la sobre a água encanada? Talvez oferecer limpar seu carro? Para ele, a moça já era quase um ente querido, surgia uma vontade imensa de interrompê-la, de apoiá-la, de fenecer a voz dela quando ria timidamente. Foi tomando coragem, prendeu a respiração e adentrou o recinto em que ela estava. Os olhos a procuraram arrediamente, esboçou um oi mas infelizmente já tinha entrado no elevador; sobrou-lhe apenas a fresta da porta se fechando. Inconformado, sentou e lamentou.
Mas tomou para si que não ia desistir tão rapido, era só esperar uma nova oportunidade. Passou-se alguns dias depois do desencontro para enfim preparar-se melhor. Então continuou a pesquisa: a cada dia descobria características novas da sua musa, mas ela própria que não aparecia há tempos apertava-lhe o peito de angústia. Embora outras pendengas reservasse a maioria de seu tempo, chegava até mais cedo no trabalho para investigar a moça do 203, os seus cabelos longos e como seria seu apartamento. Foi numa dessas rondas pelo sobrado para averiguar a limpeza que notou um ruído vindo do andar dela, e correu para ver o que era... (esta história continua semana que vem)

Joao Vicente

Uma cidade e seus caminhos

2008-04-29T23:06:00.000-07:00

Alem de essa ser a minha primeira viagem ao exterior, a primeira vez que moro ''sozinho'' ( as aspas sao porque eu tenho roomates), essa tambem eh a primeira vez que moro em outra cidade. E o engracado, se eh que posso chamar assim, eh que eu so me dei conta disso ha pouco tempo.Durante a faculdade de Comunicacao, eu li varios textos sobre ''a cidade'', sobre ''a metropole''. Agora eu entendo um pouco porque esse eh um tema tao debatido e estudado. Cada cidade tem suas idiossincrasias, seus misterios. E eh um desafio agradavel desvenda-los. Por exemplo, o Rio eh unico por ser um lugar que onde quer que voce more voce nao esta a mais de 20 minutos da praia. Isso eh fantastico.Aqui, eu nao sei como explicar direito, mas a cidade parece mais vertical. O sul eh longe da praia. Eh perto do Mexico, eh a area mais pobre de San Diego. Conforme voce vai subindo, voce vai beirando o litoral.Ate os pequenos detalhes sao legais de morar em outro cidade. Aqui os dois grandes supermercados sao o Ralphs e o Vons. A concorrencia entre eles eh feroz. Eles sao simbolos da cidade. Para mim, eles reprentam fases da viagem. Quando eu morava em DT, fazia compras no Ralphs. Depois, em Point Loma, era no Vons. Aqui em PB eh o Vons tambem.O shopping que bomba eh o Horton Plaza, ele eh ate cartao postal da cidade.Para ir para o trabalho eu tenho que pegar o 923 na Broadway sentido Ocean Beach. Para escola eh o 30 sentido Downtown. O onibus, claro, nao tem trocador. Voce compra o que eles chamam de "monthly pass" e so apresenta o cartao na hora de subir no busao. Mais pratico impossivel. Ou melhor, conveniente, como eh a palavra de ordem por aqui. O passe vale para o trolley tambem.Outra coisa que pude perceber, nas minhas divagacoes sobre "a cidade", eh que Downtown, ou o Centro, eh parecido em todo lugar do mundo. Aqui nao eh diferente. O Centro eh o lugar onde as pessoas trabalham, onde a policia eh mais rigorosa, voce tem que pagar para estacionar.Ocean Beach eh o bairro dos hippies. Voce sente marola qualquer hora do dia. La Jolla eh a vizinhanca mais chique daqui. Todas as lojas la sao fashions. Eh a area para os turistas. Onde moram os mais ricos tambem. Pacific Beach, onde estou morando, eh um pouco da mistura dos dois.Essas descricoes todas desta longinqua cidade podem nao fazer muito sentido aos que a esse texto leem. Mas, para mim, botar em palavras o que vejo diariamente tambem ajuda um pouco a assimilar e descobrir o que esses caminhos e os lugares a que eles me levam respresentam.

Permanentemente sem acentos e cedilhas,JulioSan Diego, Ca

Hegel, as melancias e o apocalipse

2008-04-26T15:28:00.000-07:00

Para o filósofo alemão Hegel, a história tinha um sentido, uma direção. O Estado Constitucional, por exemplo, seria o ponto de chegada inevitável de um processo histórico dialético que já teve formas intermediárias como o Estado monárquico e o tirânico. Pois bem. Pegue o Estado Constitucional e troque-o por Andressa Soares, a Mulher-Melancia. Ela é o ponto de chegada de um longo caminho evolutivo, a síntese definitiva de um processo complexo de bundas, péssimas músicas e muita, muita vulgaridade. Ela tem a maior bunda, canta a pior música e ergue sua própria futilidade como um troféu. Carla Perez foi uma etapa inicial desse processo histórico. Na linha evolutiva da vulgaridade, seria como uma espécie de neanderthal: uma bunda grande, porém, ainda um tanto inibida, e uma vulgaridade ainda incipiente a acompanhavam nos shows. A Feiticeira representou um estágio já mais desenvolvido da idiotização cultural. Peitos e bundas gigantescos fizeram dela uma grande estrela, ao passo que exibia sua ignorância faraônica em um programa de TV. Muitas outras representantes da evolução da cultura do ridículo e do mal-gosto foram surgindo, uma atrás da outra, uma mais inacreditavelmente vulgar do que a outra. Mas ainda podia se notar um tiquinho, um resquício de civilização nelas. A chegada da Mulher Melancia, porém, representa o fim dessa história. Ela é a queda do Muro de Berlim da nossa história da decadência- é o grande símbolo do fim da história da nossa chanchada cultural. Nada virá depois da Mulher Melancia. Lembra do Apocalipse, aquele livro da Bíblia que falava sobre o Juízo Final? Pois está lá: “...e, do mar, eis que se erguerá uma mulher de ancas monumentais, rebolando e levando a desgraça ao mundo dos homens”. Estava esperando o Juízo Final para torrar seus dólares? Aproveite! Fale tudo que quis dizer ao seu chefe também, pois o fim está próximo. Assim diz o profeta Daniel. Newton revolucionou o mundo quando uma singela maçã caiu em sua cabeça. Agora, uma nova revolução se anuncia, com uma enorme melancia caindo sobre a cabeça de todos nós.

-Dan-

Bolsa-Consciência

2008-04-22T14:00:00.000-07:00

Alguém havia me dito que televisão não serve pra nada, serve nem ao meu desejo platônico de informação. Mas são nestes pequenos eletrodomésticos que vemos as maiores atrocidades já inventadas pelo homem. A Guerra do Golfo, que inaugurou a era das chacinas televisionadas, foi marco na categoria "impossível que é verossimil". No caminho oposto, vem a frieza dos acontecimentos possíveis, porém, inacreditáveis.
O assassinato da menina Isabella veio ilustrar este nosso desejo de sentirmo-nos dentro de um thriller de Ridley Scott, não à toa somos pegos toda hora investigando os jormais à procura de provas, ou alguma notícia que retifique sua suspeição. Embora comum, o crime ganhou notoriedade já que tivemos um contato mais próximo com os suspeitos - o pai e a madrasta. Não vou cair aqui num lugar comum onde várias criancinhas, com ou sem pais, são mortas diariamente e de forma ainda mais brutal. O problema que envolve a tragédia se torna verossímil quando espetacularizado: é a criação do herói, ou heroina no caso de Isabella. Abraçada com o padre popstar Marcelo Rossi, Ana Carolina, a mãe da menina, tira fotos e, junto a outros artistas, posa para os paparazzi. A imagem da filha estampada numa camiseta passou a ser símbolo de torcida por justiça.
Confesso que peco um pouco quando o assunto é futebol, mas acho que a bandeira levantada quando o time está perdendo não pode ser a do Bope no alto de uma favela, nem a de uma criança no meio de uma missa. A bandeira da justiça social não é um panfleto. Muito menos folha de maconha. Tenho medo dessa moda de ter consciência social como os jovens de "Tropa de Elite", do motivo de celebrização pelas vítimas da violência.
Parece ser difícil de ver que justiça social - a principal demanda da sociedade capitalista de hoje - não tem um rosto a ser estampado, não dá pra virar embalagem numa prateleira de supermercado, ainda assim ter valor de mercado como outros projetos do Pálacio do Planalto.

João Vicente

Pensando bem

2008-04-13T14:28:00.000-07:00

Pensar não custa dinheiro. É uma pena. Se custasse, tenho certeza de que muitos pensamentos inúteis e estúpidos seriam evitados. Imaginem: a Consciência, uma senhora gorda e mal-humorada, a cada vez que você ameaça pensar algo, surge do éter e diz:- ô você! Passe pra cá os 70 centavos da taxa de pensamento. E os 30 da cerveja... Com certeza, aproveitaríamos um pouco melhor nossa capacidade de raciocínio, deixando de perder tempo com um montão de bobagens. Só damos valor ao que tem preço. Mas, como não é assim que acontece, na festa dos pensamentos, entra qualquer um. Nossa mente é como um show na Praia de Copacabana, onde a desordem e a confusão imperam. A taxa de pensamento poderia variar de pessoa para pessoa, de acordo com faixa etária, por exemplo. Os adolescentes poderiam ser sobretaxados, já que, normalmente, de suas cabeças saem as maiores barbaridades. As crianças poderiam ser sobre-sobre-taxadas. Pensamento seria, para elas, algo tão inacessível quanto os computadores antes do governo Collor. Nos sujeitos que crêem cegamente em um partido, igreja, sindicato, etc etc...., essa taxação seria um tanto inócua, já que estes simplesmente não fazem uso da faculdade da razão – apenas obedecem ao diretório central, ao Vaticano, ou seja lá o que for. Delegam a função de pensar a outrem, tal e qual os zagueiros, que delegam aos meias a função de criar. A grande e talvez única vantagem da gratuidade do pensamento é que a Consciência, aquela senhora gorda e mal-humorada, poderia fazer fortuna, pegar as malas e dar no pé, e aí, como ficaríamos nós sem ela?

-Dan-

Um plano quase perfeito

2008-04-10T20:09:00.000-07:00

(continuação do post anterior)

O objetivo era arrumar um jeito de entrar no apartamento da suposta artista para, enfim, investigar o local e pegá-la com a boca na butija. O plano se mostrou infalível: diria ser um erudito em artes que vira o trabalho de dona Alzira na casa de um amigo, o que despertou seu encanto, e com isso pretendia conhecer melhor suas peças de perto, bem de perto. Para a grande realização do plano, precisava de alguém que compactuasse com a empreitada, e este seria o porteiro. Não deu outra: conseguiu a adesão do funcionário, seu devido sigilo, e iniciaram a mão na massa.
Seu Ernesto agora era doutor Avelar, idôneo conhecedor das artes, que já havia viajado por todo o mundo, conheceu Europa quase toda, presente em todas as bienais, um ardiloso bigode postiço que guardava de algum carnaval e o tom mais grave da voz – e bem pausada – compunha a credibilidade do personagem. O porteiro ficou incumbido de espalhar pelos andares do edificio cartazes anunciando a chegada do marchant. Pegou papel e caneta e confeccionou alguns exemplares para o andar de dona Alzira, todos muito bem desenhados, o que daria a impressão de um evento em grande estirpe.
Já envolvido na trama, ele avisou pessoalmente à senhora dos planos de seu Ernesto - ops - Doutor Avelar. Um adendo a pequenos artistas locais que contribuiria para uma exposição muito bem sofisticada numa galeria ali perto. Ela, claro, sentiu-se estupenda, com aquele gosto de um trabalho bem realizado e que finalmente alguém entendera suas obras. Aos poucos, o plano por trás do plano ia vagarosamente sendo montado.
Marcaram um encontro na casa dela para as 13 horas. Pontualmente neste horário, toca a campainha com uma tossida meio classuda logo em seguida. Os dois pareciam já se conhecer de outrora, caminhavam pelos cômodos com muita desenvoltura, mas o que interessava mesmo ao doutor Avelar eram os vasos, os raríssimos vasos de cerâmica que a dona fabricava em seu apartamento. Analisava um por um, medindo as manufaturas com uma régua de pedreiro que tinha em casa para obras domésticas. Passou quase duas horas no local; tomou pelo menos dois cafezinhos, os dois descafeinados, e um pão francês com presunto, aliás bem quentinho e acabado de chegar da padaria.
Até aí nada de jornal, no máximo conversavam sobre as notícias do dia às quais, devido aos entretantos, não possuia ainda nenhum acesso. Apenas aos benditos vasos que dona Alzira oferecia. Mas um comerciante da linhagem de Avelar, com quem ela poderia confiar a abertura de seu ateliê, propõe uma investigação mais artística das obras em fase de maturação. Volta e meia perguntava com o que embrulhava o produto final, ou mesmo dentro do ateliê, onde não se via sequer nenhuma pista de jornal. Alguns, às vezes, apareciam nas prateleiras para onde seu Ernesto espreitava um rabo de olho malandro. Mas sem nenhum resultado.
Ao passo, ia se concretizando a infortuita ação a que se prestara. Já não aguentava mais aquela visita. Queria mesmo era ir embora e ver televisão. Foi quando que, de repente, por um intermédio divino, surgi uma voz bastante familiar ao fundo chamando seu nome, mas que seu Ernesto insistia em não reconhecer. Era o porteiro entrando apartamento adentro com o alívio saltando pelos olhos. Nas mãos mostrava um exemplar do jornal do mesmo dia com as inscrições “303” na capa: "Foi um agrura mas eu achei, estava na sua porta dos fundos, tava lá, ninguém roubou não...!"
O aposentado, diante do fato, então decidiu voltar para casa – já embuido das notícias – e passou a tarde se deliciando entre as páginas policiais do jornal.

Joao Vicente

Alckmin é uma besta

2008-04-05T23:21:00.000-07:00

Hoje venho aqui en passant, cheio de sono e preguiça. Hoje é dia de copiar e colar. Mas o lucro é dos leitores, que serão poupados das besteiras que escrevo, e lerão um trecho de um texto do mais brilhante blogueiro da web em minha funesta opinião. É Alexandre Soares Silva, cujo blog faz parte dos "Wünderblogs", um coletivo de excelentes blogs. O texto é antigo, porém atual. Lá vai:

Alckmin é uma besta

Claro que é. E vou votar nessa besta. Não tem problema, sempre votei em bestas – em Collor e Fernando Henrique e assim por diante.
Votar, por definição, é votar numa besta. Quem diabos vota feliz, vota empolgado? Voto em qualquer um para evitar Lula, de qualquer modo.
Me mandam denúncias contra o PSDB. Acredito em todas, e se não me mandassem nenhuma já tinha imaginado coisas piores de qualquer maneira. Mas que tenho eu com o PSDB? Que tenho eu com qualquer partido?
Eu estranho que existam pessoas que defendam qualquer partido. É mais ou menos como ir num bingo; não acho socialmente aceitável. Olha a cara dos deputados. Olha os ternos.
Escuta, não sei nos outros países, mas no Brasil os políticos todos têm mais ou menos o mesmo nível intelectual e social dos motoristas que vejo fumando na garagem quando vou levar minha cachorra pra passear. Até nos nomes: Ademar, Jair. Sou esnobe demais para gostar dessas coisas e acho que elevadores de serviço foram criados justamente para gente como Gabriel Chalita, o suposto possível Ministro da blá-blá-blá (me entediei antes de terminar a frase).
Vou votar no PSDB, mas não tenho dúvida que os dois partidos são feitos de gente burra, e que os dois são feitos de gente corrupta, e que os dois são feitos de gente socialmente inaceitável – você olha para a cara desses candidatos e sabe que são o tipo de gente que pede licença antes de entrar em casa e chamam pessoas sem diploma de médico de “Doutor”.
Mas o PSDB tem esta vantagem em relação ao PT: são burros demais para ter uma ideologia. São menos perigosos, porque são intelectualmente vazios demais para conseguir defender uma teoria que seja. O PT é mais perigoso. Por causa da ideologia, jornalistas e escritores e blogueiros e cantores de MPB e atrizes (nessa ordem descrescente de nível intelectual) não têm vergonha de defender o PT contra cada acusação de corrupção, abuso de poder e idiotice. Não existe a mesma coisa do lado do PSDB, cuja única vantagem é que ninguém que não seja diretamente envolvido com ele é fanático por ele. O que o PSDB defende? Coisa alguma, que é exatamente o que qualquer partido no mundo deveria defender.

(continua...)

-ASS- http://soaressilva.wunderblogs.com/

-Dan-

Um grande escritor

2008-04-03T13:01:00.000-07:00

Era um senhor avançado que escrevia seu último romance. Todos aguardavam o livro daquele que foi um dos maiores ícones da literatura brasileira. A idade impõe uma dura batalha contra a máquina de escrever – diz ser um “escravo da literatura”. A doença que enrijece suas juntas o obriga a fazer um esforço tremendo para premer as teclas negras da antiga máquina. Laudas são cuspidas com imensa sofreguidão. Talvez por isso que seu ultimo romance seja carregado de sentimentos. Tive a grande oportunidade de tê-lo como mentor. Estudei com afinco todas suas publicações e conheço profundamente seus personagens. Sei das angústias de cada um deles, seus sonhos e agruras.
Numa conversa que tivemos, confessou-me num tom grave que não agüentava mais as madrugadas perdidas com o lento parto do livro, acompanhado de uísque e maços de Malboro. Tínhamos uma relação de amizade e por algumas vezes pude, em silêncio sepulcral, assisti-lo criar histórias madrugada adentro. Enquanto ele digitava, movia os lábios e ria das próprias idéias. Eu o tinha como um avô. Sua senhora, zelando pela saúde do marido, volta e meia escondia os cigarros e a bebida. Nessas ocasiões nenhuma tinta tocava o papel.
A obra caminhava para o final e seu corpo dava sinais de convalescência. A cabeça, muito lúcida e audaz, funcionava, mas o restante perdeu-se no tempo. Desde o início de sua criação, há três anos, o livro o levou ao hospital uma vez a cada ano. E mesmo de lá, aquele ancião resignado, escrevia as laudas à caneta e entregava-me para que as redigisse à maquina. O medo da não conclusão do livro o corrompia e certa feita o vi chorar, poucos o viram. Num ensolarado de julho a brisa da Baía de Guanabara refrescava o Flamengo. Nesse dia ele não acordou para o café. E na cama, onde por décadas aconchegou-se junto à mulher, dormiu a eternidade. O obituário seguinte anunciava a morte de um dos maiores escritores do Brasil. Os jornais carregavam nas tintas sensacionalistas sobre o lançamento de seu último livro.
Em segredo, sua esposa me propôs algo muito estranho, uma idéia insólita. Ela pediu-me que escrevesse as laudas finais do romance interrompido. A opção pela minha pessoa foi porque sou considerado o melhor escritor de minha geração e também o que mais se debruçou sobre suas obras. Ela reforçou que não contasse a ninguém e que lançaríamos o livro como se o próprio falecido tivesse o concluído – era um desejo dele, revelou-me a viúva. Passei um ano buscando o melhor final, pensei em desistir inúmeras vezes. Para entrar em sua atmosfera, eu, que não gosto de uísque (prefiro um chope) e detesto cigarro, passei madrugadas atrás de madrugadas escrevendo a seu modo.
Enfim, consegui terminar e as pessoas foram vorazes às lojas. Em pouco tempo tivemos que rodar as segunda e terceira edições. O mais respeitado crítico literário da praça e também amigo íntimo de meu mentor escreveu crítica de página inteira no jornal. No texto dizia: “sem dúvida não foi sua melhor publicação em termos de enredo, mas com toda a certeza foi o melhor final que meus cansados olhos já leram”. Apesar do imenso orgulho, mantive segredo. “O que ganhei com tudo isso?”, ainda inquiro-me. O vício do cigarro e do uísque e a lembrança de um grande escritor.

Lucas

O jornal e a escultura

2008-04-01T14:58:00.000-07:00

(Esta história foi inspirada em fatos reais)

Poucas pessoas desconhecem o que é viver em comunidade, mas muitas delas estão quase perdendo o sono por causa disso. Foi o caso de seu Ernesto, morador de um antigo prédio de cinco andares na Tijuca, próximo ao famoso terreirão do Cardozo, nas cercanias do Maracanã.
Segunda-feira pela manhã, descia o elevador como era de costume para pegar o jornal na portaria. Fazia questão. Dava bom dia ao porteiro - um bom dia também ao zelador, que nesse horário se encontravam para o um cafezinho bem passado - os dois respondiam orquestradamente ao aposentado: "Bom dia seu Ernesto". E então caminhava ele até a porta para recolher o matutino, coisa que o acompanha religiosamente desde os tempos do Colégio São José, onde era diretor e para onde ia se sentar à sombra de uma daquelas frondosas jabuticabeiras para ler as notícias do dia. Porem, é aí que vem um impasse.
Os jornais já tinham devidamente sido entregues na porta de cada apartamento, um fato muito estranho, porque seu Ernesto fazia questão de descer até a portaria para pegar o seu, e todos sabiam muito bem disso. Ele só não contava com o novo vigia noturno, que aproveitou a ocasião para realizar um belo serviço na sua primeira semana e antecipou a entrega. O porteiro reiterou que todos os jornais foram deixados corretamente, inclusive o de seu Ernesto, porém algo havia acontecido no momento em que o bendito ficou ali a deus-dará, para algum outro espertalhão roubar. Já bastasse os serviços mal prestados pelo condomínio, a obra do vizinho da frente, agora seu inalheável e inprescindível jornalzinho matinal fora surrupiado na mão grande, bem debaixo do próprio nariz!
Num primeiro brainstorm calculava, junto ao porteiro e o zelador, os mendigos que circulam pela frente do prédio todas as manhãs, afim de fazer um levantamento da invasão. Contudo, concluíram que, deste modo, estaria tudo registrado nas câmeras - o que não se concretizou. E quem se arriscaria a roubar um jornal, um simples jornal? Somente o dele que havia sumido, logo o dele.
Indignado com a situação, seu Ernesto pensava e despensava quem é que teria ousado meter a mão no que é dos outros. Convencia-se consigo mesmo que tinha sido algum morador do edifício, não arredava o pé da decisão, e nesta altura do campeonato já possuía nas mãos uma lista com todos os que não eram assinantes. Suspeitos fortíssimos, afinal ir à banca comprar um determinado jornal não vale a pena quando se tem uma variedade enorme deles bem na porta de casa. Passou alguns minutos analisando a lista e descobriu uma senhora que fabrica pequenas peças de argila para revenda em sua casa, vizinha do andar de cima, a quem fez sem titubear uma ligação emergente no interfone:
"Dona Alzira?"
"Sim sou eu mesma, o que deseja?"
"Olha, a senhora não teria pego, por engano(sic), o jornal desta manhã que se detinava ao apartamento 303?"
"Que isso, meu filho, você está me chamando de ladra?"
"Não, dona Alzira, eu só queria me certificar..."
"Olha aqui, meu senhor, se o senhor não tem mais o que fazer ao inves de ficar me importunando, me dê licença pois eu tenho!" E bateu o interfone.
Aquela conversa suou em tom desanimador para seu Ernesto, mas algo lhe dizia a permanecer com seus pressentimentos irredutível. Para o aposentado, era ela o autor do crime: "Uma senhora que comercializa vazos - de cerâmica - deve precisar de um embrulho, no mínimo um forro para o chão do atelier." Foi duro pensar que seu querido informativo servira de pouso para pingos e mais pingos de argila molhada. Mais duro ainda foi pensar como ele iria arrumar um jeito de reavê-lo antes que ocorresse a primeira mancha. Foi quando teve a brilhante idéia. O plano que seu Ernesto arquitetava desvendaria toda verdade por detrás da escultura de dona Alzira.

(continua no próximo post)

Joao Vicente

Exemplos, para que te quero

2008-03-28T12:50:00.000-07:00

Para o brasileiro tudo que vem de fora é melhor, aquela velha história de que “a grama do vizinho é sempre mais verde” é praticada aos montes. Por isso copiamos tudo. Seguimos os exemplos mais escabrosos além fronteira, principalmente dos nossos primos ricos, os americanos. Ter algo importado é quase como ser querido pela sogra. Parafraseando o cronista da vida como ela é, o nosso Nelson Rodrigues, o brasileiro tem alma vira-lata. Tenho comemorado porque alguém sabiamente está usando o erro alheio a nosso favor. As nuvens negras que assolam a economia norte-americana têm servido para o Brasil rever a concessão de crédito aos consumidores – que tem crescido 20% ao ano. Taxa essa boa para os consumidores e preocupante para os bancos. O BC busca resoluções para frear a corrida pela casa própria, carro próprio e qualquer bem próprio. Desejo esse inerente não só aos brasileiros ditos fudidos, mas aos Ianques ditos picões.
Lá, os financiamentos imobiliários foram tantos e a tão longos prazos que o bundalelê era tão certo quanto fedor da bosta. Dito e feito. As pessoas não puderam pagar todas as prestações e as empresas de crédito começaram a quebrar, uma atrás da outra. Lembre-se que a empresa de crédito, para conceder crédito, precisa pegar emprestado no banco central do país. E se ela quebrar e não tiver como pagar seu empréstimo? Já viu o tamanho da trolha, né? Aqui no Brasil o medo maior é com as vendas de carro em até 99 meses (oito anos e meio). As pessoas, coitadas, estão correndo para comprar um bem que, normalmente, dura estourando cinco anos. Para nós, classe média fingida intelectual, comprar nesses prazos é uma demasiada sandice. Mas, como deu no O Globo de ontem, a classe C já é maioria no Brasil e são eles que estão se endividando até o pescoço. Ou seja, cuidado seu Mantega, porque essa manteiga pode azedar.
O algoz da águia do norte foi justamente a inadimplência, e, graças a Deus, estamos tomando o fracasso dos EUA como exemplo. Hoje a águia voa torpe, sabe-se lá como, com algumas penas e prestes a estabacar-se de bico no chão. O grandioso animal do deserto ficará tão constrangido com a queda que, aos olhos do primo pobretão de verde e amarelo, parecerá um mero mafagafo, ou até mesmo um pombo da Praça Sezerdelo Corrêa. Prevendo o pior, nosso ministro da Fazenda pensou: é melhor não abrir tanto a torneira que pode faltar água mais tarde. Exatamente, seu Mantega – ponto para você. Enfim, cheguei a conclusão que uma frase coloca todas as economias do mundo como iguais, seja ela de uma grande potência, uma potência emergente, ou uma impotente – como já fomos nos anos 80/90: Quem tem cú tem medo!

LUCAS

Quer tc cmg?

2008-03-28T08:01:00.000-07:00

Um fato que vem chamando a atenção essa semana é a notícia de que hospitais psiquiátricos já estão tratando pacientes viciados em (acredite se quiser) internet. Um dado estima que menos de 20% dos jovens ainda nunca tiveram relações pela rede, e o que mais impressiona é um outro fato muito mais assustador: um coreano morreu depois de ficar 36 horas na frente do computador.
O futuro está aí, ninguém nega, mas será que estamos, progressivamente, ficando à mercê das inovações tecnológicas? Os humanistas resistiriam em se conformar. Depois de tanto esforço para colocar o ser humano no centro do mundo, delegando a ele a função de ser o próprio dono de seu destino, veriam seus planos indo lixeira adentro ou sendo deletados do imaginário popular. Eu mesmo já estou em dúvida se realmente preciso do meu cérebro para alguma coisa, já que diante de mim tenho a ilimitada fonte de conhecimento: a internet. Quer dizer, sofram professores ou educadores, ou qualquer interação física, está aí o second life, ou em bom português: a segunda vida. A verdadeira salvação cristã do século XXI, porque se antes era ressureição a menina dos olhos dos pecadores, agora não precisa nem morrer para ter uma segunda chance. Que inovação!
Bom, para se ter uma idéia existem mais pessoas neste momento conversando nas redes socias da internet do que dentro de uma sala de aula. Uma constatação estarrecedora, no que se refere as expectativas brasileiras para inclusão digital como meio de integração social. Se meus filhos vierem um dia me perguntar como era na minha época, eu os mandaria tirar o tênis e andar descalço, jogar futebol no meio da rua, pegar um livro e cheirá-lo, e se tudo caminhar como vem acontecendo eu os tiraria da escola.
A internet se mostra tão aquém da realidade que pessoas se viciam nela, assim como qualquer outra droga. Para os mais despreparados, ela pode promover uma transcendência, a priori, perdida, onde as individualidades são orkultadas numa propanga mercadológica. Um dia desses falei que era pós-moderno por achar revolucionário, inovador, ou mesmo avant-guard. Seria isto um equívoco pois, aqui no Wall-Street tupiniquim, meu celular não pega, a internet é lenta, o sonho coletivo é um carro na garagem e sofrer, sofrer muito com os engarrafamentos.

Joao Vicente

Virtudes da linguagem

2008-03-27T01:03:00.000-07:00

Não. Simplesmente, não quero, e nem tenho a prepotência de ser um novo Rubem Fonseca, um Nelson Rodrigues, ou, até mesmo, o tal de Cuenca que tanto falam os jovens de hoje. Detesto parafrasear alguém... deve ser por isso que quase nunca escrevo aqui.

Palavras já traçadas, leads e subleads pré-compreendidos não me interessam. Eu quero o novo, o inatingível, o nunca antes desfrutado. Fico acá k-47 com meus botões, pronto para um novo pseudo-escritor. Não os detesto, apenas não os entendo. Qual o motivo para tal mediocridade? Para que escrever o que eu já sei? - Eu já te li há 30 anos meu caro, e você continua insistindo, apenas com outro nome...

Vamos renovar, mudar a linguagem escrita. Somos novos e, até certo ponto, com algum potencial. Portanto, fica aqui a minha deixa, quem será o primeiro, o próximo, " o cara" a proclamar uma nova forma de escrita da nossa geração?! A resposta é nossa, o dever é nosso.

Eu e Lula, Lula e eu

2008-03-26T06:15:00.000-07:00

Esbarrei algumas vezes com o presidente Lula. Para ser mais exato, duas. Uma em Brasília, outra no Rio. O primeiro esbarrão já faz parte de meu folclore pessoal. O ano era 2003. O lugar, a Esplanada dos Ministérios. O idiota, eu. Idiota porque ali, na cerimônia de posse, em meio a bandeiras da CUT, do PSTU , dos Dragões da Independência e outras esquisitices, um certo sentimento de compaixão e esperança juvenil me arrebatou e me pus a chorar copiosamente, enquanto vislumbrava um Brasil diferente, em que as camadas populares finalmente teriam voz e valor. Não é um episódio que acrescenta muita coisa à minha já não muito honorável figura, mas ,pelo menos, segui depois a recomendação de Nelson Rodrigues e envelheci. Deixadas de lado as ilusões infantis que eu nutria na época, o que ficou foi um sentimento de ridículo e uma boa história para contar aos amigos. O segundo esbarrão foi aqui no Rio, por ocasião de alguma dessas cúpulas internacionais inúteis. Eu estava no ônibus, indo para o centro da cidade, quando fui surpreendido por um engarrafamento monstruoso. Era ele. Era Lula. Se o primeiro encontro me causou apenas um vago sentimento de ridículo, o segundo me trouxe raiva, muita raiva. E atraso. E dor de cabeça. Naquele ônibus, naquele momento, tive impulsos LeeOswaldianos. Mas Lula, mais malandro que Kennedy, se locomovia lentamente dentro de uma Blazer blindada, um Caveirão da República. Não havia escapatória. A conclusão que tirei destes encontros foi que o pior que um político pode causar a um cidadão é um engarrafamento. Mensalões? Aumento de impostos? Obras superfaturadas? Disso se escapa facilmente- basta não ler o jornal, nao ligar a TV, passar o dia dormindo. Já do engarrafamento, deste ninguém escapa.

-Dan-

Parede Viva

2008-03-19T13:24:00.000-07:00

Na mão direita, entre os dedos indicador e médio, ostenta um cigarro da graciosa. O polegar ataca as cordas do violão e dita o ritmo da juventude. A moldura preta delimita a pôster do Bob Marley feito a truculenta mão do mercado musical. Coloco-o no centro da parede. Observo. Comprei mais vários pôsteres e decorei minha vida só com gente que já deu dois passos na eternidade. Fiz uma parede mórbida com fotos de todos que, se pudesse, voltaria no tempo para vê-los no palco lançando suas rajadas performáticas. Certo dia busquei num centro kardecista a chance de ouvi-los, post mortem, com suas guitarras e violões espirituais. Desisti da idéia porque sinto um cagaço danado de fantasmas. O mais perto que consegui chegar deles foi pendurando-os em minha parede.
Dividi o quarto por setores. Do lado direito, coloquei aqueles que gostaria de ter visto pessoalmente: Bob, Fred Mercury, Hendrix, Renato Russo, Elis, Cássia Eller e etc. Do esquerdo – o do coração – pendurei os que me envaidecem. Doryval Caymi, por exemplo, habita a parte esquerda – lado do coração, coração de brasileiro orgulhoso. Está lá porque, tenho a impressão de conhecer sua obra a fundo, além de alimentar empatia paternal por aquela figurinha do bigode grisalho. A seu lado estão Vinicius, Tim Maia,Tom, Cartola, e muitos outros que me deixam saudoso de um tempo que nunca vivi.
No topo da árvore moribunda estão dois pôsteres, de dois caras sensacionais que abalaram os pais e empolgaram os filhos. Doidões com atitude rebelde, libertina, que até hoje lamento não tê-los visto. Um pecou por se entregar à poesia e ao lsd, o outro por não segurar sua libido e chafurdar-se no pó. Sim, Jim Morrison e Cazuza estão bem perto do teto do meu quarto. Rock mata cedo que nem vinho mata a timidez. Gostaria de ter visto a psicodelia do Morrison e as cusparadas de Cazuza sobre o moralismo da classe média.
Ainda que tomada por quadros, há espaço para mais. Decidi pendurar de gente viva, que viu esse povo de perto, participou das loucuras e está aí pra contar a história. Coloquei a Rita Lee ao lado do David Bowie. A primeira, porque viveu em meio às drogas e o segundo, porque deve ter deitado com o pessoal do Fred Mercury e não foi tocado pela maldita. Tenho mais três paredes no quarto, não sei com quem decorá-las. Sugestões?

Lucas

Meu mundo é pequeno, Senhor

2008-03-16T13:31:00.000-07:00

vidinha é o nome da minha gata. apresento. vez em quando ela foge que o frio aperta e se abre para o sol. a vidinha tem um amor no peito, sua música faz nascer a emoção. quase todos os dias vive à esmo, desfeliz, que não vê uma nesga de esperança abaixo do nariz. mas depois daquele dia em que vidinha foi amada, viveu eternamente, supriu o desespero. vinha ela, de repente, procurando rachadura numa tarde de verão. aos trancos e barrancos achou um senhorio, seu ptolomeu, da casa da frente. deu-lhe o receio, mas acolheu um pretendente. saiu a passear com o senhorio naquela tarde, conheceu o mundo e as atrocidades, de um vasto e incipente contenedor, viu que na intimidade as coisas crescem, provou um tanto de sabor, lambuzou-se por inteiro e o doce veio mordaz.
a vidinha é assim: não sabe comer pelas beradas. e sofre sem paixão. sempre curiosa, procurava entender, como fazia do horizonte caber num fio de arame. seu manoel da padaria que ficava furioso. vidinha via a vida numa folha de margarida. quando adormecia espichava os olhinhos para deus.
reaprender tomou seu tempo. via que natureza chove por entre os telhados. um desabrigo acolhia a vida, mas o que queria era o alento de outrora. olha, sua majestade convida para um tempo com ptolomeu, onde era rainha e ele plebeu. não entendia como pode um desencontro se espreitar ao desamor.
foi por isso, saiu em busca de torpor. chorou, mentiu, parou. quase sempre agarrava o desconhecido, não vi dela maior parricídio. num minuto foi avessa, no outro suicida. voltava para casa como quem sofre de antemão. por estas bandas vida conheceu a crueldade e a escuridão. é certo combalida, perto de nuvens onde alcança o perfume do sol. sempre à espera do reencontro, entardece reunir o rebanho.
no dia 4 do mês de março um tordo me avisou: dê uma olhada que estão a namorar. de beber água no chapéu eles já sabiam cortejar. enverdavam flores no quintal e mariposas. era coisa rasteira, prima do chão e vela derrete acesa. da brincadeira surgiu complacência: nunca haviam visto seus próprios olhos. se embebedaram mais uma vez. abriu-se o tempo, as margens e o rio. fez-se do corrido ficar de pé. amanheceu nas calhas da vida de ptolomeu como há muito não havia fé.

Joao Vicente

Um trabalho para um baiano

2008-03-12T18:30:00.000-07:00

Eu vejo tanto valor em um político quanto em um gelo baiano. Qualquer político, de qualquer país, de qualquer cidade. Todo sujeito militante, que apóia um partido como se fosse um time de futebol me causa asco indescritível. Não acredito, portanto, que a candidatura de Gabeira seja a tábua da salvação, o baú da felicidade, o retorno do Messias. Mas é, sem dúvida, dado o contexto em que vivemos, a melhor opção disparada. Gente da boa desconfia de Gabeira e sua agenda “progressista”. Estou entre eles (na desconfiança, não na bonança, diga-se de passagem). E, aliás, que história é essa de não fazer oposição ao governo federal? Política se faz com oposição, com combate. Mas não vou ficar aqui apontando as falhas nas falas do deputado. Deixo isso pra depois da eleição, caso o elejam, o que, infelizmente acho muito difícil. Mas difícil mesmo será agüentar a demagogia barata de Crivella e sua gangue. Alô alô imprensa golpista, que tal uma escarafunchada nos contratos da TV Cabrália? Ou nas contas de suas empresas, Unimetro e Cremo? Mãos à obra! E, ah, não tenham dúvida, em caso de segundo turno Crivella x Solange Amaral, é gelo baiano na cabeça! Literalmente...

-Dan-

A noite bela

2008-03-07T15:10:00.000-08:00

Dizem que sou o escritor das pequenezas urbanas, assim como Daniel e seu gelo. Reitero o título, mas clamo por algo maior, transcedental. Foi aí que, deitado no meu sofá, olhando para o teto, divagando sobre a vida, me dei por conta que hoje é o dia internacional da mulher. Matei duas pombas com um tiro só: arrumei um tema para o post de hoje e aproveito a ocasião para falar de algo maior, que se chama mulher.
Segundo padres, estas criaturas vieram ao mundo através da costela de Adão. Olha, de muito mal gôsto esta história, pois à elas cabe o surgimento da vida. Para mim, o mundo que iniciou do ventre de uma mulher. Aliás, não é a toa que o deus da natureza é feminino e tem um nome lindo: Gaia. Protetora, acolhedora, a maternidade. Sinto me filho em teus berços esplêndidos. Natureza... Existe maior força sublime para uma palavra feminina como esta?
Vejam que não me arrisco em nada a falar das mulheres, até porque quem sou eu? Digo apenas a parte que sei sobre mim (nao é egoismo) pois sou teu fruto intacto. Velado às noites por sua branca tez, aspiro à mais profunda emoção e pensamento. A noite beija o dia e ela brilha, esplandesce: a lua.
Queria ter a lucidez, o medo e a loucura. Como Clarice. Queria um choro de sol e alegria. A ponto de me lançar sem medida. Assim descubro a vantagem de ser conquistado e dou meu peito ao disparo.
Só quero estar perto de vocês, mulheres, como lésbico sem ser ativo. Ficar ao teu lado, tocar, desfrutar, ver e ouvir. Sem precisar entender.

Joao Vicente

As pedras pro carro não estacionar

2008-03-05T19:59:00.000-08:00

A cidade grande nos reserva toda sorte de mistérios. Alguns acreditam que os pombos, à noite, tornam-se prostitutas e vendedores ambulantes. Outros juram que já viram elfos e fadas no metrô. Há ainda os que garantem que, no fundo do mar de Copacabana, Elvis vive com uma sereia transexual. Eu, que não acredito em nada disto (exceto na história do Elvis), venho humildemente apresentar aquele que, para mim, é o maior de todos os mistérios deste Rio de Janeiro, que há muito me hospeda: as pedras pro carro não estacionar. Não que seja um mistério em si, como aquelas carrancas gigantes da ilha de Páscoa. Não, não creio que essas pedras foram construídas pela civilização de Lemúria, nem pela de Atlântida, nem por extraterrestres. Até porque, não creio que eles tenham tanto mau gôsto. Também nunca vi uma destas pedras se mover, sorrateira, ou piscar para uma ninfeta do Pedro II, embora tenha sérias suspeitas de que uma delas já me deu uma rasteira, quando tomei um tombo fenomenal no Baixo Gávea, alguns graus acima do recomendável. O mistério que ronda estas pedras, à primeira vista vulgares e aborrecidas, é bem mais mundano e objetivo. Resume-se à simples e clara pergunta: como se chamam essas porras?

-Dan-

Diferenças

2008-03-03T10:17:00.000-08:00

Diálogo entre filha e pai há uns anos atrás:
–Paiê, deixa eu ir na passeata que Vladimir e o Franklin organizaram?
–Não é perigoso, minha filha?
–Ih, pai! Deixa de ser careta! Você se preocupa demais.
–Essas manifestações… outro dia deu no jornal que um estudante morreu num confronto com a polícia.
–Ah, deixa? Todos meus amigos vão.
–E daí que todos vão?
–Poxa, papai! Daqui a pouco vão achar que eu sou de direita.

Diálogo entre filha e pai nos dias de hoje:
–Paiê, deixa eu ir na rave do dia 1º?
–Não é perigoso, minha filha?
–Ih, pai! Que caretisse!
–Essas festas… outro dia deu no jornal que um garoto morreu num lugar desses.
–Ah, deixa? Todo mundo vai.
–E daí que todo mundo vai?
–Pô, pai! Daqui a pouco vão pensar que eu sou emo.

Embora apresentada com ironia, essa é a diferença entre os jovens de ontem e os de hoje. Sacrificados pelas mãos de ferro da ditadura militar, os de ontem procuravam desenvolver o intelecto e fazer parte do contexto político de seu país. Com dezoito anos a moçada já sabia o que queria, tinha lido uma cacetada de autores importantes e não aceitava calada às imposições do Estado. Antes a maioridade era maioridade realmente. Minha mãe foi morar sozinha aos 18 – tudo bem que a vida financeira antigamente era menos complicada que a atual – mas ressalto a vontade de sair de casa que hoje falta a muitos. A juventude atual não tá ai para nada, salvo por algumas exceções que decidem mostrar que têm algum valor cultural e criam blogs interessantes (hehehe). Um garoto de 18 anos, hoje, é um simples garoto que pensa apenas em curtir a vida – eu conheço uns caras de 20 e tantos que ainda não passaram dessa fase. A juventude está muito acomodada. Os pais, preocupados em deixar que nada falte aos seus filhos, esquecem de puxar a rédea quando necessário. Já que viveram tempos de tão pouca liberdade na ditadura, liberam muita coisa sem dimensionar os efeitos colaterais. Não impõem limites, poisos os de sua época eram impostos de forma cruel e arbitrária. Essa falta de cobrança atrelada a uma acomodação lobotomizante faz com que um monte de marmanjo viva vidinha medíocre, more com os pais até a eternidade e não pense em adquirir a famigerada independência. A única preocupação da mocidade é em quando será a próxima rave, ou como está sua imagem perante a um grupo distinto, se o corpo está bonito para desfilar no posto 9, entre outras de igual irrelevância. A vida para esse povo é uma eterna diversão. É claro que o lazer é importante, mas é preciso ter projetos, querer evoluir. Tida como a melhor época da vida, a juventude não serve de estacionamento de nostálgicos. Na boa, fico puto com gente de mais de 20 anos que nunca trabalhou e que mesmo assim não está a procura.

Lucas

Então...

2008-02-29T15:07:00.000-08:00

Cansei. Parei de ficar regorjizando mulheres pelo buraco da porta da farani. Quero prazer, quero você que está lendo esse texto agora, doidinha para tirar esse shortinho sem vergonha da farm e botar suas pernas carnudas na minha coxa.... a minha... todos sabem como ela é... grande, grossa, pronta para o declínio do ímperio americano. Só vou conversar mais um pouco pelo fato de não ter o que fazer, um beijo aqui, um beijo acolá.. é foda ter que comparar, mas fala sério, todas querem um pouco, eu quero ser um Nelson Rodrigues, maléfico, maldoso, melindroso..enquanto isso sou o Sandro, o málefico, o maldoso, o melindroso...

Simplesmente Raymundo

2008-02-29T09:33:00.000-08:00

Você sabe quem foi Raymundo Correa? Não? Os fabricantes das novas placas das ruas de Copacabana também não. Eles sabem quem foram Figueiredo Magalhães, um notório proprietário de terras (eufemismo de “latifundiário”) e Constante Ramos, outro latifundiário, mas sobre Raymundo Correa, nada consta nas tais placas que trazem, todas, uma breve biografia dos personagens que dão nome às ruas. Todas, menos a de Raymundo Correa. Teria sido ele um ladrão? Pior, um assasino? Pior, um político do Maranhão? Atormentado por estas questões que insistiam em martelar-me a cuca, fui em busca da história de Raymundão. Visitei museus, fui ao arquivo da cidade, bati de porta em porta, interroguei autoridades e agentes do governo em busca de sua identidade, até que, enfim, descobri quem foi Raymundo Correa. Esta última parte do texto, fruto óbvio da minha imaginação, serviu para dar mais emoção à minha busca sem graça na internet, numa tarde de sol, em meio a baldes de frango engordurados e montanhas de roupas sujas. Mas enfim, o fato é que descobri que Raymundo Correa foi poeta, contemporâneo de Machado de Assis e identificado com o parnasianismo. Vejam que triste sina a dos poetas. Depois de muito produzirem em vida, de escreverem poemas bonitos e profundos, alguns deles até ganham certa fama post-mortem. Raymundão nem isso conseguiu. Para a história, Raymundo foi Raymundo e nada mais. Mais um Raymundo, assim como os “muitos Severinos” de João Cabral. Mas estará nosso amigo a esta altura de sua vida, ou melhor, de sua morte, se contorcendo de raiva no túmulo, babando de ódio por não ter sido reconhecido como poeta? Se tivesse convivido com Vinícius de Morais, certamente não. O poetinha, segundo dizem, nunca quis ser nome de rua, ou que fizessem estátuas em sua homenagem, etc e tal. Tô contigo, Vinicius. Se daqui a 100 anos, por acaso virem escrito numa placa “Daniel Soares – poeta”, peço a gentileza de cometerem um pequeno ato de vandalismo . Arranquem a placa e a joguem na fogueira mais próxima, afinal, lugar de vaidade é na fogueira.

-Dan-

Pelas ruas que andei

2008-02-27T04:09:00.000-08:00

Nada como ver o tempo passar, nao é? Por vezes vou a janela vê-lo. O tempo da minha janela começa lá no Leblon e vai até Copacabana, quando sai do alcance da vista para entrar no terreno da imaginação. Ao passo, acompanho sua andança e as vidas que nele habitam. E aqui em Ipanema, falta tempo às tantas e variadas formas que alvoroçadas observo estonteante.
Esqueça cartões corporativos, desmatamento da Amazônia, festa do Oscar. Andar por estas calçadas inspira até o mais cético dos cronistas. A mistura de cores e sons que compõe a paisagem imagética do transeunte vai além dos livros de Clarice Lispector, Guimaraes Rosa e daí por diante. Se acompanhasse um dia desses personagens anônimos, daria para fazer um apanhado geral da sociologia brasileira, um conto de Machado de Assis e um estudo sobre a tendência anamorfizante da macroeconomia nos países em desenvolvimento.
Lá pelos lados da Vinicius de Moraes, vem o vendedor de espanador. O próprio nome ja é uma poesia: vendedor de espanador. Venho andando sorrateiramente atás do ambulante e atesto sua eficiência em vender espanadores. Ele tem uma musiquinha que ajuda na sua publicidade, não sei se repararam mas espanador rima com computador. Pronto, resolvido o problema do meu teclado. E olha que não sou o único deslumbrado. Aqui se encontra de tudo, de carro com controle remoto à bolsa que vira canga que vira pochete que guarda no bolso. Mais adiante encontro com o vassoureiro, como o mesmo se denomina. Há uma certa concorrência entre ele e o vendedor de espanador: Tentam empurrar, cada um com seu utensílio, ao que verdadeiramente não se destina. Nesses tempos capitais, qualquer concorrência é uma ameaça.
O vassoureiro leva as vassouras lá no alto, assim a dona-de-casa que tá lá no Leblon ou a outra em Copacabana conseguem avistá-lo. Faz o percurso ida e volta trocando as ruas Prudente de Moraes e Visconde de Piraja. É um atleta. Enquanto estou ainda na Garcia D`avila, já vendeu metade na ida e vem voltando com a maior disposição. A alegria das ruas é inigualável, principalmente no Brasil. Morei um tempo fora e pude perceber que o segurança da lojinha que comenta a rodada do final de semana com seu colega que está do outro lado da rua, só o encontraria por aqui. Ou então no morador do primeiro andar do prédio logo em cima da lojinha. Ele só não olhou para baixo, porque se olhasse veria o medigo do skate.
O mendigo do skate nasceu sem as pernas e leva a vida andando de skate. Deve ser ruim pois não consegue nem pedir dinheiro no sinal. Volta e meia, aparece com uma cervejinha a tira-colo dada pelo dono do bar ali da Garcia; reclamando da vida e discutindo com o segurança o pênalti roubado do último jogo. Fico pensando que se não fosse o futebol o que seria da cervejinha do mendigo do skate. Na verdade, ele só quer contrariar. Troca meia dúzia de desaforos com o segurança e vai perturbar outro, o cara das vassouras, que vem voltando e não perde tempo: "olha, ô miudo, vou te varrer se você não sair da frente, hein!"
A louca de Ipanema não apareceu nesse dia. Para quem desconhece, trata-se de uma mulher com seus 50 e poucos, que não voltou dos anos 70 e tantos, e vive tentando encontrar a passagem secreta de volta para casa. A década de 60 e 70 nos rendeu bastantes histórias, mas vejo que os tempos atuais tendem a produzir mais figuras por aí. Há que o diga os porteiros, eternos vigilantes da vida alheia. Não fizeram o curso de espionagem na CIA pois vangloriam-se de estar, de novo eternamente, e como eles mesmos afirmam, a meio passo de virarem síndicos.

Joao Vicente

Divagacoes vindouras do norte

2008-02-26T20:57:00.000-08:00

Faz dois meses que estou na Terra do Tio Sam. Ainda, no entanto, nao cheguei a uma conclusao sobre o porque eles eles sao melhores do que nos. E se, sim, porque o sao. Aqui a organizacao impressiona. O transporte nao atrasa, as ruas sao limpas, quase nao ha crime. Mas por outro lado, ou "on the other hand", como eles diriam, as pessoas temem o Estado. Eu temo o Estado. Ao que eu tambem nao consigo dar um juizo de valor. Por toda a cidade ha placas "Do not littering" (nao jogue lixo no chao). Sabe a multa? A modesta quantia de mil dolares. Eu tenho medo de, sei la, alguma coisa cair sem querer da minha mochila, por exemplo. Ou, se pegar um jornal que esta no banco e deixar no mesmo lugar, eles acharem que eu estou "littering". Eu nao sei se cuspir esta incluso, mas pelo sim, pelo nao, eu evito. Aqui voce so pode atravessar na faixa de pedestre e esperar o sinal abrir. Tudo bem, evita atropelamentos e as pessoas realmente respeitam. Mas, you know, as vezes ta chovendo ou nao tem nenhum carro nem a 300m de distancia. Multa? 350 dolares. Todas as boates aqui, sem excecao, terminam as 2h. Eh a lei. Outra: eh proibido beber na rua. Ou seja, a pre-night acaba quando voce deixa a casa. Especialmente aqui em San Diego, fronteira com o Mexico, a policia eh muito temida, eficiente...e numerosa. Eles estao em todo lugar.
Toda a dissertacao acima foi para resumir, ou melhor, compartilhar o pensamento de que em nenhum lugar voce pode encontrar tudo o que quer. Se por um lado o Estado funciona perfeitamente, por outro, voce perde um pouco da sua liberdade. Como disse no inicio, ainda nao cheguei a uma conclusao, mas tendo a achar, vendo ruas limpas, transportes funcionando, seguranca, que temer o Estado nao eh de todo ruim. Por pior que isso pareca.

Julio,
SD, Ca

Mamãe cheia

2008-02-25T11:12:00.000-08:00

Pessoal,
gostaria mesmo de escrever aqui algo sério, uma crítica ao mundo que nos cerca talvez. Mas, no momento, estou sem inspiração e saco. Para literatura, porém, minha cahola está a mil – mesmo que não saia nada dela digno de prêmios. Aí vai um continho que escrevi nos raros momentos de ócio no estágio. Aproveitem.
***
"É uma menina", disse o obstetra. A mãe, pesando 76 quilos, ouviu o primeiro choro do bebê acompanhada do marido, que comemorava com os olhos empapuçados de ternura. Ainda que inchada pela gestação, a mãe era linda. Na juventude era considerada a mulher mais bonita da turma que pegava praia na Figueredo Magalhães. Os desejos de grávida obrigavam-na a comer loucamente. Sorvete com leite condensado era quase uma rotina da madrugada. O maridão zeloso atendia a todos os pedidos da esposa e por diversas vezes correu até a única padaria 24 horas do bairro para comprar dúzias de queijadinhas. Pratos duplos de comida eram devorados em velocidade de cruzeiro pela mamãe.
Após o quebranto, a comilança continuou e os desejos súbitos apareciam madrugadas atrás de madrugadas. A barrigona não murchou e inflava feito balão, não parava. A moça linda na juventude dava lugar a uma imensa máquina engolidora de pipoca de microondas. O marido buscava em outras camas a delicadeza do corpo feminino. Mesmo quando estava com outras, fantasiava sua esposa aos 20 e poucos anos. Cada vez mais ausente e frustrado. Desde o nascimento, a mulher lhe recusara quase todas as propostas de amor. Sob a promessa de que retribuiria com um bolo de chocolate, fizeram sexo pela primeira vez desde que a pequena veio ao mundo. Saudoso com as antigas noites de calor, chorou quando teve a sensação de que estava deitado com o Tim Maia.
Quando a menina fez dois anos, a mulher pesava 110 quilos. Seus braços e pernas estavam imensos, flácidos e buliçosos. O homem sinalizava seu descontentamento, mas a mulher não desgrudava do doce de leite, que era devorado as colheradas. Um dia, um tanto exitante, o marido desapareceu para nunca mais regressar. Ela sentia falta de sua companhia e de seus vôos à padaria. Uma tristeza absoluta a invadiu. Depositou na criança a culpa por ter se transformado naquele monstro glutão. Viu sua juventude perder-se em meio aos doces e às responsabilidades maternas. A mãe foi tomada por um ódio mortal.
Ao completar quatro anos de idade, a criança viu sua mamãe com 145 quilos. A mulher não parava de engordar e caminhava a passos largos para os 160 quilos. Tentou todas as dietas, percorreu todos os caminhos. Mas a vontade de comer sempre superava a batalha contra a balança. Quando se sentia só ou estava com um problema, se debulhava numa orgia de quibes, empadinhas e brigadeiros regada a doses cavalares de coca-cola. Num dia cinza de junho a cidade amanheceu com uma notícia incomum: uma menininha de quatro anos foi encontrada morta boiando na Lagoa Rodrigo de Freitas. Naquele mesmo dia, quando a voz de prisão lhe foi dada, a mulher emagreceu 3 quilos e meio.

Lucas

Ultimate Fighting

2008-02-20T18:51:00.000-08:00

Lá vai um post para meus amigos jornalistas.
Agora que os arranca-rabos voltaram com tudo à grande imprensa, vale a pena ver de novo uma das maiores e mais hilariantes pelejas, entre o falecido Paulo Francis e Caio Túlio Costa, o primeiro ombundsman (ô nome desgraçado) da imprensa brasileira. Em resposta às constantes críticas de Caio, Francis mandou ver um petardo, nas páginas da Folha, do qual reproduzo os melhores momentos (e, em itálico, os melhores momentos dos melhores momentos!)

"Afinal, quem é Caio Túlio? Desponta para o anonimato. Só é conhecido de um círculo restrito de redações de São Paulo; no Rio, não convém arriscar uma pergunta sobre sua identidade. É ignorada. Eu sou bom, Caio Túlio é ruim. eu sou famoso. ele é obscuro. Eu estou no ápice da minha carreira. Ele é apenas um bedel de jornal. Acabei dando-lhe uma lambada em resposta ao primeiro artigo, não continha um único ataque pessoal. Era violento, mas intelectual. Ele não respondeu. botou o galho dentro, como se diz. fico imaginando aquele cara ferrujosa de lagartixa pré-histórica se encolhendo às minhas pauladas. Caio Túlio me causa asco indescritível, não posso garantir que se o encontrar não lhe dê uma chicotada na cara, ou, não, palmadas onde guarda seu "intelecto". Tenta me deixar mal com a direção da Folha e da TV globo, minhas duas fontes de subsistência. Tenta me intrigar com as duas empresas. É a autodefinição do alcagüete e do canalha menor. Sua fúria, mal reprimida, me ameaça com cem anos de prisão, se a Lei de Imprensa fosse cumprida, pelos meus preconceitos contra homossexuais, negros e feministas. Se tivesse um mínimo de cultura, saberia que é nos preconceitos que revelamos com mais clareza nossos instintos e simpatias. Mas o que é Pascal para um petelho? Caio Túlio é ridicularizado e menosprezado por todos os seus colegas, a quem persegue com mesquinharias suburbanas de bedel. Nunca ouvi uma opinião favorável. Não inspira ódio. Só se odeia quem se respeita."

- Walll!!

A fonte é o livro do próprio Caio Túlio, " O Relógio de Pascal".

-Dan-

O dia do Armageddon

2008-02-18T12:00:00.000-08:00

Segundo o calendário Maia, o grande oráculo do Oriente I Ching, e um programa de horóscopo na internet, o mundo terá seu derradeiro fim no ano de 2012. Não a toa algumas pessoas já andam profetizando por aí que estamos vivendo o Apocalipse. Mas eu nao achei que a coisa fosse ficar tão séria assim.
Tá bom, você deve estar lendo este post pensando "esse Joao inventa cada coisa... imagine, levar a serio um troço desse...". Pois tenho que vos confessar, caros leitores, que, desta vez, fiquei estupefato quando vi a notícia. Minha reação foi mais ou menos como ter lido, há alguns anos, em entrevista do ex-presidente Collor na revista Playboy, o famigerado afirmando cinicamente ser a reencarnação de Dom Pedro II!
Na época, isto se tratava do fim do mundo e, no entanto, continuamos aqui inteiros, ou quase isso. Agora três fontes "fidedignas" apontam para uma mesma direção, tenho que, no mínimo, desconfiar.
Longe de mim desdenhar o trabalho dos outros, mas é que não acho que nos é muito tangível este tipo de acontecimento. Seria de muito mais utilidade pública prever as barbaridades que nos assolam diariamente, desde os primórdios. Assim eu poderia me precaver, por exemplo, contra as picadas de mosquito – que nesta época do ano agem com o mesmo propósito dos alienígenas do filme "Guerra dos Mundos", lembram? – ou, então, contra as altas imprevisíveis do dólar.
Me parece que prever o fim do mundo é a menina dos olhos de todo profeta. Eles adoram tal condolescência, além do mais quando saem numa reportagem como esta. Não vou citar fontes, mas digo que foi numa dessas revistas sobre História, até porque toda história tem seu fim, inclusive esta. Aliás, a parte que eu mais gosto de toda a historia é o final, não sei se pelo enfado ou pela curiosidade. A verdade é que do fim todos temos certeza, mas a maneira como termina, somente recorrendo aos oráculos para saber.
Um deles, em momento de pura arte, descreve como iria se dar tão “ilustre” evento. "O céu cobrir-se-á de nuvens negras, e a terra será tomada por terremotos dantescos, raios causarão terror nos quatro cantos..." - em tempos de aquecimento global nao acredito que poderia ser diferente - então você já sabe: se o tempo fechar em 2012, prepare-se. Ou é o prenúncio do que está por vir, ou é certeza de enchente.

Joao Vicente

Vai um afogamento aí?

2008-02-13T22:43:00.001-08:00

Comecei um texto, aquele da foto de Sérgio Cabral, falando sobre a tortura em Guantánamo, que Bush chama pomposamente de “métodos duros de investigação”. Pois muito que bem, leio esta semana que o Pentágono vai pedir pena de morte para os suspeitos de terem participado dos atentados de 11 de setembro. Só que alguns detalhes chamam a atenção: detalhe 1- o julgamento será feito por uma gororoba chamada “tribunal especial militar” detalhe 2- o principal acusado é réu confesso. Réu confesso por réu confesso, a CIA também é. A agência “confessou” ter utilizado a tortura no interrogatório de Sheikh Mohammed, o tal réu confesso, ou melhor, “métodos duros de investigação”. Simulação de afogamento, para a CIA, não é tortura. Então o que é? Cócegas com penas de ganso? Sessões de filmes do Godard? O mais horripilante desta história é que, ao contrário de Sheikh Mohammed, nenhum agente da CIA foi torturado para revelar que a tortura foi usada. De maneira muito natural, come se fizesse um anúncio administrativo, a agência admitiu que usou o afogamento. E quem não gostou, que se afogue. Não que isso isente os acusados da culpa. Os indícios todos levam à turma de Sheikh Mohammed, mas a CIA, que se pretende uma agência de inteligência, poderia ter usado um pouquinho mais este atributo, em vez da velha truculência covarde, à moda Kissinger. Depois, os americanos não sabem porque sua imagem é tão negativa no resto do mundo. Mas Obama vem aí. É negro e democrata. E o Pentágono vai continuar realizando suas atrocidades diárias, mas ninguém vai se lembrar disso, afinal, ele é negro e democrata.

-Dan-

Fugindo da folia

2008-02-10T22:48:00.000-08:00

Numa dessas tentativas arriscadas de sair de casa para fazer outra coisa que nao seja ir a um bloco de carnaval, fui ver Paranoid Park, filme "adolescente" de Gus Van Sant e que vale a pena conferir.
Cheguei no cinema, obviamente, atrasado e também ansioso, pois este é um dos filmes mais esperados depois de Elefante, obra que ganhou melhor diretor e filme em Cannes. E, ao contrário de todo mundo, ainda me sinto adolescente, não sei se pela ansiedade, ou pela ousadia com que se tem todas as respostas, ou então pela desilusão em ter de se moldar a um senso comum que restringe, cada vez mais, o jovem e não garante a expansão de sua liberdade – esta muito bem abordada pelo filme.
Vi, recentemente, um assassinato entre três universitárias na Virginia, onde uma delas havia se matado. Aí eu fico me perguntando: serão estes atos os mesmos acometidos aqueles que amarram um cinto de granada na cintura e entram num ônibus no meio do centro da cidade no horário de saída do trabalho? O filme de Van Sant trata deste adolescente: produtor de consumo e inserido numa sociedade não palatável, isto graças a rapidez e volatilidade com que testemunhamos a realidade de hoje. Alheio a isto tudo, está a perplexidade.
Além de fazer o que poucos se arriscam por serem convencionais demais – o uso da câmera lenta e a trilha bem trabalhada faz com que som e imagem dialoguem com a narrativa dando intenções ambiguas ao expectador – o diretor foi tambem feliz na escolha do argumento. O tema é mais do que engajado, pricipalmente após Tiros em Comlumbine onde o famigerado Michael Moore traça um perfil beligerante da sociedade americana a partir da causa de dois adolescentes que abriram fogo contra os alunos da escola onde estudavam, em Columbine, Arizona.
Gus faz o caminho contrário: ao invés de apontar as implicações sociais do comportamento do adolescente americano atual, ele nos leva para dentro da cabeça deste garoto. Em alguns instantes você está seduzido por toda aquela atmosfera que ronda sua vida e que ocupam a sua mente. Lá estão todas as dúvidas que você tinha na adolescência e até outras que te arrebatam, hoje, todos os dias. Em uma pura sensação de alívio, as respostas não nos importa muito, mas a compreensão e a maneira como é encarada a realidade pelo menino.
Nao se trata de um Kids, que aborda o adolescente como uma catarse apocalíptica, se auto-destruindo em drogas e festas – males da sociedade moderna de consumo. Gus Van Sant, de 56 anos, consegue encontrar na psicologia adolescente a verdadeira essência da alma humana.

Joao Vicente

Bonitinha e ordinária

2008-02-06T11:55:00.000-08:00

Ps: Estamos em falta de cedilha e til

Desilusoes amorosas? Dívidas no banco? Problemas com a Justica? Venha passar uma temporada em Buenos Aires! A cidade é pra lá de bonitinha, principalmente os bairros de Ricoleta, Canitas e Puerto Madeira. Arquitetônicamente, deixa Rio e Sao Paulo no chinelo. Os precos muito baixos e a restituicao de impostos para turistas tambem ajudam a esquecer qualquer agrura, qualquer problema, ainda que nesta época do ano os brasileiros invadam a cidade como hordas de bestas selvagens e famintas. O que mais me chamou a atencao, de início, foi a absoluta ausência de pombos e mendigos. Pus-me a fazer as mais bizarras conjecturas: "teria um prefeito fascista mandado exterminá-los? Teriam os mendigos comido os pombos e morrido de infeccao? Teriam os pombos comido os mendigos e morrido de infeccao?". Com o passar dos dias, porém, percebi que há, sim, mendigos e pombos. E buracos na rua. E favelas. E barulho, muito barulho. Apesar da beleza e do clima agradável da cidade, é sempre bom lembrar que a Argentina é só mais um paìs pobre, muito pobre, ainda mais depois da crise dos anos 80 que massificou o desemprego e transformou executivos em taxistas. Mas o subdesenvolvimento argentino é mais pitoresco, mais engracadinho que o nosso. As favelas sao mais coloridas, os bêbados mais interessantes, e eu, confesso que deve ser mais agradável sofrer um assalto na bela Rua Caminita, na Boca, do que no calor insuportável da Rua da Alfândega

-Dan-

Quem não chora, não mama!

2008-01-29T17:12:00.000-08:00

Outro dia, saindo da praia de ipanema, fui pego de surpresa. Você deve estar perguntando se foi algum trombadinha passando de bicicleta ou o meu chinelo que havia esquecido na areia. Nada. De repente, me sai da esquina um bloco de carnaval. Encularrou-me na subida para o calçadão. Eu fico pensando: esses blocos deviam ter contagem regressiva para começar, com queima de fogos.
A pouco estava eu, penumbrado pela beleza étnica das ilhas cagarras logo a frente, um solzinho morno no começo da tarde, tomando aquele mate gelado. Tinha acabado de chegar de fora, logo, saudoso dos barzinhos, do rio de Jano, e, obviamente, da praia em frente lá de casa. Foi quando, trombones e tamborins ao fundo, me deparei com a realidade - aliás melhor metáfora para explicar a situação seria: "caí de para-quedas na realidade". O bloco já tinha começado a tempos, e iria terminar por ali, ou seja, ele nao ia passar. Meu pressentimento inicial se concretizou: estou encurralado!
Tentei, então, usar da sabedoria carioca - a alegria. Fingi estar animado e até entoava alguns cantos. O pior em cair de pára-quedas do lado de um bloco é ficar fora dele. Apesar de você estar em pleno senso do ridículo, o cantor-guia começa a te chamar para acompanhar o refrão da banda. Não contente, aponta um por um dizendo sua característica mais marcante: “vai gordinho”, “dança aí, vovó”. Com o pessoal do vôlei foi um prato cheio: enquanto jogavam, recebiam "análise da jogada" grátis do carro de som. Fora as pessoas que estavam dentro do bloco. Eu nao sei se é a aglomeração, a falta de oxigênio, ou a disseminação de comerciais de camisinha, mas muitas latinhas de cerveja não podem ser a causa deste descompasso humano que ocorre com o folião dentro de um bloco. Pior quando é perto da praia: ou lá vira banheiro químico ou "pensão de beira de estrada".
Mas eu não tinha como ir embora mesmo, pelo menos eles ainda estavam na calçada, e eu, mais agradável, estava na areia - bem perto do mar, quer dizer, dentro d'agua. Foi aí que lembrei do meu carro estacionado na rua: será que algum desses "músicos" pegou a tampa do capô pra batucar "Mamae Eu Quero"? É provavel, mas não quero pensar nisso agora. O sol está bom, a água ainda limpa. Bom, até aí tudo bem mas e o fim do bloco? Não vem, e antes que eu seja surpreendido novamente, vou andando pela areia em direção ao leblon.
Por sorte a vaga onde havia estacionado o carro era cara, e ainda tava lá quando eu cheguei, inteiro! Morri em 5 reais, o guardador falou que era “tudo nosso, doutor”. Mas a minha casa não. Era logo ali, e como havia sido sitiada pela muvuca, fui em outra direção: a contrária, para bem longe. Aous poucos o som do trombone foi se esvaindo, comecei a sentir uma brisa refrescante. No leblon, parei na primeira banca para comprar um jornal que me livrasse desses tipos de surpresas – afinal, quero acompanhar o carnaval sabendo onde estão meus blocos favoritos – e eis que vem a revelação: o jornal não informava nada sobre bloco de carnaval. Era um trio-elétrico.

Joao Vicente

Abracadabra!

2008-01-29T10:32:00.001-08:00

Para os que, como eu, gostam de falar mal, de zombar e tirar um sarro de qualquer coisa, a música brasileira é um campo fértil. Todo dia surge uma nova banda, saudada por todos como “a salvação do rock” (rock lá tem salvação?), a “ressurreição do samba”, a “repaginação da MPB” , e por aí vai. A febre do momento (para além da amarela) é um tal “Teatro Mágico”, uma banda performática, que reúne malabaristas, dançarinos, palhaços, jogadores de cricket, virgens acorrentadas, ursos polares estrábicos e, finalmente, músicos!
O grande sucesso da banda começa com o singelo verso:

"O dia mente a cor da noite
E o diamante a cor dos olhos
Os olhos mentem dia e noite a dor da gente"

Pra quê Drummond? Pra quê Kant? Pra quê Mozart? O Teatro Mágico está aí, com sua sabedoria transcedental. Não pegaria no pé de alguém que canta “ foi um rio que passou em minha vida e meu coração se deixou levar”, porque, apesar de ser meio kitsch, meio brega, popularesco até, é honesto. Não há nesse verso o cinismo do verso teatromagiquiano. Não acho que a simplicidade é uma virtude, mas, cabe aos simples, fazerem coisas simples. O resto é conversa, é enganação. Paulinho da Viola nunca tentou passar algo além daquilo que é. Nunca tentou filosofar, não é um enganador.
O Teatro Mágico (nome tirado de um livro de Herman Hesse) se quer portador de uma mensagem, de uma profundidade filosófica que simplesmente não possui. Com suas letras enigmáticas, finge ser o que não é. Se você não entendeu o sentido do verso acima, é porque, de fato ele não tem sentido. É só um trocadilho infame.
Em outro verso, os camaradas parecem reconhecer que, à moda argentina, são muito menos do que pensam ser. Ei-lo aí:

Pra falar verdade, às vezes minto
Tentando ser metade do inteiro que eu sinto

-Dan-

Livros, esses sacanas!

2008-01-28T10:21:00.000-08:00

Livros são como atores que expõem suas verdadeiras faces no desenrolar da cena. Às vezes, mesmo com o fim do ato, você fica sem saber sua real personalidade. Livro tem personalidade sim, acreditem. Eles são poderosos, têm poder de ludibriar, falsear sensações. Desgraças tomam ares festivos dependendo do estilo da escrita. Quando li as histórias da ditadura e das passeatas estudantis de 68 no livro do Zuenir senti grande vontade de estar lá, participar daquilo tudo. O episódio que conta que o Vladimir Palmeira, o Franklin Martins e sua intrépida trupe de estudantes foram ao gabinete presidencial, alguns sem paletó, “desenrolar” uma passeata sem que houvesse repressão do Estado é sensacional. Li aquilo convicto de que se tivesse vivido aquela época teria jogado pedra nos policiais. Que lutaria, participaria de todos os congressos e manifestações, que seria militante contra aquela corja de milicos. A cada parágrafo rumo ao fim da publicação, minha vontade de ter vivido aquele tempo de sombras políticas aumentava.
Quando comentei isso com minha avó – estudante de direito nos anos de chumbo – ela teve um sobressalto. “Que loucura, meu filho! Você acha que a ditadura era oba-oba? Vou te emprestar um livro que vai te fazer mudar de idéia”, disse ela quase me riscando de seu testamento. Recebi um escrito por Dom Paulo Evaristo Arns, de capa vermelha de sangue chamado “Brasil: nunca mais”, que contém relatos de quem sofreu nas mãos insanas dos militares que acreditavam ser a tortura um requintado elemento dissuasão e obtenção de informações. As descrições são pesadas, dá medo. “Deus me livre”, foi a primeira e mais repetida expressão que emiti ao ler os relatos. Bati na boca e prometi nunca mais desejar ter participado daquela época. Só de ler o que era a “cadeira do dragão” (depois te empresto) vi que a repressão às passeatas eram fichinha perto do que ocorria dentro dos quartéis, onde os muros altos abafavam os gritos de agonia.
Sei que é um desrespeito aos que viveram aqueles tempos pensar que deve ter sido maneiro ser estudante nos anos de AI-5, de participar das passeatas e pichar “abaixo à ditadura”. Mas, involuntariamente, o livro do Zuenir me fez ter uma visão errada do que foi aquele ano, e do regime militar como um todo. É, amigos, os livros têm pernas e, vez ou outra, nos dão uma rasteira. Dessa vez eu caí de cara.

Lucas

Sobre amizade e preconceito

2008-01-25T11:38:00.000-08:00

Certa vez li um texto do Joaquim Ferreira no qual ele falava que escrevia frases que ele achava interessante, seja ditos populares, pichacoes, ou de autores consagrados. Antes de vir para os EUA, em um filme que nao lembro qual, li uma frase, que, pela primeira vez, e talvez motivado pela historia do Joaquim, me deu vontade de anotar. Achei que me seria util na viagem. Diz Assim: "Primeiro, voce ve as diferencas, depois, as semelhancas, a partir dai surgem as amizades". Hoje eu nem sei onde esta o papel onde anotei, nao preciso mais, ela fica na minha cabeca o tempo todo. Ela serve para todo o tipo de encontro, em qualquer situacao. Mas, especialmente, para conhecer pessoas de outros paises ela e mais do que essencial. A primeira reacao ao ver um coreano, por exemplo, e a preconceituosa. Parece um ser de outro planeta. Depois, voce ve que ele tambem eh humano, tem duas pernas, uma cabeca e tal. Ai voce ve que ele come, bebe, respira. Com o convivio e conversa, voce comeca a perceber que ele tem sentimentos, sente ciumes, sofre por um amor partido. Ate finalmente voce chegar ao ponto, de as vezes, esquecer que ele eh de outro pais e sem querer falar em portugues com ele.
Desculpe o cliche, mas quebrar barreiras e preconceitos nao tem valor.

Ainda sem acentos e cedilhas,

Julio
San Diego